Existe este hombre, un tercer mundista que vive en New York, esta cansado de las porquerias que pasan en el mundo, esta harto de la gran metropolis.

Es cuando decide volar la ciudad, pero antes tiene que avisarle a sus amigos y a su familia, que salgan de ahi, porque va a poner una bomba.

Pero el hombre, ya perdio contacto con su familia, y no sabe como avisarles, es en ese momento cuando decide hacer una cancion para que la pasen en la radio, y asi avisarle a sus conocidos muy sugestivamente lo que va a hacer, de modo que solo ellos lo sepan.

Para hacer la cancion llama a un viejo conocido que fue productor de un grupo del 62, las piedras rodantes o algo asi.

Entonces entre los dos hicieron el disco, que era el mejor disco del mundo, y lo mandaron a las disqueras, pero les dijeron que ese disco no iba a vender, el mejor disco del mundo no vende, entonces decidieron editarlo y hacer un disco que vendiera, se demoraron mucho, y el disco era bueno, pero ya no era el mejor del mundo. Lo volvieron a mandar, y la pasaron por la radio, aun no se si los concocidos del hombre, huyan de la ciudad, talvez no le crean, el ya a dicho muchas mentiras, en fin, yo si le crei y sali corriendo de la ciudad.

Tal parece que todos los Gils murieron...

01- No importa.

02- In the city that never sleeps.

03- Pastillas.

04- La rehén o la novia.

05- Corazón de hormigón.

06- Kill Gil - Transformación.

07- Break it up.

08- Un corazón para colgar.

09- Los fantasmas.

10- Telepáticamente.

11- Happy & real.

12- Mirando las ruedas.

13- Play with fire.

No se si seas inmortal o no, ya se que los ochenta ya pasaron, los setenta murieron, no hay mas La Maquina de hacer pajaros, pero se, a pesar de todo, que vives. Ojala vueles la ciudad.

I Hate New York

We Say No! More.

Habra que ganarlo todo...

Me dijeron que comiera mi desayuno,
me dijeron que si uno propone tiene que saber que quiere decir,
me dijeron que no dijera demasiadas mentiras,
me dijeron que se debe improvizar sobre una base armonica,
me dijeron que Guevara se recorrio Sudamerica en motocicleta,
me dijeron que Mozart era un muchacho irreverente e irresponsable,
me dijeron que no actuara,
me dijeron que hiciera,
me dijeron que no me acercara a los gritos,
me dijeron tantas cosas en la vida.

Pocas veces escuche y muchas de esas me calle.
Aun no entiendo porque 6/8 se marca a dos tiempos, es que yo solo critico y cuestiono, nunca reconociendo lo perverso que soy, ademas salio Kill Gill, Corazon de Hormigon.
Hace seis escenas que no aparezco y en la proxima tampoco, las cosas pasan, pasan, no se disimulan.
El Clown no se debe botar, sino guardar, como los ruidos.
Lo bueno de escribir (de intentarlo) es que no tienes que dar la cara, puedes ser cobarde, si no logras que guste al menos, has que no lo entiendan.

Aunque arranquemos perdiendo, tengan fe, gol, gol, gol.

El Teatro es efimero, la musica, la pintura, la escultura, quedan, en discos o cuadros, en museos o letras, el teatro pasa y si cambia vidas, no importa, no hay repeticiones. I Hate New York.

David, esta vez solo.

Something happened on the way to heaven...

Creo que tengo algunos años, no soy tan viejo todavia, es mas quiero irme muy lejos, para ver, ver el mundo, sonreir, conocer, tratar de vivir. Como ganarle la carrera al todavia. Para no volver jamas!

He vivido bastante poco, hasta ahora lo he disfrutado, todo ha sido justo como esperaba que fuera, o algo asi. David, es como me llamaron, es mi nombre, dos silabas, sin incomodas tildes, aguda, angel que da vida, vida, vidDa, Da vidDa, David, algo muy simple, quizas transformamos nuestros nombres en nosotros con el paso de los tiempos o talvez simplemente cumplimos el plan divino, en ese caso no tengo la culpa de haber elegido vivir, por lo tanto... no! estoy cansado, cansado de decir estupideces.

Lo que pasa es que uno que es muy ignorante y no sabe nada, escribe tres idioteces con la jerga horrible de la literatura juvenil y unas vivencias urbanas que no existen! (Galeria Cafe, vaya exposicion tan salida de sus cabellos.) como decia, escribe, si es que siquiera lo hago, y la gente dice, que lindo escribes, sigue asi, interesante, no estoy de acuerdo porque, eres muy malo, no entiendo, te amo, te odio, cancion. Los tiempos son duros, eso nadie lo niega.

A lo que me refiero, si es que gozo del derecho aun, es que estoy harto de escribir, no de escribir, porque dudo que escriba, de escribir para ti, para ti, tu que lees, a ti que te gusta o no te gusta, a ti que me dices que si puedes leerme, pero tambien a ti que hace un año me decias que me fuera al diablo, porque no soy precisamente alguien que todo lo sabe y que nunca me equivocare, por eso, pido perdon, pido perdon por no ser tan bueno, pido perdon por no cantar, y por confundir a Los Rolling en el Monumental de River.

Quiero agua de beber, para dejar de existir tan vano como me conocen, quiero dirigir la filarmonica de Londres, para que toquen Queen o esas cosas, quiero morirme por siempre, tener el segundo chance, como el Difunto de Pirandello, Matias Pascal?

Asi que reconozco, mis errores, perdi a mi perro un Catorce de Febrero en el peor año del mundo, perdi un Disco de Piero con el que creci, y me aprendi los dias de la semana, perdi el voto en la corte de honor, perdi mi flauta, perdi mi nombre, ese nombre sencillo del que les hable, David! David! quiero recuperarlo David! por favor.

Pero lo que mas me duele, No Direction Home, de Robert Zimmerman.

Is just another day...

Una bola y una cadena, quizas la extraño, pero tengo miedo de quererla y esta vez en serio, no se. no se si a ella o a la cadena.

DAVID, DAVID, DAVID, Please.

Y lo que todos quieren oir:

He oido algunos rumores que me desacreditan y voy a ponerlos al corriente... Es para voz señora madre de familia preocupada:

( ...Suena "Start me up", de los Rolling Stones..)
- Señor Olinto, no sabe lo que pasa!
- Que pasa, señora Nora?
- Pasa que el flacucho de pelo largo y sucio del segundo piso hace un ruido insoportable y me tiene harta, harta, harta...
- Ay! ese homosexual, drogodependiente, hace cinco años que me tiene repodrido: Ayer salieron 10 muchachos (eran once, eran once) y antes de ayer 20 muchachas drogadas (y lesbianas) (dulce de leche) Escuche la musica, escuche la musica...
- Dulce de leche! Mami, mami, me compre las bombachas de la Barbie y los anteojos de Batman y el disco.. sabes de quien? mira
- De quien?
- De David Rodriguez!
- Pero Juan Sebastian, todas porquerias!
- Ay mama, sos borracha, borracha, chancha pedorra
- (cachetada) Queres callarte?
- Ay!... Andá, la reputa que te parió, escucha el disco

David Santiago tiene sida, toma anfetaminas
y no hace otra cosa que caerse borracho por ahi, por ahi
todas mis vecinas me hablan de lo mismo
y yo les digo hazte fama y echate a dormir

Duerme con pastillas, fuma marihuana
y no hace otra cosa que volverse loco por ahi, por ahi
todos mis amigos me hablan de los mismo
y yo les digo hazte fama y echate a dormir

Todo el mundo sabe que ya no hay mas que hacer con su vida
Todo el mundo sabe que ya no sabe mas que hacer
Cuando este mundo se agita todos empiezan a joder

Llega de mañana, no duerme en su cama
Y tira todas las botellas por el 205, no ves
Le pega a su chica, mea en los mercados
Pero hizo un par de discos que siempre detesta ver

Dicen que lo vieron no hace mucho tiempo
recolectando jeringas en el parque japonés, japonés
Y de vez en cuando, caza la guitarra
y se la va rocanroleando hasta el amanecer

Todo el mundo sabe que ya no hay mas que hacer con su vida
Todo el mundo sabe que ya no sabe mas que hacer
Cuando este mundo se agita todos empiezan a joder

David Santiago tiene sida, toma anfetaminas
y no hace otra cosa que caerse borracho por ahi, por ahi
todas mis vecinas me hablan de lo mismo
y yo les digo hazte fama y echate a dormir
y yo les digo (yo les digo) hazte fama y echate a dormir
y yo les digo (yo les digo) hazte fama y echate a dormir
y yo les digo (yo les digo) hazte fama y echate a dormir.

El Dibujo en la Ventana

De vez en cuando es bueno dibujar un poco, desahogarse asi no sea muy bueno el dibujo, si significa tendra sentido.

Una vez me sente en una silla de bus contigo y dibujamos en la ventana empañada porque llovia, como puede llover en Paris mientras alguien dibuja algo, a lo lejos, algo que puede ser muy grande, algo que todos ven todos los dias, pero que nadie nota, o talvez algo muy pequeño, que no exista! que solo lo vea yo, pero cuando lo pinte todos lo veran, a menos de que me trague mi dibujo. En ese caso habre dibujo para mi solamente sin mostrar nunca mi creacion, pero sin embargo habre expresado, porque yo comprendi, o talvez porque no comprendi y el dibujo sabe a papel.
Es eso acaso lo bueno de dibujar? que puedes hacer lo que quieras, y lo que va a existir es solo lo que tu quieras, asi no exista realmente, tu puedes crear, algo asi, como ser Dios de tu propio dibujo, crear o recrear como quieras, sin que nadie te critique, porque al fin, te vas a comer tu dibujo.
Eso es lo bueno de dibujar, y recuerda que dibujamos en aquella ventana, fue dibujar sobre un mundo que ya existe, como poder ver lo que ya antes habia dibujado en el papel, que dibujo esa persona? una autopista, muchos autos, una acera en el fondo, con un gran edificio, dibujo todo con sus respectivos colores, aveces se ve una montaña, cunado entre edificio y edificio queda un espacio muy pequeño.
Me acuerda que hablamos de lo mismo, y quisimos tener un borrador para borrar algunas cosas que no andaban muy bien, sin embargo el dibujo era muy bello, sus colores, sus tamaños, la esencia de todo.
Nunca encontramos el borrador, pero espero que el que hizo el dibujo de la ventana no se trague su papel.

Ayer estuve hablando con lo que espero sean mis amigos, jugamos futbol un rato, ese deporte que sin embargo crea hermandad y tambien crea puñaladas, despues comimos en un sitio algo caro de la ciudad, caro para nosotros los estudiantes, mientras en un televisor en una esquina del lugar pasaban Los Simpsons. Cuando Los Borbotones tocaron en la azotea del bar de Moe. Como The Beatles, Get Back o Baby On Board.

Nos devolvimos despues, a observar algunos recuerdos, a hacer observaciones, de cuando estemos, ojala... en Londres. Parados en la cima del mundo. Saludando de mano izquierda entrelazando los meñiques, cuando una cruz de ron en la frente, nos deje marcados.

Fuimos en Auto hasta la Plaza de Toros, donde hemos visto a Ceratti (cantando Puente, solo pero hermoso) y a Charly (cantando Sympathy For The Devil con Oldman, el hombre que le dice que se tire por la ventana y salve el Rock), y espero con ansias a The Who, a Kill Gil o a cualquiera de esos intocables, que quieran hacer un concierto en Bogota.

Tome uno de esos buses que contaminan la capital, casi por inersia, me despedi, y observe nuevamente un poco de miseria por la ventana, me baje y camine casi por azar, sin destino fijo, prendi un cigarrillo y comenze a fumar y a caminar sin importarme mucho el camino, vi una pareja adelante mio, caminando tomados de la mano, y susurrandose cosas al oido. Decidi seguirlos casi por instinto, aunque no muy de cerca y cambiandome de acera, para que no fueran a desconfiar, ahora le gente desconfia de todo el mundo, quizas porque vivimos solos y encerrados oyendo musica mala en las emisoras. Emisoras que maneja ese tipo de gente que siempre he detestado. Esa gente a la que tienes que hacerle caso, si quieres ser una estrella de Rock.

Segui a los enamorados, y me llevaron sorpresivamente al punto donde habia deseado que me llevaran, a las 7 30 de la noche, sobre la calle 12, con Segunda. La Segunda obra de la Temporada que celebra los 40 años de La Corporacion que ha hecho el mejor teatro en Colombia. Teatro La Candelaria. Afortunadamente, No Invita Caracol. No More. Say.

De Caos & Deca Caos, compre la boleta, lo hice sin saber que me desprendia de mis bienes monetarios, talvez porque ya habia visto muchas obras de Entrada Libre, y senti que debia algo a esa vieja casa en el centro de la ciudad, todos debemos algo siempre. Que bueno es deberle algo al Teatro, si algun dia lo puedo pagar, estare seguro de haber vivido plenamente.

Se habian acabado los programas de mano, asi que se idearon un programa de voz, habia mucha gente, gente de todos los tipos, gente de Cache que iba a ver Teatro, porque los criticos de los periodicos lo dicen, por ejemplo. Gente que iba a aburrirse, gente que iba por azar, gente de todos los lados, apocalipsis de abajo.

Hablaban.

Teoria del Caos: Todo Tiende al Desorden Universal, Fin Del Universo, Perdida total de la Energia, Descenso a Cero Kelvins.

Deca: Del Romano 'Diez', Diez veces.

Cacaos: En la epoca de Bolivar, referencia a la clase dirigente, la gente que no reia.

Diez Cuadros de historias de Cacaos, sin ninguna coherencia espacio-temporal, unidos unicamente por soluciones imaginarias, y ejercicios de danza y disociacion, tal parece hechos por los mismos actores, en los que se cambiaba la escenografia y se alistaba la siguiente escena.

Hablo en desorden (talvez por el caos). risas.

Prologo. para los que me entienden hablo, para los que no...

Escena de Señoras mirando el Tenis.
Escena del Burgues tirado en la tina.

Escena de la Fiesta de la joven rebelde. La cinco de Mick Jagger.

Escena de la Reunion del cumpleaños de la joven especial.

Escena del Burgues borracho.

Escena del funeral de Margarita.

Escena del Museo Artistico.

Escena del Matrimonio y el peridico.

Primera Escena del tenedor enterrado en la mano. Hijueputa.

Escena de la anciana bailando.

Algo completamente indescriptible, a decir verdad, quise llorar, aplaudir mucho, ponerme de pie, hacer una gran ovacion, ir al chorro de Quevedo, escuchar algunos acordes de guitarra, tomar un vino barato que supo a gloria, sentarnos, en las escaleras de la iglesia, y estar cantando con desconocidos, porque al fin y al cabo, aunque todo se va a desorganizar tarde o temprano, la Cinco de Mick Jagger era Everybody Need Somebody to Love.

Me devolvi a mi casa algo borracho, pero feliz, llegue encendi la radio y puse mi cancion...

Vi la mejor obra del mundo en su ultima funcion, quien sabe cuanto habra que esperar para volver a conmoverce asi. Que Bello Abril,

Si uno quisiera ganar plata, cultivaria Cocaina; si uno quisiera vivir bien, seria Sacerdote; si uno quisiera ser un imbecil, seria abogado; si uno quisiera ser honesto, estaria muerto.

Ellos no quieren ser nada, talvez por eso no han muerto aun, y ya resucitaran, porque la obra de la vida de uno, es lo que queda despues del funeral.

.

.

.

.

.

.

.

Porque cuando me levante esta mañana todo parecia un sueño, y quise seguir durmiendo, entonces escribi: Para los que me entienden hablo, para los que no...

Nunca me gusto el sonido de los relojes, quizás porque este indicaba que cada vez pasaba un segundo que nunca mas iba a volver a vivirse, y aunque un segundo pareciese algo tan insignificante, todos moriremos algún día, vencidos ante la lenta pero perseverante insistencia de los segundos, que desde el día en que nacimos avanzaron cansadamente sin poder detenerlos, hasta finalmente completar su largo ciclo ante un ultimo suspiro que será el ultimo de nuestras vidas, o al menos eso creía.
Teniendo siempre mucho miedo de perder mí tiempo, tiempo que como dije nunca me hubiese dado otra oportunidad, enfrentándome ante la cruda realidad de las paginas vacías, para ver después de el esfuerzo y el largo insomnio, un desnudo escrito tan vano y tan incoherente, que se estrellara de frente ante la fuerte pared que hay de una mente a la otra. Pensar es muy fácil, pero se hace horrible cuando se trata de expresar a las otras personas. Por eso los niños de cuna no gastan su tiempo hablando, solo duermen y lloran, eso es suficiente para que coman y beban, razón por la cual vuelven a dormir, para después llorar nuevamente y así comer y beber.
Escribo esto desde mi remoto lugar de resguardo, al menos hasta que no aguante mas, y me de por vencido ante lo que espero sea mi novena y ultima muerte. Esperando que después de esta no me levante en mi habitación o en algún parque de la ciudad, iniciando nuevamente el día en que debí haber muerto, pero que por alguna extraña razón volvió a comenzar haciendo que de alguna u otra manera: resucitara inevitablemente durante mis setenta y siete años.

La primera vez que fallecí fue a la temprana edad de los siete años, sucedió mientras acudía a la ceremonia de grado de mi hermano como músico, se graduaba de una muy prestigiosa universidad, era la época en la que me examinaban los ojos.
Desde el día en que nací mis ojos han sido un fuerte punto de atracción par los médicos y las analistas, además de una buena base de discusión en las tardes de te para mis tías, aquellas tardes en las que generalmente llovía y hacia un frió de muerte, y en las que en la puerta de la casa de alguna de mis tías colgaban varias sombrillas grises y húmedas que dejaban caer en el tapete de la entrada alguna que otra gota, que nunca nadie notaria, solo yo que estaba sentado justo en frente de la puerta observando detenidamente su extraña chapa, que siempre anticipaba con el movimiento de la manija, la llegada de algún ser, que poseía las llaves que abrían la puerta, puesto que de lo contrario el brillante sonido del timbre azotaría nuestros oídos causando un ambiente de prisa para abrir la puerta y obligando a alguna de mis tías a que me quitara de la puerta para que esta se pudiera abrir.
Lo primero que recuerdo de mi vida fue una señora bastante anciana mirándome a los ojos y diciendo: El muchacho esta completamente ciego.
No estaba ciego solo que mis ojos eran de un fuerte color castaño y mis pupilas eran delgadas y puestas horizontalmente bajo mis pestañas, como las de un gato, precisamente. Fui examinado por médicos y especialistas hasta que pude dirigir mis primeras palabras, y la gente sorprendida me oía hablar de colores y figuras, cosas que para los que no ven no son muy fáciles de comprender en edades tempranas.

Tratamos de vernos solos y caidos, solo para despues decir que estamos agonizando y queremos llorar.
Pero nunca podremos estar solos y caidos.

Metan dos hielos en agua...