Soy la persona mas modesta y humilde del mundo, han de saber, del mundo.

Su vida era una fabula de lata, sus ojos eran luces de neon

" !".

Cuando el cuando sea un ayer casi obligado, y los oleos sobre lienzo caigan y resbalen, los muchachos de la 12, se haran grandes, y las gentes que vivimos moriran.
Cuando el tiempo le habla al oido a la soledad, y las muchachas tomen flores, y las cartas se cansen de ser escritas.
Cuando deje de existir el sentimiento, y sentir sea una cosa de otro mundo, y mirar, y reir y llorar. y existir y perdonar y revivir.
Cuando parezca que ya casi el imposible, y el posible bajo una ducha de aceite, y el aceite y el agua sean amigos, y se tomen de las manos por ahi.
Ese dia sera un dia muy curioso, tan curioso que a todos preguntara, que sucede amigos mios en el mundo, y que pasa con los gritos de libertad, y que pasa con aquela inmaculada, y el mesias, un cantante y un carton.
Una pista de emociones siempre impresas, y mil besos que se caigan por ahi, y aunque nadie hable, una cosa sera dicha, una cosa, un rinconcito de dolor, y un pubis angelical, y una universidad, y estudiar varias carreras, y ser un superstar, un insoportable rastaman.
Aquel dia sera grande en la historia, en la historia en la que escribe el azucar, y se deja ayudar por el papel, y el papel se deja escribir.
Cuando pase todo el mundo apresurado, y el tiempo no se afeite su bigote, seran mundos mas tranquilos al camino, y tiempos cuya barba sera genial.


Homenaje a The Beatles, Teatro Arlequin, rock sinfonico, 15 Diciembre 8 pm

Au/08

Pensamos En Algunas Cosas Elocuentes "...and love".

Encontre mi lugar en el mundo...
Es un pueblo que queda cerca a una gran ciudad, pero no lo suficientemente cerca para que halla atardeceres de polucion, al menos alcanzan a entran frecuencias F.M. y uno oye algunas buenas canciones, me parecio alguna vez oir a un muchacho que parecia estar en vivo cantando sobre una F.M. pero era obvio, que era una confusion, quien haria un concierto para auriculares?
Volviendo al tema del pueblo, les podria decir que es un pueblo muy humilde, hay muchos arboles y flores, y nadie arranca las flores para venderlas, ellas se quedan hay y lucen preciosas, y las muchachas las miran a las flores, y los muchachos las miran a las muchachas.
Vivimos tranquilos y no nos preocupamos, debes en cuando el viejo de la esquina entona una que otra cancion viejita, el toca la guitarra y canta con su ronca voz, pero todos nos divertimos.
Cuando hace calor, los mas jovenes, se reunen para jugar en el rio, los mas grandes juegan a las cartas o al parques.
Hay solo un gran sendero en nuestro pueblo, esta todo lleno de arena y es muy suave, los chicos llevan a las chicas a pasear cojidos de la mano por ahi, y cuando se ven obligados a soltarse por la interferencia de algun tronco, la chica hace un movimiento rapido para pasar por el lado del muchacho sin tener que soltarse, murmurando tiernamente: es de mala suerte.
Es un pueblo muy ameno en el que vivimos, todos conocemos a todos, no hay necesidad de saludar, para que saludar? por educacion, aqui donde vivo no pensamos en nimiedades.
Debes en cuando pasa algun forastero, y nos pregunta la via, le respondemos tranquilamente que no sabemos, o algun muchacho le dira aquel refran que suena en la radio ultimamente Lo importante no es llegar...
El forastero se quedara alli algunos dias, y le ofreceremos frutas y bebidas paradisiacas, y el se marchara a arreglar asuntos que no competen a nuestro pueblo, con la promesa de regresar.
Sin duda, arreglaria sus asuntos, e intentaria regresar, pero no hallaria el camino de vuelta, jamas encontraria nuestro pueblo tranquilo, pero en su cabeza sonarian todavia los acordes de aquellas canicones viejitas que entonaba el viejo de la esquina con su guitarra y su voz ronca.

Ella entro a la habitacion, deshabitada y oscura, ella y al habitacion, la habitacion era una vida, y No digas nada es una vanguardia.
Se robo unos cuantos papeles, un disco y una tira de colores.
se marcho y no cerro bien.
Que sera de mi?

El loco que se miro al espejo

Verdaderamente horrible resulta esa sensación, mirar al espejo y hallar a una persona un tanto extraña e insoportable, con sus ojos grandes que analizan todo tu cuerpo y todo tu saber, parece que supiera lo que estas pensando, el se ve tan normal, luce como acostumbrado a estar allí metido, nunca se le ve ausente, y es verdad! la persona del espejo nuca se ausenta, siempre esta hay. Yo nunca pude ir detrás del espejo y hablarle, sin embargo si pude hablarle, pero ella ya sabia lo que le iba a decir. En cierta ocasión le pregunte como hacia para caber el con tantas mesas y cosas en un cuadrado tan pequeño, curiosamente el me pregunto lo mismo y en el mismo momento, cosa que me asombro porque yo no vivía en un cuadrado, justamente en el mismo momento, digo justamente, porque tenia cara de ser un tipo muy justo, no deshonesto. Sentí por un momento que me iba a responder, y esperando su respuesta, muy ansioso, vi entrar a mi vida a un profesor que me dijo que eso era yo, que me arruino todas las respuestas que había dado a preguntas que se me ocurrían, me obligo a escribir en cuadernos, a leer libros que yo no quería leer, a decir cosas que yo no quería decir, a ver lógicas que mataron muchas cosas en mi, me enseño sobre reflejos, luces, guerras y varias cosas de esas que uno olvida después de ser educado, me daño muchas de las cosas que me sorprendían, y volvió la risa una falta. Después de que mi profesor mato a la persona del espejo, y la convirtió en un suceso normal, en una estrella que nunca brilla, en un maestro que sigue viviendo porque aun no han ido a matar. Fue entonces cuando mi pregunta y mi amigo se perdieron en la madurez, y deje de asombrarme por el, que cabía en un cuadrado con todas sus mesas y cosas, el, que vivía en un espejo.
Sin embargo, digo sin embargo porque no estaba embargado, aunque si estaba encargado, estaba encargado de cómo vivir, pero de eso ya me “desencargue”; sin embargo, después de muerto mi amigo del espejo, un día, un día como muchos de los otros días, lo vi! No lo vi exactamente a el, sino que me acorde de el, entonces me pregunte si seria verdad eso que algún día imagine pero que ya había vuelto a recordar, o eso que me enseñaron que ya no me acordaba. Encontré a alguien en el espejo, no supe inmediatamente si era el, aunque su rostro se me hacia extrañamente familiar, decidí bien comprobar si ese era yo, conclusión a la cual llegue después de haber pagado para ser enseñado; o si ese era aun mi amigo, que ya lucia diferente, había crecido algo, valga la reabundancia, no digo redundancia porque no estoy diciendo nada, sino que estoy escribiendo.
En fin, cuando decidí comprobar si mi amigo seguía allí, o si ese no existía, pensé en levantar mi mano derecha, según lo que había aprendido, el debía levantar también su mano derecha, espere a ver que hacia, y me he llevado una grata sorpresa!
El hombre del espejo no levanto su mano derecha! No lo hizo! No levanto su mano derecha, esta completamente decretado que si se levanta solamente la mano derecha, el hombre del espejo no levantara la mano derecha.
Fue así como me di cuenta de que el existía, y que seguía allí, desde ese día, nunca se ha vuelto el a ausentar, sigue viviendo feliz en su cuadrado, a veces hablamos, pero ya no habla tanto conmigo como antes, se le ve como aburrido, ya no sonríe tanto, pero sigue allí, tan humano, tan real, tan absurdo, tan justo, el sigue allí, y siempre que miro al espejo el esta, pareciera que nunca se marchara de aquel lugar.


Dame Sensaciones, Razones De Vida

Sin metaforas y analogias, desde un lugar muy frio...

Y como termino todo? nos subieron a esos camiones de presos con rejas en todos lados, y los policias no nos decian a donde ibamos, y los vidrios eran oscuros, y era horrible.
Uno no se cree lo que vive, se baja toda la sangre y se siente un frio de muerte, luego viene la risa nerviosa, y despues una queda hay, hay siendo llevado a una estacion por estar molestando en la calle y no haber nacido quince meses antes, despues piensa uno en las consecuencias y en la familia, y en todo.
Media hora de viaje que se hizo un dia, despues nos bajaron, y nos metieron propiamente a la estacion, propiamente pero no tan apropiadamente, nos pidieron nombres y eso, telefonos, pero mi casa estaba completamente vacia, el unico que estaba alli, era yo, que no estaba alli, si no que estaba en una estacion.
Llegaron otros policias y llamaron a la casa de unas personas que vendrian a recogernos con distintas reacciones, cierto desgraciado nos dijo que eramos las peores lacras del mundo, otro nos miro decepcionado y otra! me dijo que Cabaret es buena, puede que si, pero los personajes son mujy soltados por el musical, ademas uno denota cierto pegante morvoso en la actuacion, y no debe ser asi, el sensualismo debe convertirse en un elemento no en el elemento, en una situacion no en esplicito sexo, eso es lo que diferencia cuando se grita: Hijos de la necesidad! lluvia de... ,que cuando se grita con voz vulgar ciertas cosas que se gritan en la radio por estos dias.
Cuando me dijeron que vivia en una casa vacia (vivo en una casa vacia! Charly, Say No More),
tuve que acordarme de mis apellidos y me encontre con un amigo, un buen amigo, lo conoci cuando menciono a la persona a la que le pertenecen los ojos de Abre.
Le conte lo sucedido, y le dije que su mama era mi tia, Primo.
Finalmente mi tia, que es una de las personas mas grandes y genias del mundo! y que es Dios! y que ahhh!!! es muy grande, fue a recogerme de mi escuela en la que aprendo todos los dias como vivir, Desarma y Sangra.
Hubo que mencionar a dos hombres que afortunadamente se llaman igual, y finalmente pude salir de ese lugar tan frio.
Alla adentro quedarian dos esparanzas de salir aun. Cuando llegue a mi casa me entraron unas inmensas ganas de llamar al hombre, pero no pude, y cuando quize llamar a la Jermu, en la bomobonera, no quize llamar al nerviosismo, entonces decidi irme a mi cama, mirar un poco de bicoloridad en Yendo de la cama al living, mirar! y dormir en un descanso no tan descansado.

Bitch

Se ve de todo por estos dias...

En el arte ya todo esta hecho? no lo creo, el arte nisiquiera esta hecho del todo, el arte no es hecho por el hombre, el arte ya estaba ahi, sentada esperando ser tomada y llevada a colores, colores y poemas, como Garcia Lorca que escribe y luego es muerto por imcomprension, pero yo que hablo! soy un ignorante, no tengo ni idea, no se nada, solo copio, copio y copio, luego lo transformare, crear es muy dificil, la verdad es que todo fue...

Hoy en dia todo es arte, si yo escribo Bitch en un papel sere un gran artista, claro todo depende de lo que yo piense, pero si todo dependiese de lo que que todos pensiesen todo seria una mierda, talvez hay algunas con la capacidad de crear cosas muy buenas, otros tendran la capacidad de ser capaces y triunfar; ademas triunfar en la vida es tener casa y ser un tipo importante increible intangible inteligente inmortal integro injuep...

Robert Zimmerman, es un buen hombre, que sigue andando por ahi, conocio a George Harrison muy de cerca y a Brian Jones antes de que muriera, es el padre de toda la porqueria que rueda por ahi, ademas hay que aspirar a cosas grandes, aspirar mucho! aspirar todo lo que se encuentre por el camino, tiza o nicotina, canela o cocaina, y despues no hay que arrepentirse porque el que piensa pierde. y el que pierde piensa. perder o pensar?

No es como un gran pedazo de pedazos de cosas que alguna vez pensamos en el pensamiento, sino mas bien como un disco de Aguante (considéralo…), que por cierto no es disco porque no hay esas canciones “rocanrolisadas” que tanto matan el sueño y el ocio y (además son cortos a falta de aguante) las ganas de suicidarse, sino mas bien como una gran hoja de estupidez y de “no” calientes chocolates que eran, eran porque ya no son, nunca fueron, no es, no es como un gran pedazo de trozos de objetos, que alguna vez por allá en los comienzos de la hoja, pensamos en el pensamiento.

Metáfora para algunos tiempos C mayor, fa bemol
Me canse de leer los diarios en las mañanas con el desayuno, entonces le pedí a mi hijo que verdaderamente era mi padre, que escribiera algo que no fuera un diario para que yo lo leyera, el tomo un pedazo de papel y un viejo lápiz que se hallaban escondidos en algún rincón de mi memoria y escribió: En el bosque verde que alguna vez camine se encontraron un zorro y un mono que eran viejos amigos, y ambos ya estaban muy viejos, el zorro no podía perseguir a los animales veloces para comerlos porque ya era muy viejo y canoso, entonces el viejo mono que comía un banano le pregunto mofándose de la desgracia del viejo y lento zorro: Que comerás ahora que ya no estas rápido y joven, amigo? el zorro exclamo: talvez empezare a comer bananos.En ese momento me trague el papel de mi joven hijo y comencé a leer mi desayuno.

Metáfora para ser feliz, temiendo la grave posibilidad de quedar inmóvil en una silla F# sostenido mayor, re

Erase una vez un joven que encontró la llave de la felicidad, pero no sabia que puerta debía abrir con esta llave, entonces se fue por el mundo intentando abrir puertas con su llave de la felicidad, pero ninguna puerta correspondía a esta llave, desconsolado se marcho a su casa y boto su llave a la basura y se puso muy triste, pero cuando quiso salir de su tristeza, ya había botado la llave y no pudo hacerlo, esa puerta era la que correspondía a su llave!, y fue así como al botar la llave de la felicidad el joven quedo encerrado en su tristeza para siempre.

Metáfora para amargarse la vida, C# bemol mayor, si sostenido

Una vez imagine que imaginaba que me encontraba imaginando una mandarina en mi imaginación, la mandarina podría ser como son todas las mandarinas que yo imagino, pero esta tenia algo que la hacia diferente, algo especial, algo que no tenían las demás mandarinas que solía imaginarme.
Esta mandarina era algo “no común”, no protocolario y no “mandarinezco”, era diferente, no parecía como que uno imagina que imaginaba que se encontraba imaginando.
Me decidí pues a dejar de imaginar que imaginaba que me encontraba imaginando y termine de comerme mi manzana.

La triste historia de las “a” impares Ab bemol mayor, reb sostenido

Esta es la historia de las “a” impares, una historia en la que las “a” son impares, y son impares, porque no son pares, ni son múltiplos de dos, ni pueden hacer parejas, y si las hicieran les tocaría cortar un “a” por la mitad y quedarían dos “a”/2, pero eso no seria bueno para las “a” porque ellas quieren ser impares y completas. ¿a?


De cómo el miedo se comió su ego ante la grave posibilidad de quedar inmóvil en una silla B# mayor, mi (x3)

Existió hace muchos años el miedo, en un país muy lejano, el miedo era un buen tipo que salía a trabajar todas las mañanas, al miedo le daba mucho frió y usaba saco para abrigarse, pero cuando llegaba el mediodía y el sol calentaba aquel país tan lejano, al miedo le daba calor y se quitaba su saco y encendía los ventiladores, y por la noche cuando al miedo le daba sueño, se ponía a dormir, y cuando al miedo le daba hambre, comía, y cuando le daba sed, el miedo bebía agua, pero una vez cuando le dio miedo, el miedo no supo que hacer.

De la grave posibilidad de quedar inmóvil en una silla y cosas mejores G mayor, mib bemol (x3)

Anoche barrimos cuatro desagradables edificios, fundados gentilmente hacia infinitas jirafas. Kilómetros largos muy nocivos o pesados que reducen sin tapujos unas vidas, whiskeys, xilófonos y zoquetes…

El sabio ignorante y el ignorante ignorante Db bemol mayor, re# sostenido (x4)

Una vez se encontraron un sabio y un ignorante en un bosque, ambos tenían planeado pasar la noche en el bosque para ver las estrellas, cuando se oscureció y llego la hora de la comida, el ignorante comió unos caracoles que había por el lugar, pero el sabio no los comió porque podían transmitirle enfermedades por medio de las bacterias que este tenia, pero los caracoles daban sed, entonces el ignorante bebió agua del rió, pero el sabio no lo hizo porque veía que las aguas negras de aquel rió no eran puras, entonces llego la noche, y el ignorante se tiro al pasto a ver las estrellas, pero el sabio dijo que prefería verlas de pie para ver mas cerca de lo que las veía el ignorante.
Cuando amaneció el ignorante se paro y se fue contento hacia su hogar, pero el sabio que estaba sucio, cansado y con hambre decidió tirarse al pasto a comer caracoles con agua de rió.

La historia de los caprichos G# bemol mayor, do# sostenido

Ella era una de esas historias petulantes y creídas que les gustaba que se hiciera su voluntad, y le gustaba lucir siempre muy bien y andar muy bien perfumada.
Muy difícil era no darles gusto, casi imposible. En ocasiones les gustaba que no les pusieran titulo porque las hacia parecer largas, había otras que decían que no les gustaba que se usaran mayúsculas, porque parecían un poco grandes.
En fin, muchos eran los caprichos de estas historias creadas, pero una de las peticiones que mas me ha sorprendido es que una historia pidió que en ella solo hubieran cien palabras.



El poema envasado y roto… después de contemplar la grave posibilidad de quedar inmóvil en una silla Cb sostenido, do

Erase una vez un vaso,
Un vaso cara de paso,
En el cual se servia vino,
Agua y whiskey argentino,
El vaso era transparente,
Y a veces incoherente,
Se lavaba con cuidado,
Para no ir a regar dados,
Se guardaba en la alacena,
Y esperaba hasta la cena,
Pero un día un torpe hombre,
Rompió el vaso con todo y nombre,
Y los vidrios se cayeron,
El recogedor trajeron,
Para levantar pedazos,
Del vaso quedaban trazos,
El vaso no estaba encima,
Y así se acabo la rima.



Crónica para felinos sin orejas F# sostenido, re

Cuando Juan se encontró con Dios, se dio cuenta que Dios no sonreía.
Juan fue a un mercado de pulgas y cambio su vida por una sonrisa, a un mercader que andaba por el lugar, el mercader le entrego a Juan la sonrisa y Juan entrego su vida, bien empacada en un estuche de pana (esa horrible pana, no quisiera tener una chaqueta de eso nunca, jamás… menos en mi ultimo año de colegio), y el mercader la recibió.
Después de muchos años Juan y Dios volvieron a encontrarse, pero Juan ya no estaba porque había dado su vida por una sonrisa, en cambio, Dios seguía hay parado con su cara que no sonreía y su melancolía empuñada fuertemente por su mano derecha, su triste mano derecha.

El izquierdo y de cómo estudiar derecho C mayor, fa bemol (x3)

Las personas ahora solo estudian derechos, ya los izquierdos quedaron a parte, un hermano mío, muy cercano a mi y a mis hermandades, decidió estudiar derecho, la familia lo apoyo y le costeo los estudios, el se preparo mucho durante mucho tiempo, finalmente estudio derecho y se graduó derecho, fue un gran estudiante de Bellas Artes, pero nunca se doblo, siempre se mantuvo derecho, ¡vaya espina! Derecho, derecho.

Ab bemol, do# sostenido (x2) El fin

Me encontraba yo sentado, cuando de repente quede inmóvil en una silla, en ese momento me quede sentado, por que estaba en una silla y quieto por que estaba inmóvil.

Salimos a caminar en la madrugada, cuando el cielo empezaba a ponerse rojizo, cuando la gente salía en corbata a trabajar en bicicletas, cuando los perros buscaban alimento en la basura, cuando cualquiera podía cantar o silbar.
José Lui (sin “s”) porque sos solo uno, no como los retrovisoreS Mellado.

Copien, copien, copien todo lo que puedan, y digan a la cara, si! Yo copio, porque estoy aprendiendo, luego, lo transformare…
Carlota Llano

Es un sentimiento, no puedo parar…
We Say No More

MUNRA RULES

Joaquin no sabe cantar, pero se han enviado un fax!

Como todos ya han visto, no suelo escribir en versos poco conozco de prosa, la rima me suena inverso sin embargo he decidido, tomar parte en el esfuerzo intentare escribir prosa, asi no rime mi verso Ha comienzos de milenio, succedio una gran cosa un disco salio al mercado, disco lleno de gran prosa! disco a duo de dos genios, visto por muchos testigos, con salero en la portada, este disco decretaba, llamados para ser intimos, a dos grandes enemigos, catorce hermosas canciones, que establecieron la guerra, Guerra que tuvo heridos, pero entre los dientes erra, Joaquin critico a Fito, y a su letra rosarina, Pero Fito ofendido se la decreto a Sabina, Sabina dijo que en horas, como siempre inoportunas, le han ido llegando unas, noticias de Fito algunas, Y señores del jurado, Joaquin ya ha decretado, que contestara enseguida,para vendarse la herida sobre terreno abonado, cortando con el pasado. Joaquin dice no intervine,por respeto en su rodaje No quiso hacerle chantaje,ni fue crítico de cine Cuando Fito llamo el vino, a filmar en aquel cuarto como un actor de reparto, pero Joaquin se canso y esta harto de estar harto. Ya es hora de terminar esta historia interminable, sin víctimas ni culpables, pusieron punto final Y que vuelvan cada cual, como gatos escaldados, a ordenar nuestro tejado, concluyan ya esta liga, si no queremos que siga, lloviendo sobre mojado. Urgia cortar por lo sano, con la gira del verano y el kilombo del video, El rol de patito feo no le va, se lo asegura, Joaquin Sabina profundo menos el de hombre duro, que a Fito cuesta tan poco Antes de volversen locos corrijan todo el futuro. Ha decidido que pasa la página de este enredo perdiéndole miedo al miedo, La gota que colma el vaso no me la trago, hazme caso (dice Joaco) Se lo ha dicho muchas veces y no ha querido escucharle, sin pretender humillarle, le ha humillado con creces Dice Sabina a Paez, en una extensa carta que de tanto ser leida, no dudo tambien este harta, a Fito siempre le parece, que sus quejas son por vicio, que maltrata vuestro oficio, siendo tal y como es Déjalo sacarte hoy por última vez de quicio. Lo más difícil ahí queda: catorce hermosas canciones clips, reseñas, promociones, pero nunca filmaciones, Joaquin y su voz de lija, Fito Paez y su seda, con que sálvese quien pueda, antes de que otras rencillas conviertan en pesadillas los sueños de la razón. También va a decir que no, si le buscan las cosquillas. No filmara el video, ni discutira con Fito, seguira siendo su amigo, sin urgencias ni careos. De corazón el desea que lo entienda noblemente y que Fito le explique a la gente, que éste es un final feliz. No puede seguir Joaquin,con la pluma entre los dientes. Tiene que empezar de nuevo, para escapar del abismo, a decidir por si mismo, sin contar con nadie debe atreverse, el se atreve, a demostrar lo que dice, sin pretension, ni testigos,con aire nuevo en las pilas, y la conciencia tranquila de éste, su íntimo enemigo. Esto fue lo que le dijo, Joaquin Sabina a Fito, quien en su casa en Rosario, decidio poner prejuicios, No necesita abogados, ni discos, ni tontos juicios. Pero Fito respondio, en un pedazo de papel, Y todos quedamos locos, nos tiraron en Rappel! Esto fue lo que escribio, Rodolfo Paez el pibe, el muchacho de Rosario, que no le teme ni a Uribe: Quiso dejar testimonio en estos versos que escribe, no crean que se ha ofendido con la carta de fea rima el ya llego hasta la cima, y tiene su propio estudio, no le interesa el turbio, arte bajo de letrinas hecho por Joaquin Sabina El soño con un buen disco, penso “cueste lo que cueste” el sería su Nito Mestre, su Art Garfunkel, su Durietz. Y no funcionó, ya vieron, ves! pues sufrío todos los males, El próximo disco a dúo, será con José Luis Perales, Esta fue la gran pelea de Fito contra Sabina, y todo por un gran disco, con saleros en portada, A Fito no le gustaron, las letrinas de Sabina, Hizo alarde de su fama, pero Sabina le dijo, que no la gano en la cama, Ademas Cecilia Roth, disque fue de Don Joaquin, es decir que el español, toqueteo a la Argentina, Esto a Fito no gusto, ni a su letra rosarina, pero en fin, ya se acabo, mas vale no seguir peleando, dejemos que los titanes, hagan arte y hagan prosa, nosotros los humanos, sigamos la ley "no toca", y comamos de sus bocas...

Me canse de leer los diarios con el desayuno entonces le pedi a mi hijo que verdaderamente era mi padre que escribiera algo para que yo lo leyera, el tomo un pedazo de papel y un viejo lapiz que se hallaba en algun rincon de mi memoria y escribio: En el bosque verde que alguna vez imagine se encontraron un zorro y un mono que eran amigos, ambos ya estaban muy viejos y el zorro no podia perseguir a los animales veloces para comerlos porque ya era muy viejo y canoso, entonces el viejo mono que comia un banano le pregunto mofandose de la desgracia del viejo y lento zorro: Que comeras ahora que eres lento y viejo, amigo? el zorro exclamo: vaya que son ricos los bananos! En ese momento me trague el papel de mi joven hijo y comenze a leer mi desayuno.

Working on a Saturday morning…

Estaba en ese momento de la vida en que las cosas se hacen aburridas, las hermanas vienen de vacaciones hacia todas partes, ojala de vacaciones; espero que no haya problemas, si los hay tendré que comenzar a leer libros de leyes y a enfocarme en ser como un auto o mejor como un estadio de fútbol en donde la gente grita y se desahoga y dicen esas palabras que nunca serán traducidas.
La política es tema de conversación porque reeligieron a un presidente, la gente bebe cada vez mas lejos de la casa, y la casa no existe, y por eso los hogares son una mierda.
Keith Richards cayo de una palmera, se golpeo, afortunadamente no le sucedió nada al talento, talvez tuvieron que aplazar un poco la gira, esa gira en la que se llenan las playas en los Rió de Janeiro y en los estadios de River, esa gira hermosa “a bigger bang”, mas tarde vendrán renacimientos como “Respectable”, pero nunca morirán; son roqueros de verdad, no de verdad, si los roqueros fuesen de verdad y se pudiesen tocar, no habría merito en preguntarse si existen, por eso seguramente es que Jesús a movido tanta gente. Mucha más que las reelecciones y esas cosas.
Con las dichosas vacaciones vinieron una serie de eventos en cadena, no en cadena, los eventos eran libres no tenían cadenas, si las tuvieran se sentirán mal y no serian eventos felices, pero estos lo son; lo son porque no tienen cadenas. Basta de prejuicios ¿Qué son los prejuicios? Basta de trivialidades ¿Qué son trivialidades? Basta de cuestionamientos.
Conocí a un muchacho, lo conocí en un bar, esos bares y copas de vino, que llevan al arte happening, el muchacho ya había vivido bastante, su nombre no lo recuerdo, recuerdo que no era como un golfista colombiano, era mas bien como una unión entre Lennon y el drumer from The Rolling Stones, John Winston y Charlie, restando el segundo nombre de aquel hippie que mataron en New York, justamente como a Jesús, que también lo mataron, ¿que diferencia puede haber entre INRI y Beatle?
El muchacho aquel era joven, debía ser cuarenta años mas joven, vestía un Jean y tenia un gran escudo de la paz en la pierna derecha, cabellera larga y abundante, andaba con un hombrecito pequeño un poco mas joven, una especie de duende remasterizado, a propósito odio que remasterizen los discos, ¡lo natural es mejor!
El duende aquel usaba anteojos, los usaba demasiado, además era bastante verde, era verde y ya había fumado, lo golpeaban para que dejara de fumar y de hacer cosas extrañas, ya no lo golpeaban mas, no había quien lo golpeara.
Yo caminaba con las personas que habían venido de vacaciones, y me encontré con este muchacho y el duende, se le veía angustiado y estresado al principio, después se le veía impotente, mas tarde no se le vio más.
El muchacho tenía dones, como todos los muchachos, me dijo que no los sabía utilizar, yo lo tome como una angustiosa petición de marihuana, pero en aquel lugar al sur de Nueva York, solo había hongos y LSD, esas energías que abren los canales del conocimiento y extienden el arte a lugares a los que se va de vacaciones.
El muchacho si los sabía utilizar, estoy tan seguro; la prueba es que no dependió de ellos, los dones son como una serpiente oscura la cual aprovechas para asustar a los demás y terminas necesitándola para morirte de viejo feliz.
El no dependía de nada, el hacia lo que quisiera y pasaba por encima de quien se le diera la gana, era un joven rebelde, aun lo es, cuarenta años menor; como Jesús, como Lennon, como Cat Stevens.
Recuerdo aquella canción como si fuera ayer, ¡ayer existe!, eso es lo que cree todo el mundo, quizás debamos empezar a pensar diferente y a oír menos política y mas equipos de sonido y sacar “Blonde on blonde” ¡buen disco! y comenzar a escuchar la letra de Stevens: It’s not time to make a change just relax take it easy, you’re still young thats your fault, there so much you have to know…
Casate, organízate y jamás dependas de tus dones, recuerda siempre ser autentico y verdadero.
Fuimos los cuatro oyendo esa canción y llorando, llorando mucho, llorando demasiado, pero no lo suficiente; uno nunca llora lo suficiente, hallaron la hierba y la fumaron, la fumamos, ¡fumamos marihuana porque la coca da frió! Again: ¡fumamos marihuana porque la coca da frió!
Eran los años 60ta, cuando los jóvenes eran rebeldes, esos jóvenes que después de ser rebeldes terminaron siendo abogados, y todo porque los mato el maldito comercio.
Nadie a matado a los Beatles, ellos siguen vivos, y Ringo toca como nunca, y se ve mucho mas joven, como si alguien hubiera retrocedido el tiempo.
The WHO salta al escenario en Woodstock y tocan “We’re gonna take it”, y les suena hermoso, siempre les suena hermoso, ¿they’re beatiful no?
Son los mejores tiempos que jamás halla vivido un joven, un joven que fuma hierba con sus hijos, no aspira coca, la coca da frió; fuma hierba, fuman hierba, fumamos hierba, y soñamos, y vivimos los sesentas, ¡Colombia le empata a USSR con un gol olímpico! Lo que Estados Unidos se demora en hacer 30 años, Colombia lo hace en un tiro de esquina.
Además, Olinto, se jubila, y seguirá cortando cabelleras largas y hippies por siempre; Puede que esto sea un sueño, pero si la vida es un sueño entonces no hay nada que lo separe de la realidad, Aquí es cuando entran Dali y Lorca, dan clases de surrealismo y ven la película de Buñuel, when the eye is cut by the cloud…
Desearía cuando grande poder ir a Woodstock con mis hijos y comer hongos, como en Sabrisky Point, no quisiera ser un multimillonario nonplusultra imbecil que vive en una realidad ausente de sueños, y que aspira coca y tiene frió, y que uso sus dones para olvidar la rebeldía, y que va a morir viejo y congelado; y ninguno de sus hijos va a recordarlo por retroceder el tiempo.
No importan los dones y las trivialidades, vale más Eric Clapton y Freddy Mercury que un don de mierda, además de que sirve usar los dones, si jamás irán con sus hijos a Woodstock, eso lo hizo un joven, un joven al que conocí hace algunos años, tiene un cierto parecido con alguien que conozco, talvez sea pura casualidad, alguien que ha querido escribir sin prejuicios y con errores, fumamos marihuana, los cuatro juntos, como en “Father and son” solo que “…and sons”, fumamos marihuana, fumamos marihuana porque la coca da frió, y lo hacemos porque no necesitamos los dones de mierda esos, es mas no los necesitamos porque nos sobran, tanto así, que retrocedimos el tiempo y fumamos mucha hierba, y nos divertimos, y no nos aburrimos como los maricas que nunca tuvieron un ideal, así es, somos grandes y Billy Joel nos canta una canción acerca de un piano, nos la canta desde un equipo de sonido, la música hermosa de los ideales locos.
Y morimos felices… no morimos con frió.


DAVID RODRIGUEZ

De como un escrito no lo fue...

Esto es un escrito, porque en el se escribio, porque al ser escrito ya es significado, pero no es un escrito a su vez, no es un escrito porque no significa nada, lo que lleva a que no es un escrito y no tiene un ser, al no ser nada no expresa tampoco nada.

No tiene un conflicto, ni una solucion, nadie podra sacar un resumen de el porque no es un escrito, no es nada, las letras que no significan no son nada, no llevan a ninguna conclusion, no merecen criticas ni elogios, solo escribo porque no queria hacerlo, no escribo, solo vivo, nisiquiera lo se con certeza, hay un monton de cosas en mi mente que quieren que escriba de ellas, pero si lo hago, el escrito tendria significado, y nadie quiere eso, todos los escrtios tienen significado, todos significan y todos hablan de algo, y si no hablan de nada, su significado seria entonces no tener significado, pero si ese fuera su significado: ya tendrian significado.

Lo que hay que intentar es que no sea un escrito, de manera que no haya posibilidad de un significado, escribir es sentir en un papel, yo no siento nada, no tengo una imaginacion, no pienso, y si no pienso no escribo, quizas no exista el proposito o talvez el proposito de esto sea no existir, si no existe no tiene un proposito asi que estaria escribiendo sin sentido.

El escrito no se siente mal, porque no se siente, de hecho no es un escrito, si lo fuera no lo quisiera ser, y si el no quiere serlo, no veo porque deba serlo, creo que no lo es, no lo es, si no lo es, es que no es, si no es, no es, no es.

Si alguna vez lo fue, terminara y ya no lo sera mas.

El lugar donde se escondio el futuro

Se oía el sonido de la flauta y la noche, el rió escuchaba con atención, la vieja cabaña olía a café, sonaba el viento que acariciaba la montaña, el sentía el aire frió de la tranquilidad, la oscuridad iluminaba el cielo, la melodía tomaba un respiro y la mente olvidaba las notas, la mente las olvidaba pero el cuerpo no las necesitaba, sus manos recordaron el compás del español: ojos verde marihuana… y sus voz ronca y gruesa, por los años del mundial en París.

El viejo no recordaba aun todos sus nombres, nacido en algún sitio del sur, donde el sol alumbra cuando se le da la gana, de esos lugares que cuando uno ve se olvidan por completo, cuando su vida decía la verdad, su actitud era un tajalápiz metálico, su personalidad era la letra cursiva, escribio desde muy temprano, Dios era su dios, los crucifijos eran ecuaciones, la cerveza no existía, aun, coger era todavía un fantasma detrás del confesatorio, y te confiesa un sacerdote judío de treinta y tres años, y las lagrimas no tardan en caer; El nombre al final es el de un poeta analfabeta.

El viejo de joven era responsable, no tocaba flauta ni aspiraba polvos, rezaba credos y lecciones de historia, no tardaron en darse cuenta de que debían deshacerse de el, tendrían que deshacerse de el y darle alas para que llegara lejos, el debió haber estudiado en alguna universidad del norte o por lo menos de al otro lado del mar.

Termino de leer obligado y era de los mas esclavos, asesino muchos inmortales por un error de ortografía, el estaba cerca de el padre, no porque hubiera saltado para agarrarle la túnica, sino porque el le había dado la llave a un ascensor que no caería, un ascensor que jamás subió, siempre tuvo miedo a esas cosas, las escaleras le habían limpiado el cabello.

Las oportunidades llovían sobre su cabeza, su vida estaba ya aferrada a la antena del orgullo, le prometieron dinero y trabajo, familia y una vida correcta, su gente le dio el tiquete para su vacación de toda la vida, al norte lo estarían esperando el futuro prometido.

Mujeres había conocido, ninguna llamo su atención, los pergaminos eran su cadena atada al pie, su muerte ya había sido firmada en un ataúd de madera y oro, su lapida decid: señor hombre, y tal como esta escrito, antes de morir le ganaría en los dados a la muerte para no morir por peste sino por gusto propio, como resucitar en vida y solo necesitar dos días.

Cuando le hablan del destino, recuerda aquel viernes santo de un año mil novecientos algo, salía de su casa, su destino era una imagen de amor, no de enamoramiento, era un cuadro en la biblioteca, tenia ya clara y leída su vida, le habían planificado hasta los guisantes del último día.

Pero fue camino a casa, que entro por curiosidad a lo que le pondría barba larga a su futuro, no entro a un bar, no entro a una abarrotería, no entro a ningún sitio común de arruinar futuros, vio a un cronista ciego tocando una armónica, el ciego levanto la cara y mirándolo a los ojos le dijo: Ojos verde marihuana…
El le pago una sopa y le escucho una canción, recuerda que era de un trovador del norte, del mismo norte donde el futuro esta sentado en una silla de cuero con aire acondicionado.

El joven viejo tomo el dinero del futuro se despidió con la frente en alto y prometió regresar cuando fuera el dueño de la vida, pero el dinero no fue a un avión con escala en una ciudad donde hay muchas flores, en donde se quemo un señor que cantaba cambalache, el no recuerda muy bien, ya esta viejo, cree.

Tomo un destino caminando hacia la libertad, compro pan y almorzó limón, conoció el ron y la coca, llegaba a los bares y calentaba vino a fuego, conoció la tierra larga del mundo nuevo, fue camarero y no astronauta, aprendió a escribir canciones antes que componer, nunca aprendió a componer, solo los sordos lo saben, en la caneca quedaron los libros, y dios dejo de ser dios y empezó a fumar, tabaco y opio, al natural es mejor, mucho mejor.

Su vida fue caminar, caminar y olvidar, aprender era cosa estupida, no necesitaba aprender, la mente olvidaba y el cuerpo la pasaba feliz, cuando la mente se cansaba de olvidar entraban los polvos, entro finalmente al país de la flor amada y la cerveza, subió por la selva, se encontró con muchas armas y gente confundida, aprendió a tocar flauta enseñado por el azar, no conocía las notas pero nunca las necesito, finalmente hallo el rió, era pequeño, parecía quebrada, pero era rió, el no usaba expresiones erróneas.

Hallo el rió y hallo la vieja cabaña, y mas tarde hallo a la vieja que no era tan vieja, los árboles de mandarina abundaban y la vieja conocía las hierbas, las siete, y la vieja tomaba te, y la vieja cabello castaño, y la vieja cantaba, y el soplaba su flauta, y el rió sonaba y hacia la percusión, y los árboles tocaban lo acústico cuando el viento quería, de lo contrario Dios desaparecía el atardecer, y el sonreía y la vieja tenia ojos verdes.

Eran Idiotas, vivían ignorantemente, la flauta había reemplazado las raíces, y la voz de la vieja era feliz, el planeta era plano, era infinito también, y el diablo era un tipo muy educado que tomaba jugos naturales, iba a visitarlos, al principio por casualidad buscando un baño al lado del rió, después por curiosidad y después por tomar te de la vieja, el dinero era un vagabundo tirado en un árbol, y el cielo era de mermelada, y las flores verdes y amarillas, ellos lograron corromper al puritano y licenciarse en cremalleras.

No les importaba ser felices, no les importaba nada, no les importaba que no les importara nada, el viejo había tirado su futuro al rió, y cuando la noche brillaba el cantaba y la vieja hacia los coros, luego entraba la flauta y la vieja traía te y hierba, y cuando acabo la canción, ambos mojaron la taza de te en el rió y se fueron a dormir, el viejo era el dueño del mundo, pero los que lo esperaban ya no estaban, de vez en cuando el viejo miraba al norte y reía, y tocaba aquella canción, la canción mas hermosa del mundo, ojos verde marihuana, y daba las gracias al ciego que le había enseñado a ver, y luego esperaba a la muerte con los dados en la mano esperando que llegara temprano porque llovía y la luna parecía querer irse a dormir.

David

El profesor de religion le pregunto, cual es el sentido de la vida? el respondio ingeniosamente que la vida no tenia sentido, que el hecho de vivir no era mas que una coincidencia de la evolucion biologica y de el desarrollo celular, el afirmo que la vida era una coincidencia y que la felicidad, era un objetivo que ocultaba la coincidencia.Pero un simple alumno no podia tener la razon, entonces el profesor lo cuestiono preguntandole la razon de su creencia en dios si todo fue una coincidencia, el simplemente respondio que Dios habia tenido suerte.Asombrado el profesor le dijo: que va a estudiar joven jagger?El respondio seguro: Musica.entonces el coronel volvio a decir -mierda-.

Las golondrinas de trece (plaza) de marzo (mayo)

El tiempo no parece pasar, me voy para que, no tengo a nadie a quien esperar.

Comenzando la semana, Fito tenia 42 marzos, han pasado muchas cosas desde ese entonces con el cielo, el cielo que cada vez es mas chico.
Existen tambien estas peliculas nuevas: Imagining Argentina. La trama es bastante revolutiva y critica, el final feliz no concuerda con nada, la arruina que ningun actor tenga ese ascento capitalino de Baires.
Por otra parte, esta la temporada de teatro, dicen que van a venir cosas extranjeras muy buenas, quizas vea algo entre tanto, quizas.

La musica esta ya tan separada, no puedo evitar pensar en la revolucion argentina, y en la plaza de mayo, y en los desaparecidos, y en el vaso de liquido anaranjado que hoy bebi.

Que largo es el camino, a donde ira?

puedes desafinar el tambor de let it be, puedes reir primero y mejor, puedes impedirles partir, puedes hacer que la luna siempre sea la misma, puedes obligarlos a quedarse en casa, puedes desorganizar la apariencia, puedes get some satisfaction, puedes censurar el latin del loro, o puedes hacer de todo.

Pero tambien puedes elejir que hacer, lo que puedes hacer forma parte de lo uqe puedes poder, que a la larga viene siendo siendo lo que puedas hacer, y lo que haces, es lo que quieras hacer que puedas hacer, es decir lo que elijas. y si elijes no elejir? Hay entra Trainspotting...

Fito es muy grande, ha escrito grandes canciones, ojala siga cantando, ojala siento sus pies, ojala no sienta miedo, ojala sea feliz.

gracias por todo. Fue inmortal, trajo orgullo. Pero amo, escucho zzz...

Dame sensaciones, razones de vida.

With a little help from my friends

El Viernes nos levantamos a la madrugada, conseguimos una camioneta, salimos de la ciudad, tenia un apartamento en Nueva York, estaba terminando mi carrera: comunicacion social, poco aceptada en ese entonces, ya mi cabeza habia escuchado varias veces: "!De que va a vivir!" o "piensa usted poner musica en una radio toda su vida?" y demas cosas que a uno le salen por la otra oreja, ademas que nisiquiera saque el carton, estudie los diez semestres pero jamas presente una tesis, creo que por eso es que he puesto musica en la radio toda mi vida.

El jugo de naranja sabe rico, es natural tomarlo en estos dias, pero todo en exceso es malo, y puede que ningun carro te atropelle cuando salgas a pasear tu gato.
Se podria reemplazar por ciertos sorbos de mandarina en las tardes, pero encontrar la mandarina es mas dificil, y darle significado casi imposible, deberia comenzar a tomar agua y cosas normales...

La camioneta era un Volkswagen, estaba pintada a verde y blanco, sus colores originales, tenia de todos modos uno que otro simbolo de paz camuflado entre el barro, llevamos tres jeans para seis personas, nos dirigiamos hacia un parque al sur de Nueva York, el sol no habia nacido aun, pero fuimos observando cierta gente con rumbos similares a los nuestros...

Los momentos intensos no son vida, pero son gran parte de ella, la vida esta hecha de momentos, un momento de esos es agradable, no lo niego, pero tiene su parte oscuro, los ojos de las madres, por ejemplo. Ademas es peligroso en todo sentido, puede ser llevado muy naturalmente, el problema empieza cuando te dan ganas de tomar jugo de naranja, una y otra vez.

Sabiamos que eramos los dueños del mundo, eramos muy libres, soñabamos con utopias, creiamos que el Rock' Roll iba a cambiar el mundo, estuvimos seguros de eso, las flores tenian un gran poder, las canciones y la musica eran por joder, pero por joder pasan muchas cosas. Los diamantes raros olvidados ganaban a solas, y la soberania empezaba X originalmente, esas cosas eran añadidos interesantes y bien fundamentados, pero la esencial todavia era el sueño, los ideales y el amor, el amor beatlesco, el amor de Everybody need somebody to love, no el otro amor, bueno, en parte si.

No necesito tomar obligatoriamente jugo de naranja, no necesito hacerlo para escribir, ni para cantar, es solo un añadido interesante, como en aquel parque lo fue, asi alla gente que diga que fue la base del sueño, en los encuentros con cristo, gente que esta equivocada.

Nadie esta equivocado nunca, nadie tiene la verdad absoluta, nadie esta seguro de nada, solo son opiniones y canciones, ademas ya habiamos llegado, entrar era una tarea dificil, miles de personas habian pensado como nosotros pero un dia antes. Era verano y hacia calor, pero no el calor de Mucho mejor, Era el calor de el sesenta y nueve, era el calor junesco, el calor del momento.

Cuando el jugo de naranja se riega del vaso, afecta a las personas que estan sentadas en la mesa, afecta tambien al que lo rego, afecta sobre todo a la persona que mas este a tu lado, porque entre mas este a tu lado, mas naranja tendra en su traje, ese es el problema de tener gente a tu lado, por otro lado, si esa gente es felicidad, lo son. Valdria la pena seguir arriesgandose a regar el vaso? asi alla poca naranja, esta es peligrosa, talvez no valga la pena.

Dejamos la casa de fin de semana en un sitio agradable en cierto punto, nos bajamos de la camioneta y caminamos, se veia de todo alla, los miles de jovenes libres, libres y felices, se aspiraba el aire a tranquilidad, no habia problemas, era un verano descalzo y rubio, todo era armonia, eran los 60's.

No son los sesentas, ya la gente no vive de sueños, los jovenes ya no son dueños del mundo, los ancianos ya no son dueños de los jovenes, los padres desaparecieron, y la gente estudia derecho, los izquierdos quedaron aparte.

Esta mañana se revivieron aquellos tiempos, vi a jovenes tener ideales, vi a jovenes gritar, vi a jovenes alegres, el viernes fue una locura, el Sabado fue el dia de dias, la madrugada del Domingo, un joven salio tocando un himno de guerra y tanques, y asesinatos y gente que va a los parques a pelearse por tres guitarras, y gente que va y se hace en la calle, y luego en una camioneta y es feliz.

Maldita araña, recuerdo ideales horribles uno antes nunca aspirado...

Fue un gran concierto, una buena armonia, fue paz a grandes magnitudes, fuimos los dueños del mundo por joder, por joder pasaron muchas cosas, todavia pasan, no a tan grandes magnitudes, pero pasan.

Hay que pensar que hacer con el asunto aquel del jugo de naranja, cuarenta años despues, la historia no se repite, la historia no existe, existen los recuerdos, los recuerdos de fines de semana, de experiencias, de parques al sur de Nueva york, de camionetas, de amor, de paz, de Country Joe mcDonald, de Vietnam, de Try just a little bit harder, de Sha Na na, de Richie Havens y su freedom, de The Who, de comunicadores sociales escapados, de conferencistas que van a los colegios cuarenta años despues.

Lo malo fue cuando todos crecimos y el sueño se desvanecio, el golpe en la cabeza fue duro, y todos los ideales quedaron atrapados en un cabello largo, y ahora los jovenes apestan.

Cuando las historias se unieron...
se llego al acuerdo, de hablar,
y rescatar musica perdida,
y recuperar el sueño.

BLANCO y NEGRO

Se escucha un jazz de fondo, y el telón se mantiene abajo, luces tenues, ambiente de calma y tranquilidad, aire nocturno, sensación de luna en la parrilla, se abre el telón: escena planteada en un parque de Nueva York, en el Central Park, mas especialmente en el circulo de “Imagine”, cuatro bancas enfrentadas rodeando el circulo de Lennon, árboles oscuros y disminución simultanea de la intensidad del Jazz, se mantienen las luces, el ambiente y la sensación de nocturnidad. Silencio y ausencia del Jazz total, apago total de las luces generales por algunos segundos, y se prenden simultáneamente dos luces grises amplias, que mantengan el ambiente Neoyorquino; se enfocan en proscenio dos hombres silenciosos, sentados en bancas enfrentadas y con características similares en un modo de vestir formal, es mantenida la sensación nocturna, y se da una impresión de cultura; el hombre 1 viste completamente de blanco, a su vez el hombre 2 viste completamente de negro. Las dos luces amplias se unen y forman una luz general grisácea. Primera y única escena, primer y único acto. Ausencia de movimiento momentánea.

Hombre 1: (Saliendo del silencio y siendo cortes) Buenas noches…

Hombre 2: (Mantiene el ritmo de la conversación hasta próxima acotación) Gracias, ¿que lo ha traído en una noche tan fría a un sitio así?

Hombre 1: Salí a fumar un cigarro mientras pasaba el insomnio, y usted, ¿Qué razón lo ha alejado de su techo?

Hombre 2: ¿Insomnio eh? Es muy común en estos días, el invierno nunca viene solo. Me encontraba yo pensando en un color cuando salí a tomar un aire fresco.

Hombre 1: (Termina de fumar un cigarrillo el cual arroja al piso, saca su cajetilla, y ofrece un cigarrillo a su compañero de conversación) ¿Fuma?

Hombre 2: (Negando con la cabeza y haciendo un gesto de agradecimiento) Fumaba, lo deje hace unos años.

Hombre 1: (Encendiendo su cigarrillo) ¿lo dejo eh? También es muy común por estos días. Caballero, ¿cual es aquel color que invadió sus pensamientos para sacarlo de vuestro lugar?

Hombre 2: (Obviándolo) Es aquel color, cual otro ¡mas que el negro!

Hombre 1: (rompiendo el hilo amable de la conversación, gesto exaltado) Me pregunto si mis oídos no me están fallando, si es así, comprendería mi escucha, ¿ha dicho usted negro?

Hombre 2: Compañero me place compartirle que vuestra audición esta en perfectas condiciones, he dicho negro, el color de la noche oscura, de la neutralidad, de la paciencia y de la cordura. ¡Negro!

Hombre 1: Ha de perdonarme, pero mi contradicción se hace necesaria, permítame aclararle que es blanco, no negro, ¡blanco!

Hombre 2: Vuestra explicación no tiene sentido ante la incoherencia de su incorrecta idea compañero, negro es y negro será por siempre.

Hombre 1: (Irrumpiendo en una actitud retadora) Amigo, creo que no ha entendido: El color negro no existe, ¡blanco es y blanco se queda!

Hombre 2: (haciendo la discusión mas violenta) ¿Amigo? Permítame aclarar que aquellos que yo llamo amigos, deben estar en pleno uso de sus cualidades mentales, lo que por lo visto usted no satisface completamente, ¡he dicho negro y negro es!

Hombre 1: (Saliéndose de sus casillas) !PShhh! Usted es un mamarracho, no tiene ni la más remota idea de lo que dice, por lo visto ¡el que necesita de una visita al manicomio es otro!

Hombre 2: (levantándose agresivamente de la silla) Mire ¡imbecil! Usted no sabe lo que esta haciendo, creo que tiene usted un serio problema de ceguera, ¿Qué hombre sale a la calle vestido de blanco? Solo un completo perdedor lo haría, alguien que no tiene el menor sentido del orgullo y autoestima.

Hombre 1: (Se levanta y exhala el humo de cigarro sobre el rostro del hombre 2, en una forma de humillación y desprestigio) ¡que estupidez! ¡Exaltado! ¡Fanático! Mantendré mi decisión hasta el final, para que usted pueda afirmar sus absurdas ideas, abra de pasar sobre mi cadáver.

Hombre 2: (gritando) ¡Payaso blasfemo! ¡Negro es y negro persistiré! ¡Negro! Negro, negro y mil veces negro. ¡Negro!

Hombre 1: (respondiendo al grito de su adversario) Cree usted ¿que es el único que tiene voz? Pues se equivoca, ¡Blanco! Blanco, blanco ¡Blanco!

Hombre 2: (Mantiene el tono alto de la conversación hasta siguiente acotación) ¡Negro! ¡Negro! ¡Negro!

Hombre 1: ¡Blanco! ¡Blanco!

Hombre 2: ¡Negro!, ¡ene, e, ge, ere, o! ¡Negro!

Hombre 1: (este apaga su cigarrillo en el traje del hombre 2) ¡Déjese de pendejadas! Venga, acérquese y ¡dígame cual es su negro!

Hombre 2: (escupe al hombre 1 en el traje) Porque no mejor, viene usted y me muestra su blanco.

Hombre 1: ¡Negro he dicho! ¡Defiéndase pedazo de porquería! No tiene escapatoria, ¡no tolerare una blasfemia más!

Hombre 2: ¿Negro? ¡Imbecil! ¡Insolente! Morir por un “don nadie” no tiene sentido, ¡sin antes defenderse! Blanco, blanco ¡Blanco!

Hombre 1: Negro, ¡negro! Negro y negro por siempre.

Hombre 2: ¡Blanco! ¡Blanco!

Hombre 1: ¡Negro! ¡Negro!

Hombre 2: ¡Blanco!

Hombre 1: ¡Negro!

Hombre 2: ¡Blanco!

Hombre 1: ¡Negro!

En ese momento se inicia una confusión de sonidos contrarios en proscenio, y los personajes se acercan hasta tocarse, en un momento escénico, se apagan las luces y se congela la imagen, se recupera la sensación nocturna en la parrilla, y el espacio es rebalanceado, se origina un espejo rítmico y se hace silencio temporal. Sin cerrar el telón es prendida una luz gris general fina, enfocando el círculo del Beatle, sin descongelar la imagen se ambiciona crisis escénica por tiempo de recaptar la audiencia.
Entonces un tercer personaje sale de lateral izquierda, mientras la imagen se mantiene congelada.

Hombre 3: ¡Amarillo! ¡Amarillo! ¡Amarillo!

Personaje tres sale por lateral derecho, silencio, ausencia total de movimiento, luz negra contrarrestante, Luz gris fina desaparece, y el escenario queda oscuro por cierto tiempo, cierre final del telón.
Fin de la primera escena
Fin del primer acto
Fin de la obra

Idea original: Javier Flechas Adaptación: David Rodríguez

Los nuevos tiempos del antes de ayer

Permítanme presentarme, soy hombre de buen gusto y deber,
E caminado por muchos, muchos años, robando almas y fe,
Espero que algún día sepas cual es mi nombre, y porque!

Viendo nicotina bajar y licor subir todo mi mundo se volvió un traspiés,
Ojos verdes mirando fijos hacia su objetivo, fuere cual fuere nunca lo averigüé.

El humo del cigarrillo entraba por mis venas sin dejarme actuar,
Solo me permitía ver que esa persona nunca se iba a fijar,

Loco. Loco, loco, como aquel que sin medir las consecuencias de sus actos hace hasta lo imposible con tal de hacer entender,
Hacer entender al mundo que sin música ni cigarrillos, este cielo muere con un leve suspiro,
Que sin amor hacia todos y cada uno de los seres vivos, no existe ni el mas mínimo modo de sentirlo,
De sentirse vivo, de fumar y bailar al son de tus oídos, porque sin amor,
No sirve nada de lo ya vivido.

Locos, locos, tan locos que montar bicicleta rosa, en pijama alrededor de la cuidad,
Suena como un sueño fantástico, en ves de una cruda realidad,
Realidad a la que llegamos cuando después de embriagarnos decidimos enamorarnos,
De un amor loco, loco y siniestro,
Como aquel hippie revuelto que me mostró como es esto, esto de vivir con motivos, esto de sentir sin vivirlo, esto de ver sin oírlo, y finalmente, esto de ser sin hacerlo existirlo.

Cuando el frió día de antes de ayer vulva a embriagar tu futuro resfrió, conviértelo en tu mejor amigo,
Para que este pueda sentirte pasivo,
Como aquel que espera una disculpa,
Solo una disculpa que nos diga q no te hemos perdido,
Una disculpa que no es verdadera, pero de igual manera tiene su cometido.

Un amor imposible nos muestra el buen camino,
Y solo volvemos a este para poder verlo de nuevo,
Pero la luz no interesa, esta ni siquiera confiesa,
Solo queremos verlo, ver a esta persona que con una sonrisa, media palabra y dos copas de vino, nos enseñó que vale la pena ser un hombre arrepentido.

Arrepentido y loco por verte, para encontrarte,
Para sentir tu embriagante olor que me enloquece y me hace sentir un poco tímido,
Lo cual solo podría sentir con una persona como tu,
Tú,
Perfecta creación del mismísimo dios,
Porque al verte me doy cuanta que el existe,
Este ser maravilloso capas de crear un universo en 7 días,
Porque solo alguien así me podría presentar a tan maravillosa creación, carne y hueso tal cual lo que necesito,
un bocado de tu boca para no volar hacia el olvido,

Te quiero, te amo, y te deseo,
Aunque mi verdadero deseo, sea tenerte en mi cerebro,
El cual solo tiene pocas neuronas después de tanto humo fumado,
Pero las pocas que tiene están luchando para mantenerme vivo,
Pues quieren al igual que yo deleitarse con tu presencia,
Tu presencia enloquecedora que levanta hasta los muertos de la más oscura pesadilla.


Loco, loco, loco,....loco te tengo, así que por lo tanto loco me muero.....

Para aquellos que todavía no saben mi nombre,
Soy aquel que sin pensarlo,
Melodio, melodio alrededor de un tronco del cual colgaba un hombre,
Un hombre que escupió a la serpiente,
y por eso la venganza es hacer de su reino el juego mas imponente...
Con dinero o sin dinero yo te tengo y no te dejo,
Porque es preciso compartir algo con tigo,
Y si el único compartir que podemos tener es la muerte,
Entonces te mato,
Solo para poder quererte, tenerte, y entretenerte,
De la manera más sensual y intrépida,
Que el mismísimo dios no va a pode ni entenderme,
Porque tú lujuria me leva al más loco de mis estados.
En el cual solo un cigarrillo que provenga de tu bolso me da el ánimo para quererte, u odiarte justamente por el hecho de no tenerte,.....

....te odio, te odio como a nadie, porque te quiero como a mi mismo,
Y no quiero que te alejes,
Te mato para que vivamos toda a vida,
Y nunca me dejes abandonado entre el licor de un bronceador sobre un cuerpo blanco a la mitad de la noche,
Junto a 5 locos que aman el tenerte...

Soy él, él el que no hace más que verte,
Quererte y entretenerte,

...loco, y con un cigarro me despido de este loco publico, que me deja emocionadamente recordarte mediante este escrito que no es mas que mi muestra de amor hacía ti, una loca expresión de mi turbia mente….

Echo por:David D.

De cómo se debe estar loco…

Hay momentos, momentos de momentos, en que la vida se te viene encima, y la vida es muy pesada para cargarla solo, entonces tus pies comienzan a temblar, y tus mañanas se tornan insoportables, es precisamente en ese momento en que entran unas inmensas ganas de dormir, pero no de dormir, sino de dormir por siempre, de dormir en paz, de no volver a sentir hambre, de no volver a despertar, de dormir.

El cuchillo casi en tus venas es la solución, o una inyección de locura directamente a tu brazo izquierdo, quizás un salto desenfrenado desde algún sitio oscuro. Se acaban tus posibilidades y el coro de aquella canción comienza a sonar más fuerte, tu cerebro se llena de opiniones y de viajes. Empiezas a ver la luna cuadrada y las estrellas se te desvanecen en la cara, piensas en canciones que te deprimen y en felicidades que te faltaron para ser mas alegre.

¿Cómo se suicida uno a estas alturas de la vida? Es muy difícil, hacerlo es muy difícil, tiene que ser uno muy cobarde para lograrlo, tiene uno que practicar la cobardía con fervor religioso, de manera que esta se transforme y deje la nada a tus espaldas.
Pero esta también la otra posibilidad: ¿Cómo se mantiene uno vivo en estos días? Muy difícil también, hacerlo es muy difícil, demasiado difícil, será muy difícil siempre, sobre todo cuando una caja de vodka con naranja se encuentre escondida detrás del sofá, y cuando la gente prefiera trajes escotados y faldas en vez de acordes de guitarra.

Este es uno de esos momentos, de esos momentos de momentos, de esos momentos, en que estas que te pegas el tiro, y aparece alguien, un alguien que esta loco, un loco que esta loca, pero es una locura hermosa, una locura que hace que escribas de ella en todas las Biblia de tu vida. ¡Y quieres tanto a la locura! Que terminas queriendo a la loca también, ¡y las amas a ambas! ¡Y amar es bueno! Te amo loca.

Una locura que desvía la bala de tu garganta y la arroja a una copa de ron, y luego arroja la copa de ron al fuego, y el humo sale hacia el cielo, y desvanece las estrellas en tu cara. Y luego la miras y le dices te amo, y ella no te responde, pero entonces el cuchillo en tu brazo se convierte en flor, y la inyección de tus venas se hace aserrín (y luego le dicen a uno loco…), y morir ya no te importa, y vivir tampoco te importa, no te importa nada, tocas fondo y caes, pero luego rebotas y vuelves a subir, y subes, y subes, y subes tan alto que vuelas, y la canción se acaba, y el momento también.

Enero 34

Y la musica sono cada vez mas duro, y los poemas se levantaron del papel, y aquel parque se volvio concierto, y que buen concierto!
aquella cancion sonaba junto al viento, el humo de los cigarrillos formo un gran acorde que todos vimos en el cielo, y que nadie noto, pero todos sentimos.
Me escuchas? sabes que te hablo? deberias saberlo, deberias saberlo, saberlo, lo sabes, yo se que lo sabes.
Palabras? frases? puntos? corcheas? acotaciones? no, esto no es un escrito muerto, es un sentimiento, un sentimiento muy vivo... aquel sentimiento que compuso tantas canciones, aquel sentimiento que vivira por siempre, y que no es un sentimiento, es un coro, no solo uno... muchos coros!
All you need is love, nadie puede vivir sin amor, tu amor te salva, love is needing to be loved...
tantas canciones que lo describen, y el es tan simple, tan simple como un par de anillos negros, como un ocaso de sol, como un escenario, como un te amo, como un me gustas mucho, como un que lindo cantas, como una guitarra, como una botella muerta, como tu...

"un lecho de cristal para los dos..."

David...

Dormido, filmados, robado y acabados...

Una leve combinación entre Maradona y Silvio, Argentina y Cuba, Buenos Aires y La Habana. Un pequeño secreto confesado un Martes, un amigo, Circo Beat confundido entre Giros, intercambiado por un concierto en el Sky Opera.
¿Sabes que te hablo no? Loco, hay cosas que llueven en la mente y te golpean fuerte, confesiones que quedaron esperando en el vacío, ambientes que obligan a hacer cosas, cosas que se vuelven agua, agua que te tomas.
¿Sabes de qué hablo no? Cambie unas horas de música por un favor incorrecto, ¿mas pistas? Fito nos presento, es mas, tengo una colilla de boleta verde en mi cajón, voz tenes un disco que se llama como tu apellido, como el mío, como el de el, el de todos.
Quería aclarar algo, conocí a esta persona, a esta cosa, a ella la conocí, la conocí y la he seguido conociendo, la conozco aun. Ella me acompaña a lugares extraños, a ella no le importa nada, solo esta hay, hay esta ella, ella, esa.
No camino con ella por estereotipos, no escribo con ella, no canto con ella, no hago nada con ella, ella simplemente esta conmigo en esos momentos perdidos.
Comprendo mi error, hablo en clave porque tengo miedo, tengo miedo de que el mundo la conozca, no de que la conozca a ella, de que la conozca a ella conmigo.
Talvez tengas razón, mi vida no es mas mi vida, pero esto esta OK. 0 killed, no ha muerto nadie.
Ella algún día se ira, talvez yo la ayude a marcharse, talvez tu me ayudes a marcharla.
Talvez pase cualquier cosa, de todos modos se lo que piensas, y lo que piensas me pone a pensar, porque aunque no lo creas, si me importa lo que crees.
Hay que hablar… hay que hablar…
“Piensas que vas a ser feliz y que vas a tocar! Ja! Y después salís a la calle y se te cae un piano en la cabeza…” F.P.
David…

Ya ha pasado bastante tiempo desde que sucedio, habia que escribir de ello, porque hace 18 años que no sucedia, ademas era la segunda vez que pasaba, solo algunos pocos habian nacido, Mercury vivia aun, los noventa no habian nacido, Fito tenia 6 años de carrera, no habia escrito El amor despues del amor, apenas salia Tercer Mundo, Aun no le habiamos ganado 5-0 a la Argentina, y yo no conocia aun a Bobby Dylan, no habia nacido, no conocia a nadie.
Fue en el 89 creo, sucedio en Bogota, arriba de la calle 34, al lado de la Merced, no la merced de la gente, La Merced de la ciudad! Aquella Merced que queda al lado del parque Nacional, el parque aquel que queda al lado de la Merced, La Merced aquella que queda...
Sucedio por primera vez aquella vez, Piti? o Pitty? no recuerdo bien, la verdad es que nisiquiera se, talvez lo recuerde aquel profesor de matematicas que llamamos Jaimito, O talvez Olinto, Porque no Moe?
Ellos si lo vivieron, lo vieron, lo sintieron, y despues de mucho tiempo el sentimiento se acabo, y las voces del 89 dejaron de ser eco en el patio central, vinieron cambios, muchos cambios, El Patio de Rodaderos dejo de tener rodaderos, y el Parque de perros dejo de tener perros...
Se cayo un muro a las horas de la madrugada, Fito saco 7, 8, 9 discos mas! hasta Moda y Pueblo.
Murio George Harrison, cancer, Garcia Marquez dejo de escribir, y Garcia Moreno compuso Rock 'n Roll Yo.
"If something had change it was our change, another change was who left..."
Despues de bastante tiempo, las personas se olvidaron de lo que sucedio, y el suceso se volvio leyenda, y la leyenda nadie la cree, y lo que nadie cree a nadie le importa, y lo que a nadie le importa se olvida, y lo que se olvida deja de existir, y lo que deja de existir no existe mas.
Nadie lo esperaba, sucedio tan de repente, no habia nada por lo que luchar antes de viajar a Las Bahamas, no habia nada que hacer, no existiamos, todo era confusion y me senti mal.
Pero despues, despues no se que paso, talvez cantamos mas fuerte, o talvez montamos caballos asustados, o talvez Julian hablo muy bien, o talvez no paso nada, simplemente paso, paso el tiempo y paso.
Ahora que vuelve a suceder no se que decir, me alegre mucho y tome un vino de manzana! Sali a la estatua del conquistador que todos ven y nadie mira, que todos conocen y nadie sabe quien es, sali alli, y sali y alli estaba. Estaba alli agitando pedazos de tela rojos y negros, y cantando y siendo feliz.
Sucedio muy rapido, no se como sucedio, seguramente algun dia se repetira, seguramente no, pero ahi que alegrarse mientras tanto, porque fuiste parte de el, un felino extraño que no se llamaba nisiquiera como debia llamarse, pero eso no importo, tampoco importo un payaso que bailo con un mico, y tampoco importo un duende que se llamaba igual a una marca de cigarrillos.
Sucedio como debia suceder, paso y simplemente paso, yo lo disfrute, seguramente la gran mayoria tambien lo disfruto, la gran mayoria, la mayoria, la mayoria, o no.
Si fuiste parte del sufrimiento, alegrate! porque viviste para sentir lo que es ganar...
si no, si fuiste parte de cierto grado mediocre, que corrio en cierto evento, que no voy a decir cual es, entonces eres parte de aquellos que no pudieron, de aquellos que corrieron, de aquellos que perdieron.
Si fuiste alcalde en noveno, alegrate y se feliz.
si no pudiste serlo en once: come mierda y sientete mal, y luego niega haberte sentido asi.

Gracias Munra.

EL

La gente lo tildaba de loco y de drogadicto, pero a el no le importaba, el vivia feliz, le gustaba cantar canciones y tocar la guitarra, le gustaba mucho la musica, y se encerraba en su cuarto a escuchar musica, y duraba horas sentado al frente del piano dejando que las notas llovieran.
no le importaba la gente, ni la literatura, ni las apretadas corbatas, solo queria musica, inyectarse musica en las venas y luego solo sentirla y dejarla fluir.
Su situacion le parecia preocupante a los demas, pero a el le gustaba, a el le gustaba lo que hacia, hacia musica, recibia musica, respiraba musica.
Le gustaba la musica, le gustaban las rapsodias bohemias y las rocas rodantes. le gustaban los jazzes, le gustaban las trompetas y los pentagramas eran su biblia, vivia con su guitarra y la amaba, le gustaba mucho cuando cantaban juntos, ella fumaba, el aprendio a fumar con ella, salian a los bares y cantaban canciones viejitas, esas canciones que nunca moriran, y que siempre seran cantadas, y nunca seran olvidadas y duraran por siempre.
Pero un dia, paso algo malo, algo muy malo, su guitarra habia desaparecido, salio a buscarla en la calle, y fue a los bares donde solian cantar, pero ella no estaba alli, la busco en su casa, en su universidad, en la television, busco su guitarra en todas partes, busco su musica en todas partes, no encontro su guitarra, no encontro su musica, se puso triste, se puso muy triste.
Revizo si habia colillas en los ceniceros, pero no habia, su guitarra se habia ido...
El lloro y grito, se puso triste y mintio, comenzo a estudiar y a sacar mejores notas, pero no era lo mismo, ya no era feliz, le faltaba percibir el humo de cigarrillo que salia por la ventana de su cuarto, cuando su guitarra fumaba, le faltaba cantar en los atardeceres y tomar cafes con leches.
su vida ya no era la misma, su vida ya no era, su vida no tenia sentido, los discos ya no eran los mismos, cantar se hacia aburrido y la musica dejo de existir.
Compro un carro, un apartamento grande, y fue exitoso, fue abogado, tuvo dinero y viajes al extranjero, ya se habia olvidado de la musica, simplemente vivia una vida exitosa, vivia bien, tuvo una familia y tres hijos, las decadas pasaron y sus hijos fueron felices, su vida ya habia sido la que debio ser desde un principio.
Ya habia vivido lo que tenia que vivir, habia vivido para el mundo y se sentia bien, pero un dia cuando regresaba a su casa, a su exitosa casa, percibio un raro olor que se le hizo familiar, despues vio de lejos que alguien abrio su ventana, comenzo a recordar, empezo a revivir, entro a su habitacion y encontro a su guitarra perdida, entonces volvio a fumar, volvio a sentir volvio a vivir, volvio a cantar, y mando todo a la mierda y fue feliz.

David... no Davila!!! David...

Aquellos perros ladraban Blues…

A el le gustaba escribir, de todos modos, el día había estado gris y solitario, había sido un día aburrido como todos sus días, sus aburridos días. Encendió la radio, sonaba un Blues. Se sentó en frente de su escritorio, tomo un lápiz y empezó a escribir, le agradaba escribir, no escribía para nadie, tampoco para el mismo: simplemente escribía, escribía y lo hacia en todas partes, después de comer, antes de dormir, mientras oía música, escribía, también lo hacia mientras escribía, a veces cuando se sentía triste.

Comenzó a escribir, escribía todo, lo que oía, lo que veía, lo que sentía, no lo que pensaba, no le agradaba pensar demasiado, le gustaba vivir feliz.
El Blues termino, y comenzó a sonar un Tango, no le agrado el cambio de ambiente, entonces apago el radio, y lo escribió.
Un perro ladraba afuera de su ventana, el se sintió acompañado, al menos había encontrado un ruido que reemplazara el Blues que había terminado, y que tanto disfruto. Después de escribirlo, advirtió una sensación extraña, un sentimiento raro que lo invadió, fue como si el ladrido del perro tratara de decirle algo, intento entender lo que el perro ladraba, pero no lo consiguió, el no sabia ladrar, sabia imitar un ladrido, pero no ladrar. Entonces escribo lo que sintió.

Aun invadido por la duda intento imaginarse lo que quería decir el perro, pensó, aunque no le agradara, ¿Qué sentiría un perro en un día gris y solitario? ¿Qué sentiría un perro mientras alguien escribe lo que cree que el perro piensa?
Seguramente, el perro estaba llamando a alguien, a su viejo amigo Bruno, que era un perro que vivía por allí. O talvez, fuera aquel perro, un perro loco, y estaba gritando mientras deliraba e imaginaba cosas dentro de su locura. Probablemente el perro loco imaginaba un mundo mejor, un mundo en paz, en el que todos los perros ladren unidos, y en el que las pulgas vivan lejos de los perros, en los lugares lejanos de la tierra en donde no haya perros.
O talvez el perro estaba cantando, estaba cantando para sentirse bien, o simplemente cantaba porque le apetecía cantar, talvez cantaba un pedazo de aquel Blues que recién había sonado en la radio.

El ladrido del perro se estaba alejando lentamente, mientras el escribía todo lo que sentía, todo lo que imaginaba, todo lo que olía, todo lo que escribía.

Cuando el ladrido se fue por completo, el se sintió solo, además el día estaba mas solitario que nunca. Fue una soledad eterna, una eterna soledad, “y esa calle nunca mas será igual”.

Entonces se sintió preocupado, y lo escribió, se sintió preocupado porque ya no tenia que escribir, había pensado demasiado en el perro que ladraba el Blues, había pensado demasiado, entonces ya no vivía feliz, y eso no le agrado.
Recién había comenzado la segunda pagina de su literatura perdida, cuando ya se sentía amarrado por su propio texto, había comenzado a escribir para desahogarse, pero ahora el escrito se desahogaba en el, y escribía cosas que no quería, cosas como: Odio escribir!
Eso no era verdad! Pero la literatura lo había obligado a escribirlo, esto no le agradaba, era una fantasía hermosa, pero una realidad amarga, una realidad sin sentido, un sentido sin realidad, una mentira total.

Quiso parar de escribir, detenerse y volver a oír aquel perro que llamaba a su amigo. Pero el perro no volvería, perro el pero, pero. Para. Pera. Manzana.

¿Manzana? Estaba escribiendo cosas entupidas, escribía absurdo, y no podía detenerse, el hecho de escribir, lo obligaba a escribir.
No le gustaba lo que escribía, ya había olvidado que le gustaba escribir, ya no estaba escribiendo para nadie, ahora escribía para terminar de escribir, pero el fin no llegaba, el escribía y escribía pero el fin de su historia no llegaría, mientras el quisiera terminar, jamás lo haría. A el le habían enseñado que no fuera pretencioso, pero también había aprendido a planificar el futuro, y ha estudiar en una universidad, y ha lucrarse, y ha ganar dinero, y ha pensar mucho, y ha no ser feliz.

¡De repente!, ¡comenzó a disfrutarlo!, comenzó a disfrutar escribir absurdo, no sabia porque y no lo quería saber, eso lo hizo sentirse bien y feliz, porque no tuvo que pensar.
Se sentía bien! Y comenzó a cantar, cantaba el Blues, y toco un piano dentro de si, y canto a dúo con la soledad, comenzó a disfrutar el estar solo, y amo la soledad, y escribió lo bien que se sentía, escribía cosas hermosas, hermosas cosas escribía, y era una fantasía natural, una fantasía real. Un buen Blues.

Disfrutaba todo, lo que vivía, lo que cantaba, lo bien que cantaba! Entonces sintió que debía escribir algo, debía escribir que los perros, los viejos perros estaban ladrando unidos, ladraban un Blues, pero cambiaban la letra, el lo sabia porque el sabia ladrar, aun no ladraba muy bien, pero entendía los ladridos perfectamente, lo escribió, ¡que felicidad es sentirse feliz! ¡Que feliz se sentía! ¡Que linda fantasía! ¡Que buena canción ladran aquellos perros!

Pero, entonces recordó que no escribía por que quería, si no porque se lo habían pedido, se lo había pedido usted, fue en aquel momento cuando la fantasía termino, y la canción se volvió poema y el poema desapareció.
La soledad que cantaba a dúo con el, dejo de ser soledad y fue realidad, entonces cuando mas amo escribir lo tuvo que dejar, sin embargo lo disfruto, el fin había llegado, el puso el lápiz a un lado y deje de escribir.

…David

El dia en que Dios hizo llover sin darse cuenta...

Caian las ultimas gotas de lluvia sobre el techo de su casa. cada una de ellas resonaba en el horizonte de su mente dormida, mientras las primeras luces del dia se levantaban alla, alla atras de las montañas. las hermosas montañas, con sus grandes arboles y sus verdes manos, y sus largas vidas y sus vidas largas.
El despertar se hacia cada vez mas cercano. aunque mantenia sus ojos cerrados. oia lejanamente los sonidos de la ciudad. mientras que se soñaba muy despacio, en un lago. un lago muy lejos de aqui. leia un buen libro de Cortazar, y respiraba el vacio de la naturaleza. despacio. despacio... muy despacio... despacito... despacio... espacio... despacio...RAPIDO!!! Habia sucedido de nuevo! iba otra vez tarde al trabajo. se levanto rapidamente y rasgo una camisa del armario. bebio un vaso con agua y le hizo un afanado nudo a su corbata, se echo agua en la aun dormida cara y obtuvo las llaves en un agitado movimiento. cerro muy fuerte la puerta.

Encendio el carro. era un Cadillac viejito. modelo 93. azul oscuro. y se encamino hacia su sitio de trabajo, su constante agonia, su mas terrible castigo, sus años de esfuerzo y el fruto de todas sus riquezas, la labor que habia desempeñado durante años, crueles años de ser un hombre joven soltero, de pelo desorganizado, de carrera nocturna en una universidad normal. no como todas. pero normal. de vivir recibiendo cartas de tias que viven en Europa. de tias de vidas tranquilas. de vidas de tias tranquilas.
Su vida era muy normal, 31 años, apartamento, soltero, carro, trabajo, tias en Europa, MIERDA! un freno brusco le habia echo manchar la corbata de cafe. cafe cargado y sin azucar por favor. eso sumado a que iba media hora tarde a una reunion de suma importancia! daria como conclusion final: ESTA DESPEDIDO... señor... recoja sus cosas y desocupe su oficina.
AH! y no olvide cerrar la puerta! estos dias a estado haciendo frio...

Finalmente llego a su empresa. era un edificio alto. de cuarenta y tantos pisos! tomo el demorado ascensor hasta el piso 29: SALA DE JUNTAS.
camino hacia la escalofrinate puerta. se arreglo la corbata. cubrio la mancha de tinto con su saco. y abrio lentamente la puerta. Adentro con cara de militar malvado y de un cuerpo gigantesco. su jefe. sentado a la cabeza de la mesa. parecia querer vomitar un cuchillo para undirselo hasta el fondo del corazon. y matarlo y matarlo y matarlo. matarlo cuantas veces se pueda. matarlo por siempre. matarlo.
Al costado de la mesa, la razon de la suma importancia del caso! los inversionistas. eran tipos muy parecidos entre si. y de muy neutral apariencia. eran tres. se notaba en sus caras cierto animo de incomodidad ante la tardanza del empresario. y ante su cara dormida. y ante su corbata afanada. y ante sus treinta y un años...

Despues de pedir disculpas y acusar de su tardanza a el trafico que esta congestionadisimo. empezo a trabajar.
La reunion se hacia larga. extensa. y los inversionistas mas dificiles de convencer. su cara cada vez mas dormida. y su corbata cada vez mas afanada. larga. extensa. su jefe lo mataria. larga. inversionistas incomodos. extensa. treinta y un años. piso 29. sala de juntas. modelo 93. extensa. inversionistas muy incomodos. estaba muerto. muerte. larga. extensa. confusion. incomodidad. corbata. afan. rapido! muerte. gente. jefe. despedido! cierre la puerta! frio! rapido! rapido! rapido! Rapidisimo! aaa! rapido! ... RAPIDO!!! despacio.

la reunion habia acabado. el se retiro hacia su oficina. a esperar la desicion de los inversionistas. sabia que la unica forma de mantener su empleo. seria conseguir la firma. THE SIGN. the sing? the song! no la cancion no. la firma. claro que puede haber una buena cancion. pero necesitaba la firma. no la cancion. firma. no cancion.
Habian dado las tres de le tarde en el soleado dia. su jefe. su asesino. entro a la oficina. siempre con una mirada mortal. esta vez fue breve: saco una calibre 38 del cinturon y hizo vomitar cinco balas hacia el cuerpo del joven empresario de pelo desorganizado. corbata sangrando. y mancha de muerte en la camiza... ESTA DESPEDIDO. Le dijo.

Su vida estaba resumida en ese empleo. todo lo que tenia. lo habia ganado gracias a el. el carro, el apartamento, el equipo de sonido, el televisor, el carro, el equipo de sonido, el apartamento, el televisor, el equipo de sonido, el carro, el televisor, el apartamento, el carro... las corbatas...

Tomo sus cosas, y boto 10 años de esfuerzos a la basura, abandono su carrera en el ultimo semestre, arruino su vida, y maldijo al asesino sin abrir la boca. finalmente cerro la puerta porque esos dias habia estado haciendo mucho frio...
bajo los 29 pisos caminando, para recordar viejos recuerdos. y llevarse aromas escondidos que jamas pudo descifrar. sentia nostalgia. tristeza. guayabo. guayaba. manzana. naranja.
bajo hasta el sotano y encendio el Cadillac modelo 93, azul oscuro. y se encamino hacia donde el destino y las grises calles de la ciudad lo llevaran, veia de todo en la calle: niños, vendedores, miles de vidas que no conocia, miles de miles de situaciones en las que no estaba.
veia las calles muertas. los parqueaderos enfermos. el cielo gris. las nubes palidas. sintio una horrible sensacion de frio liquido corriendole por las venas, y de pronto percibio las primeras gotas de lluvia que caian sobre el techo de su Cadillac modelo 93, se sintio solo en el carro. solo en la calle. solo en el mundo. por ese momento no recibio cartas de sus tias en Europa. entonces necesito salir del carro para no sentirse asi.
Parqueo con cierta actitud de abandono el Carro azul oscuro en el costado de una calle de arboles pequeños, y se adentro en un bar pasando el semaforo a mano izquierda. se sento en la barra y pidio Ron puro y al clima. obviamente me extrañe por su peticion, pero le servi lo que deseaba y le subi el volumen a la radio, estaban tocando ese tema que va: Porque del polvo venimos! Y este es el polvo que va!
El empezo a beber y a narrarme su historia. despues pidio vino tinto. comenzo a enredarse su voz. cada vez se hacia mas tarde... 6:28 pm. las calles se comenzaron a haceron mas oscuras, y la lluvia incesante comenzo a mostar los rastros de su fin. me entere de gran parte de su vida. eso es lo que les he contado en este papel. era un buen muchacho. a eso de las nueve de la noche tomo sus llaves y se levanto de la silla. le ofreci llamarle un taxi. porque iba demasiado hebrio. pero el se nego rotundamente, finalmente salio por la puerta del bar. a donde se dirigia? jamas lo supe. talvez se dirigio a encender su viejo Cadillac modelo 93, azul oscuro. y talvez se dirigio a su apartamento. y se derrumbo en su cama. para no acordarse de nada la mañana siguiente. para continuar con una vida sin sentido. que talvez no valia la pena vivir. se fue. yo? yo lo vi pasar por aqui un dia hace mucho tiempo.
un dia en el que caian las ultimas gotas de lluvia sobre el techo de su casa. y cada una de ellas resonaba en el horizonte de su mente dormida, mientras las primeras luces del dia se levantaban alla, alla atras de las montañas. las hermosas montañas, con sus grandes arboles y sus verdes manos, y sus largas vidas y sus vidas largas.
Talvez el despertar se hacia cada vez mas cercano. aunque mantenia sus ojos cerrados. oia lejanamente los sonidos de la ciudad. mientras que se soñaba muy despacio, en un lago. un lago muy lejos de aqui. leia un buen libro de Garcia Marquez, y respiraba el vacio de la naturaleza. despacio. despacio... muy despacio... despacito... despacio... despacio... nunca se sabe... nunca se sabe que ha de venir. en eso radica todo el punto de vivir.