Ya ha pasado bastante tiempo desde que sucedio, habia que escribir de ello, porque hace 18 años que no sucedia, ademas era la segunda vez que pasaba, solo algunos pocos habian nacido, Mercury vivia aun, los noventa no habian nacido, Fito tenia 6 años de carrera, no habia escrito El amor despues del amor, apenas salia Tercer Mundo, Aun no le habiamos ganado 5-0 a la Argentina, y yo no conocia aun a Bobby Dylan, no habia nacido, no conocia a nadie.
Fue en el 89 creo, sucedio en Bogota, arriba de la calle 34, al lado de la Merced, no la merced de la gente, La Merced de la ciudad! Aquella Merced que queda al lado del parque Nacional, el parque aquel que queda al lado de la Merced, La Merced aquella que queda...
Sucedio por primera vez aquella vez, Piti? o Pitty? no recuerdo bien, la verdad es que nisiquiera se, talvez lo recuerde aquel profesor de matematicas que llamamos Jaimito, O talvez Olinto, Porque no Moe?
Ellos si lo vivieron, lo vieron, lo sintieron, y despues de mucho tiempo el sentimiento se acabo, y las voces del 89 dejaron de ser eco en el patio central, vinieron cambios, muchos cambios, El Patio de Rodaderos dejo de tener rodaderos, y el Parque de perros dejo de tener perros...
Se cayo un muro a las horas de la madrugada, Fito saco 7, 8, 9 discos mas! hasta Moda y Pueblo.
Murio George Harrison, cancer, Garcia Marquez dejo de escribir, y Garcia Moreno compuso Rock 'n Roll Yo.
"If something had change it was our change, another change was who left..."
Despues de bastante tiempo, las personas se olvidaron de lo que sucedio, y el suceso se volvio leyenda, y la leyenda nadie la cree, y lo que nadie cree a nadie le importa, y lo que a nadie le importa se olvida, y lo que se olvida deja de existir, y lo que deja de existir no existe mas.
Nadie lo esperaba, sucedio tan de repente, no habia nada por lo que luchar antes de viajar a Las Bahamas, no habia nada que hacer, no existiamos, todo era confusion y me senti mal.
Pero despues, despues no se que paso, talvez cantamos mas fuerte, o talvez montamos caballos asustados, o talvez Julian hablo muy bien, o talvez no paso nada, simplemente paso, paso el tiempo y paso.
Ahora que vuelve a suceder no se que decir, me alegre mucho y tome un vino de manzana! Sali a la estatua del conquistador que todos ven y nadie mira, que todos conocen y nadie sabe quien es, sali alli, y sali y alli estaba. Estaba alli agitando pedazos de tela rojos y negros, y cantando y siendo feliz.
Sucedio muy rapido, no se como sucedio, seguramente algun dia se repetira, seguramente no, pero ahi que alegrarse mientras tanto, porque fuiste parte de el, un felino extraño que no se llamaba nisiquiera como debia llamarse, pero eso no importo, tampoco importo un payaso que bailo con un mico, y tampoco importo un duende que se llamaba igual a una marca de cigarrillos.
Sucedio como debia suceder, paso y simplemente paso, yo lo disfrute, seguramente la gran mayoria tambien lo disfruto, la gran mayoria, la mayoria, la mayoria, o no.
Si fuiste parte del sufrimiento, alegrate! porque viviste para sentir lo que es ganar...
si no, si fuiste parte de cierto grado mediocre, que corrio en cierto evento, que no voy a decir cual es, entonces eres parte de aquellos que no pudieron, de aquellos que corrieron, de aquellos que perdieron.
Si fuiste alcalde en noveno, alegrate y se feliz.
si no pudiste serlo en once: come mierda y sientete mal, y luego niega haberte sentido asi.

Gracias Munra.

EL

La gente lo tildaba de loco y de drogadicto, pero a el no le importaba, el vivia feliz, le gustaba cantar canciones y tocar la guitarra, le gustaba mucho la musica, y se encerraba en su cuarto a escuchar musica, y duraba horas sentado al frente del piano dejando que las notas llovieran.
no le importaba la gente, ni la literatura, ni las apretadas corbatas, solo queria musica, inyectarse musica en las venas y luego solo sentirla y dejarla fluir.
Su situacion le parecia preocupante a los demas, pero a el le gustaba, a el le gustaba lo que hacia, hacia musica, recibia musica, respiraba musica.
Le gustaba la musica, le gustaban las rapsodias bohemias y las rocas rodantes. le gustaban los jazzes, le gustaban las trompetas y los pentagramas eran su biblia, vivia con su guitarra y la amaba, le gustaba mucho cuando cantaban juntos, ella fumaba, el aprendio a fumar con ella, salian a los bares y cantaban canciones viejitas, esas canciones que nunca moriran, y que siempre seran cantadas, y nunca seran olvidadas y duraran por siempre.
Pero un dia, paso algo malo, algo muy malo, su guitarra habia desaparecido, salio a buscarla en la calle, y fue a los bares donde solian cantar, pero ella no estaba alli, la busco en su casa, en su universidad, en la television, busco su guitarra en todas partes, busco su musica en todas partes, no encontro su guitarra, no encontro su musica, se puso triste, se puso muy triste.
Revizo si habia colillas en los ceniceros, pero no habia, su guitarra se habia ido...
El lloro y grito, se puso triste y mintio, comenzo a estudiar y a sacar mejores notas, pero no era lo mismo, ya no era feliz, le faltaba percibir el humo de cigarrillo que salia por la ventana de su cuarto, cuando su guitarra fumaba, le faltaba cantar en los atardeceres y tomar cafes con leches.
su vida ya no era la misma, su vida ya no era, su vida no tenia sentido, los discos ya no eran los mismos, cantar se hacia aburrido y la musica dejo de existir.
Compro un carro, un apartamento grande, y fue exitoso, fue abogado, tuvo dinero y viajes al extranjero, ya se habia olvidado de la musica, simplemente vivia una vida exitosa, vivia bien, tuvo una familia y tres hijos, las decadas pasaron y sus hijos fueron felices, su vida ya habia sido la que debio ser desde un principio.
Ya habia vivido lo que tenia que vivir, habia vivido para el mundo y se sentia bien, pero un dia cuando regresaba a su casa, a su exitosa casa, percibio un raro olor que se le hizo familiar, despues vio de lejos que alguien abrio su ventana, comenzo a recordar, empezo a revivir, entro a su habitacion y encontro a su guitarra perdida, entonces volvio a fumar, volvio a sentir volvio a vivir, volvio a cantar, y mando todo a la mierda y fue feliz.

David... no Davila!!! David...

Aquellos perros ladraban Blues…

A el le gustaba escribir, de todos modos, el día había estado gris y solitario, había sido un día aburrido como todos sus días, sus aburridos días. Encendió la radio, sonaba un Blues. Se sentó en frente de su escritorio, tomo un lápiz y empezó a escribir, le agradaba escribir, no escribía para nadie, tampoco para el mismo: simplemente escribía, escribía y lo hacia en todas partes, después de comer, antes de dormir, mientras oía música, escribía, también lo hacia mientras escribía, a veces cuando se sentía triste.

Comenzó a escribir, escribía todo, lo que oía, lo que veía, lo que sentía, no lo que pensaba, no le agradaba pensar demasiado, le gustaba vivir feliz.
El Blues termino, y comenzó a sonar un Tango, no le agrado el cambio de ambiente, entonces apago el radio, y lo escribió.
Un perro ladraba afuera de su ventana, el se sintió acompañado, al menos había encontrado un ruido que reemplazara el Blues que había terminado, y que tanto disfruto. Después de escribirlo, advirtió una sensación extraña, un sentimiento raro que lo invadió, fue como si el ladrido del perro tratara de decirle algo, intento entender lo que el perro ladraba, pero no lo consiguió, el no sabia ladrar, sabia imitar un ladrido, pero no ladrar. Entonces escribo lo que sintió.

Aun invadido por la duda intento imaginarse lo que quería decir el perro, pensó, aunque no le agradara, ¿Qué sentiría un perro en un día gris y solitario? ¿Qué sentiría un perro mientras alguien escribe lo que cree que el perro piensa?
Seguramente, el perro estaba llamando a alguien, a su viejo amigo Bruno, que era un perro que vivía por allí. O talvez, fuera aquel perro, un perro loco, y estaba gritando mientras deliraba e imaginaba cosas dentro de su locura. Probablemente el perro loco imaginaba un mundo mejor, un mundo en paz, en el que todos los perros ladren unidos, y en el que las pulgas vivan lejos de los perros, en los lugares lejanos de la tierra en donde no haya perros.
O talvez el perro estaba cantando, estaba cantando para sentirse bien, o simplemente cantaba porque le apetecía cantar, talvez cantaba un pedazo de aquel Blues que recién había sonado en la radio.

El ladrido del perro se estaba alejando lentamente, mientras el escribía todo lo que sentía, todo lo que imaginaba, todo lo que olía, todo lo que escribía.

Cuando el ladrido se fue por completo, el se sintió solo, además el día estaba mas solitario que nunca. Fue una soledad eterna, una eterna soledad, “y esa calle nunca mas será igual”.

Entonces se sintió preocupado, y lo escribió, se sintió preocupado porque ya no tenia que escribir, había pensado demasiado en el perro que ladraba el Blues, había pensado demasiado, entonces ya no vivía feliz, y eso no le agrado.
Recién había comenzado la segunda pagina de su literatura perdida, cuando ya se sentía amarrado por su propio texto, había comenzado a escribir para desahogarse, pero ahora el escrito se desahogaba en el, y escribía cosas que no quería, cosas como: Odio escribir!
Eso no era verdad! Pero la literatura lo había obligado a escribirlo, esto no le agradaba, era una fantasía hermosa, pero una realidad amarga, una realidad sin sentido, un sentido sin realidad, una mentira total.

Quiso parar de escribir, detenerse y volver a oír aquel perro que llamaba a su amigo. Pero el perro no volvería, perro el pero, pero. Para. Pera. Manzana.

¿Manzana? Estaba escribiendo cosas entupidas, escribía absurdo, y no podía detenerse, el hecho de escribir, lo obligaba a escribir.
No le gustaba lo que escribía, ya había olvidado que le gustaba escribir, ya no estaba escribiendo para nadie, ahora escribía para terminar de escribir, pero el fin no llegaba, el escribía y escribía pero el fin de su historia no llegaría, mientras el quisiera terminar, jamás lo haría. A el le habían enseñado que no fuera pretencioso, pero también había aprendido a planificar el futuro, y ha estudiar en una universidad, y ha lucrarse, y ha ganar dinero, y ha pensar mucho, y ha no ser feliz.

¡De repente!, ¡comenzó a disfrutarlo!, comenzó a disfrutar escribir absurdo, no sabia porque y no lo quería saber, eso lo hizo sentirse bien y feliz, porque no tuvo que pensar.
Se sentía bien! Y comenzó a cantar, cantaba el Blues, y toco un piano dentro de si, y canto a dúo con la soledad, comenzó a disfrutar el estar solo, y amo la soledad, y escribió lo bien que se sentía, escribía cosas hermosas, hermosas cosas escribía, y era una fantasía natural, una fantasía real. Un buen Blues.

Disfrutaba todo, lo que vivía, lo que cantaba, lo bien que cantaba! Entonces sintió que debía escribir algo, debía escribir que los perros, los viejos perros estaban ladrando unidos, ladraban un Blues, pero cambiaban la letra, el lo sabia porque el sabia ladrar, aun no ladraba muy bien, pero entendía los ladridos perfectamente, lo escribió, ¡que felicidad es sentirse feliz! ¡Que feliz se sentía! ¡Que linda fantasía! ¡Que buena canción ladran aquellos perros!

Pero, entonces recordó que no escribía por que quería, si no porque se lo habían pedido, se lo había pedido usted, fue en aquel momento cuando la fantasía termino, y la canción se volvió poema y el poema desapareció.
La soledad que cantaba a dúo con el, dejo de ser soledad y fue realidad, entonces cuando mas amo escribir lo tuvo que dejar, sin embargo lo disfruto, el fin había llegado, el puso el lápiz a un lado y deje de escribir.

…David

El dia en que Dios hizo llover sin darse cuenta...

Caian las ultimas gotas de lluvia sobre el techo de su casa. cada una de ellas resonaba en el horizonte de su mente dormida, mientras las primeras luces del dia se levantaban alla, alla atras de las montañas. las hermosas montañas, con sus grandes arboles y sus verdes manos, y sus largas vidas y sus vidas largas.
El despertar se hacia cada vez mas cercano. aunque mantenia sus ojos cerrados. oia lejanamente los sonidos de la ciudad. mientras que se soñaba muy despacio, en un lago. un lago muy lejos de aqui. leia un buen libro de Cortazar, y respiraba el vacio de la naturaleza. despacio. despacio... muy despacio... despacito... despacio... espacio... despacio...RAPIDO!!! Habia sucedido de nuevo! iba otra vez tarde al trabajo. se levanto rapidamente y rasgo una camisa del armario. bebio un vaso con agua y le hizo un afanado nudo a su corbata, se echo agua en la aun dormida cara y obtuvo las llaves en un agitado movimiento. cerro muy fuerte la puerta.

Encendio el carro. era un Cadillac viejito. modelo 93. azul oscuro. y se encamino hacia su sitio de trabajo, su constante agonia, su mas terrible castigo, sus años de esfuerzo y el fruto de todas sus riquezas, la labor que habia desempeñado durante años, crueles años de ser un hombre joven soltero, de pelo desorganizado, de carrera nocturna en una universidad normal. no como todas. pero normal. de vivir recibiendo cartas de tias que viven en Europa. de tias de vidas tranquilas. de vidas de tias tranquilas.
Su vida era muy normal, 31 años, apartamento, soltero, carro, trabajo, tias en Europa, MIERDA! un freno brusco le habia echo manchar la corbata de cafe. cafe cargado y sin azucar por favor. eso sumado a que iba media hora tarde a una reunion de suma importancia! daria como conclusion final: ESTA DESPEDIDO... señor... recoja sus cosas y desocupe su oficina.
AH! y no olvide cerrar la puerta! estos dias a estado haciendo frio...

Finalmente llego a su empresa. era un edificio alto. de cuarenta y tantos pisos! tomo el demorado ascensor hasta el piso 29: SALA DE JUNTAS.
camino hacia la escalofrinate puerta. se arreglo la corbata. cubrio la mancha de tinto con su saco. y abrio lentamente la puerta. Adentro con cara de militar malvado y de un cuerpo gigantesco. su jefe. sentado a la cabeza de la mesa. parecia querer vomitar un cuchillo para undirselo hasta el fondo del corazon. y matarlo y matarlo y matarlo. matarlo cuantas veces se pueda. matarlo por siempre. matarlo.
Al costado de la mesa, la razon de la suma importancia del caso! los inversionistas. eran tipos muy parecidos entre si. y de muy neutral apariencia. eran tres. se notaba en sus caras cierto animo de incomodidad ante la tardanza del empresario. y ante su cara dormida. y ante su corbata afanada. y ante sus treinta y un años...

Despues de pedir disculpas y acusar de su tardanza a el trafico que esta congestionadisimo. empezo a trabajar.
La reunion se hacia larga. extensa. y los inversionistas mas dificiles de convencer. su cara cada vez mas dormida. y su corbata cada vez mas afanada. larga. extensa. su jefe lo mataria. larga. inversionistas incomodos. extensa. treinta y un años. piso 29. sala de juntas. modelo 93. extensa. inversionistas muy incomodos. estaba muerto. muerte. larga. extensa. confusion. incomodidad. corbata. afan. rapido! muerte. gente. jefe. despedido! cierre la puerta! frio! rapido! rapido! rapido! Rapidisimo! aaa! rapido! ... RAPIDO!!! despacio.

la reunion habia acabado. el se retiro hacia su oficina. a esperar la desicion de los inversionistas. sabia que la unica forma de mantener su empleo. seria conseguir la firma. THE SIGN. the sing? the song! no la cancion no. la firma. claro que puede haber una buena cancion. pero necesitaba la firma. no la cancion. firma. no cancion.
Habian dado las tres de le tarde en el soleado dia. su jefe. su asesino. entro a la oficina. siempre con una mirada mortal. esta vez fue breve: saco una calibre 38 del cinturon y hizo vomitar cinco balas hacia el cuerpo del joven empresario de pelo desorganizado. corbata sangrando. y mancha de muerte en la camiza... ESTA DESPEDIDO. Le dijo.

Su vida estaba resumida en ese empleo. todo lo que tenia. lo habia ganado gracias a el. el carro, el apartamento, el equipo de sonido, el televisor, el carro, el equipo de sonido, el apartamento, el televisor, el equipo de sonido, el carro, el televisor, el apartamento, el carro... las corbatas...

Tomo sus cosas, y boto 10 años de esfuerzos a la basura, abandono su carrera en el ultimo semestre, arruino su vida, y maldijo al asesino sin abrir la boca. finalmente cerro la puerta porque esos dias habia estado haciendo mucho frio...
bajo los 29 pisos caminando, para recordar viejos recuerdos. y llevarse aromas escondidos que jamas pudo descifrar. sentia nostalgia. tristeza. guayabo. guayaba. manzana. naranja.
bajo hasta el sotano y encendio el Cadillac modelo 93, azul oscuro. y se encamino hacia donde el destino y las grises calles de la ciudad lo llevaran, veia de todo en la calle: niños, vendedores, miles de vidas que no conocia, miles de miles de situaciones en las que no estaba.
veia las calles muertas. los parqueaderos enfermos. el cielo gris. las nubes palidas. sintio una horrible sensacion de frio liquido corriendole por las venas, y de pronto percibio las primeras gotas de lluvia que caian sobre el techo de su Cadillac modelo 93, se sintio solo en el carro. solo en la calle. solo en el mundo. por ese momento no recibio cartas de sus tias en Europa. entonces necesito salir del carro para no sentirse asi.
Parqueo con cierta actitud de abandono el Carro azul oscuro en el costado de una calle de arboles pequeños, y se adentro en un bar pasando el semaforo a mano izquierda. se sento en la barra y pidio Ron puro y al clima. obviamente me extrañe por su peticion, pero le servi lo que deseaba y le subi el volumen a la radio, estaban tocando ese tema que va: Porque del polvo venimos! Y este es el polvo que va!
El empezo a beber y a narrarme su historia. despues pidio vino tinto. comenzo a enredarse su voz. cada vez se hacia mas tarde... 6:28 pm. las calles se comenzaron a haceron mas oscuras, y la lluvia incesante comenzo a mostar los rastros de su fin. me entere de gran parte de su vida. eso es lo que les he contado en este papel. era un buen muchacho. a eso de las nueve de la noche tomo sus llaves y se levanto de la silla. le ofreci llamarle un taxi. porque iba demasiado hebrio. pero el se nego rotundamente, finalmente salio por la puerta del bar. a donde se dirigia? jamas lo supe. talvez se dirigio a encender su viejo Cadillac modelo 93, azul oscuro. y talvez se dirigio a su apartamento. y se derrumbo en su cama. para no acordarse de nada la mañana siguiente. para continuar con una vida sin sentido. que talvez no valia la pena vivir. se fue. yo? yo lo vi pasar por aqui un dia hace mucho tiempo.
un dia en el que caian las ultimas gotas de lluvia sobre el techo de su casa. y cada una de ellas resonaba en el horizonte de su mente dormida, mientras las primeras luces del dia se levantaban alla, alla atras de las montañas. las hermosas montañas, con sus grandes arboles y sus verdes manos, y sus largas vidas y sus vidas largas.
Talvez el despertar se hacia cada vez mas cercano. aunque mantenia sus ojos cerrados. oia lejanamente los sonidos de la ciudad. mientras que se soñaba muy despacio, en un lago. un lago muy lejos de aqui. leia un buen libro de Garcia Marquez, y respiraba el vacio de la naturaleza. despacio. despacio... muy despacio... despacito... despacio... despacio... nunca se sabe... nunca se sabe que ha de venir. en eso radica todo el punto de vivir.