CRONICA

Si la policia no lo trata muy decentemente...

"Necesito declararme en cortocircuito, me pasé la vida viendo, viendo cómo hacen el mundo, en vez de hacerlo yo."

Era Sabado, pero todos los Sabados son Martes y trece. La ciudad se nos apetecia gris y mojada, una avenida grande que atraviesan muchos puentes, filas interminables de gente, ron que nos raspaba la garganta envasado en botellas de inocente agua, si el mundo estuviera llenos de coliseos cubiertos todos tendriamos que ser policias o cantantes.

Entramos y esperamos contra la baranda, ansiosos, somnolientos, el aire nos ardia tibio en las gargantas, la banda que abria el concierto toco temas suyos y un popurri de Rock' Roll de los cincuenta, cuando terminaron, retiraron guitarras, bateria y alguien puso sobre el piano una lista de canciones que veiamos invisibles, pero que percibiamos anchas y cortantes, puras, dejarlas partir.

Las luces se apagaron, algunos mechudos subieron al escenario y se esparcieron como ratones en guitarras, bajo y bateria, una chica vestida de jean con una camisa azul clara se puso de pie frente a un microfono, sono una guitarra, fuerte, decidida, azoto con un Do menor todo el recinto que se revento en ovaciones, cuando salio un rosarino de cuarenta y cinco años, vestido en paño negro, con una guitarra amarilla colgandole por el cuello. Esto ya fue, antes, hoy y después, estás en Bogota, La Ciudad de los Pibes sin Calma. Fito canto y Bogota se estremecio, el coliseo aullaba poderoso cada acorde, oooh oh oh oh oh, termino el primer tema, y la bateria mantuvo vivo el ritmo rojo del rock, mientras se reacomodaban los musicos parados en la tarima, un grito de Buenas Noches Bogota, abrio la siguiente cancion, rockera, No mas, autentica, Por hoy, risible y vanidosa, De Verdad, siempre asi Lejos de Berlin, Se inundo el ambiente de melancolia y los cuellos frios se quebraron, viendolo tan joven, adolescente, emperifollado como quien es obligado a asistir elegante a un grado de bachiller, el no tuvo grado de bachiller, cuando Lennon murio, Fito no fue a presentar los examenes finales de ultimo curso, ya veras cuando tengas cincuenta años, Charly lo dijo: Tengo cincuenta años y no vi nada.

Callo, conto y estallo, exploto, antes de apagarse, Taquicardia, rapida, violenta, cada golpe a los tambores era una escopeta chorrenado dinamita. Siempre inteligente, agresivo, detallista, abrio el concierto con tres temas fuertes, ochenteros, dos de Ey!, y uno de Giros. Guardaba municiones que iba disparando a lo largo de la noche, termino el tercer tema, se prendieron las luces, presento a los mechudos que tocaban con el, una banda argentina llamada Coki & The Killer Burritos. Eran cuatro, a la bateria Tito Barrera, contra el brazo izquierdo de Fito revoleteaba el bajo, Pana. Del otro lado del escenario estaban dos guitarras, acustico y electrica, como los Beatles, la electrica la tocaba un hombre con sombrero, distorsionada, metalica, grosera, genial. Julián Acuña di Mauricio. La acustica era Coki Debernardi. Fito siempre tiene un as bajo la manga, incluso cuando nosotros no sabemos que lo tiene.

Saludo, dijo que la noche era fabulosa, se sento al piano y el coliseo se revolco. Nos empujo al tercer milenio cuando toco Eso que llevas ahi, yo no busco la verdad, solo se que hay un destino. Dulce, tierna, sabor a miel caliente entrando por los oidos, cancion de padre, de angel pianista, con un vaso de whisky que envenenaba el teclado en el que se apoyaba solitario. Lo importante es desear, y no ser un muerto vivo. Cuando el piano tocio el ultimo Do, Canciones de liberacion!, dejo incendiar otra cancion de El mundo cabe en una cancion, la cariñosa y limpia, Enloquecer. Cortala no exageres, no seas tan drástica.

Cuando termino la quinta cancion, el perfume dulce e inocente que habia impregnado en el aire, se vio destrozado con furia y violencia, el piano de Fito se volvio un funeral y nos golpeo en la cara, volviendo a los ochenta, sacada del album que nunca debio escribir, Gente sin Swing. Coki insito al publico a aplaudir, la ciudad entero respondio sin dudarlo, plaf! plaf-plaf! plaf! plaf-plaf! y anuque te inviten a tu mesa no estaran de tu lado.

Se levanto del piano, con el ambiente frivolo y cruel que establecio el tema de Ciudad de Pobres Corazones, tomo nuevamente su guitarra amarilla y la bateria marco un ritmo lento, se desnudaron uno a uno los acordes del album rojo, La Fiebre paso, la rabia no, la logica por fin se nos deshizo en la boca, Naturaleza Sangre. Version lenta pero igualmente irascible, mientra Fito gritaba Devoraaandonos! Una camiseta blanca con sangre que se le escurria por los lados le aterrizo en la cara, quito las manos de la guitarra, tomo con furia la camiseta y la arrojo al publico, termino la cancion y articulo contra el microfono: Si me llego a cruzar con el cabron que me tiro la remera en la cara, lo cago a trompadas.

Volvio entonces a los ochenta, al 87', volvio al disco denso, volvio a Ciudad de Pobres Corazones, se puso de pie, solitario contra el microfono, anuncio una version nueva de una cancion vieja, Los Killer Burritos detonaron los primeros visos de Ambar Violeta, solo cuando se va, solo cuando no esta en esto amor, le hace bien, meterse en su laberinto, carrusel. Puro Jazz, un solo de guitarra de Di Mauricio, dio cuenta del gran trabajo que Fito habia llevado con la banda, habia escucha, hace mucho tiempo, Fito no lograba compenetrarse tan bien con una banda, como lo ha hecho con Coki y los Killer Burritos. Quiza desde "Mi vida con ellas" a comienzos del 2004.

Regreso al piano, se sento con una mano en el sintetizador y la otra en el piano, sonrio y dijo -vamos a tocar ehh... Track Track-, siguio repartiendo musica, siguio envuelto en el 87', cobijado por su album mas oscuro, Ya no existen lazos, todas las miserias y toda la verdad, dame tu amor, solo tu amor. Termino noble, entregandose a una ciudad que lo acariciaba con gritos.

Inteligente, salto hasta su ultimo disco, Rodolfo, canto El cuarto de al lado, Yo creo en el amor a traves de los años, sofisticado y talentoso, , La musica es la reina madre y ya no se hable mas. Silencio que ha llegado ella con sus balas y flores.

Fito entretejia un recital armonico, melodioso, que se debatia entre el violento sonido de fines de los ochenta y el dulce aroma del piano de sus ultimos trabajos en el fin apocaliptico de la primera decada del nuevo siglo. Sin embargo, el publico esperaba ansioso el rock alegre que lo popularizo en los noventa, el Rock vivo que internacionalizo a un artista joven que tocaba el piano en los bares y en los conciertos de Charly, de espaldas, apoteosico, bestial.

Descarrilo a la multitud cuando toco Trafico por Katmandu, descontrolado, Que desde andetro no me puedo mover, hice un agujero en una inmensa pared. El disco que lo habia traido a Colombia por primera vez, lo ovacionaba mas de quince años despues, El amor despues del amor, sono agresivo, belico, funesto. Despues se levanto, con el vaso de whisky en la mano, brindo por Colombia, un pais que lo trata muy bien siempre, segun afirmo el mismo.

Se sento en los teclados y anuncio temas de Abre, el pueblo se emociono, desmesurado, sonaron las guitarras entonando amablemente Dos en la Ciudad, Que ingenuidad no era una boba, era el mismo monto Sinai, fuimos ella y yo dos en Bogota, ovacion general. Termino y sin previo anuncio prendio el escenario con lo que muchos han llamdo su declaracion de principios, que el prefiere llamar declaracion de finales: Al lado del Camino, el coliseo estallo en gritos y coreo junto al musico argentino la larga letra, el piano estremecia los oidos de los que escuchabamos con emocion y las lagrimas entonces se apoderaron de muchos de nosotros, los presentes, las gargantas quebradas dieron alaridos de locura Yo puse las canciones en tu walkman, el tiempo a mi me puso algunos años.

Yo era un pibe triste y encantado de Beatles, Rolling Stones, Charly Garcia. (Aplausos)

El coliseo se reventaba en aplausos y el rockero de canas gafas se puso de pie y dijo - Los dejo con mi grupo de Rock favorito, Coki y los Killer Burritos -, Se metio tras los telones y los cuatro mechudos que quedaron se miraron entre si, hallandose ante un publico posiblemente hostil ante la salida de su idolo, sin embargo Coki tomo su guitarra y el microfono y nos anuncion -ehh, bueno, vamos a tocar dos temas nuestros, el primero se llama Perfume y el otro se llama La Tormenta, si les gusta que bueno, si no cagada-. Cantaban un rock rapido, pesadito, sonaban bien. El publico respondio, en mi humilde opinion deberian experimentar con metales, alguna trompeta o algun saxo, eso les daria un sonido Rollinestonizado que quiza resulte interesante.

Despues de los dos temas, toda la banda entro tras bambalinas, Coki Debernardi presento a Fito diciendo -Los dejo con el hombre del piano-. Rodolfo salio al escenario, encorbatado y muy serio anticipo que para esta parte del concierto se iba a poner muy elegante, gruño para el microfono: Un pequeño Intermezzo.

Sentose en el piano, paso la pagina de la lista de canciones, y empezo: La Sabiduria llega, cuando no nos sirve para nada, no se puede evitar, y todo lo que pasa conviene. Si es Amor, nuevamente Fito traia a escena Rodolfo, solo con su piano, se escuchaba noble, desafinaba en ocaciones, no tanto, pero desafinaba bien, sonaba sincero. Como que ya no le importaba desafinar, como que lo que importaba ahora era cantar.

Le regalaria despues al auditorio, un retorno aliviador a los comienzos, tambien solo al piano toco Cable a Tierra, esa cancion de Giros, que escribio para Charly Garcia, si estas entre volver y no volver, si ya metiste demasiado en tu nariz, si estas como, cegado de poder, pegate un cable a tierra. Improviso un poco al final de la cancion y sin detener el piano sorteo magistralmente Brillante Sobre el Mic, el tema de El amor despues del amor, veria como nuestras lagrimas se escurrian tibiamente por nuestras mejillas, mientras coreabamos intensamente Recuerdos que no voy a olvidar. Mientras vos, mientras vos, mientras vos, mientras vos JUGAS!!!

Fito toco tres temas solo al piano, pero no solo toco tres temas, toco tres decadas repletas de sonidos que enmarcaron juventudes, toco los ochenta, y si tu corazon ya no va mas, toco los acelerados noventa, Aromas que me quiero llevar, y toco el siglo XXI, Cuando vos querias un abrazo yo queria emborracharme con los flacos en el bar. Cuando yo queria la rutina vos decias quiero aire, necesito libertad. Fito toco los miles de corazones que escuchaban expectantes, almas que cargaban los discos a sus espaldas, oidos que se volvian sordos, la musica es mi chica caprichosa que cuando no toco el piano, me manda al infierno.

Sumbaron nuevamente en el escenario los Killer Burritos, vino una version como a Balada de 11 y 6, nuevamente Giros, nuevamente ochentas, nuevamente el pueblo enloquecido. Al terminar, anuncio una cancion vieja, nos transporto al año de mil nueve ochenta y ocho, cancion de Ey!, que fue inspirada en un cuento de Charles Bukowski "La chica mas guapa de la ciudad", una pelada bonita que se corto la cara en un bar de la ciudad. Bajo por el callejon, en donde estaba el, despues vomito ese ron, manchando la pared. Polaroid de la locura Ordinaria.

Despues dijo que me amaba y se hundio la Gillete.

Fito se mantuvo en los ochenta, decada que gozo con las aberraciones protagonistas en su adolescencia tardia, e incluso vigente, mejor, que considero vigente despues de la noche de ayer. Tomo otra vez su guitarra e inundo el escenario con Ciudad de Pobres Corazones, 1987, violento, revento de furia y rabia el escenario negro que se estremecia en cada grito, No quiero empezar a pensar, quien puso la hierba en el viejo cajon, La cancion terminaba como es costumbre con el caotico estruendo de los platillos en la bateria, con el solo desesperado de la guitara electrica, y Fito revolotenado con la guitarra por todo el escenario, antes de dar la estocada final con el grito agonizante de En esta puta ciudad!, Fito se descolgo la guitarra y la arrojo a un lado del escenario donde la recibio un tipo gordo del Staff, que seguramente sudo frio cuando vio la Gibson Les Paul, volando como paloma por los aires.

Fito se apodero nuevamente del piano que le daba la espalda a la multitud, se sento apoderado de una ire como de satisfaccion, casi monarquico, como no, si era el dueño del lugar. Dio tres notas en el piano y estallo A Rodar mi Vida, la cancion que cierra su disco mas escuchado, El amor despues del amor, Se me hacia tarde, ya me iba, siempre se hace tarde en Bogota, cuando me di cuenta estaba vivo, vivo para siempre y de verdad.

Hoy compre revistas en el centro, no pensaba en nada, en nada mas.

Cerro magico, gigantesco, tan inmortal como inmoral. Chau hasta mañana.

Dijo Gracias Bogota fue una noche maravillosa, se despidio y salio caminando con la banda. La gente, comenzo a llamarlo, a alentarlo, a hacerle aguante, y se escuchaban resonar contra las paredes de concreto del coliseo coros multitudinarios que entonaban sin mesura Ole, ole, ole, ole, Fito! fito!

Pasada una espera de diez minutos, los telones vomitaron nuevamente a Fito Paez, acompañado por lo que el llama como casi su banda. Se paro en proscenio solo, vestia ahora un jean, unos tenis y un saco con una capota que se le regaba por la espalda, los anteojos le saltaban en la cara, parecia un jovencito desenfrenado y burlon, esa imagen fue a mi opinion la mas grata y especial que nos brindo en la noche, logro cantar con la elegancia de un tipo que sienta solo a un piano en la mitad de un concierto de rock y logra conmover cientos de corazones que previamente habia acelerado desenfrenadamente, para despues, regalarse la comodidad de un adolescente y salir desordenado a cerrar el vertiginoso recital. La banda entonaba una armonia suave, dulcecita, noventera, alegre, optimista, Un Vestido y Un amor, Fito regresaba al escenario, otra vez con El Amor despues del Amor. Canto y fue apoyado por las gargantas del pueblo que lo acompañaban en su melodia, llegado un momento silencio su voz que lideraba en el microfono y permitio que la gente que el convoco continuara guiando su melodia, llevandola por los anchos caminos de aire con forma de sonido hermoso que se entibiaba entre las miles de personas que observaban felices el concierto de un rosarino.

Y yo simplemente te vi, despues me fui, y yo te ame, en Bogota.

Finalizando el tema, no le temblo la voz para sembrar un grito de ay! ay! ay! como de ranchera mexicana, con sabor a guacamole y a picante rojo.

Llegaria entonces Euforia, cuando volvio a devorarse ese piano con Dar es dar. Cuando estoy perdido un poco loco por ahi, siempre ahi alguien con tus ojos esperandome hasta el fin. Fito repartio las cartas por encima del piano mientras subia decidido una colina de acordes precisos con su mano izquierda en el piano. Dar y amar, gracias nena por tu vida una vez mas.

Vendria el ultimo tema de la noche, el que cerraria un concierto emocionante, la cancion convertida en himno por mas de una generacion de jovenes, jovenes que se debatian, y se debaten entre los rusticos abismos del futbol, las drogas, y la musica que cataliza sus agigantadas sensaciones, volviendolas aire, sudor y lagrimas. Mariposa Tecnicolor, lo unico de Circo Beat el album que lo reafirmo en su "internacionalizacion". Sono durisimo, casi se caen las graderias del viejo coliseo, en parte gracias a la envidiosa difusion de esa cancion entre la juventud modernizada y la radio colombiana que suele profundizar poco o nada en los artistas que sintoniza en parte por las condiciones comerciales que la hacen dependiente del rating y de las propagandas de las ferias de brasier y solo cucos.

Vino la venia y la verdadera despedida un publico agradecido con lagrimas en los ojos lo ovaciono con alegria, el sonrio y tiro besos, mientras la lluvia de camisetas azotaba el escenario, Fito agarro dos camisetas que volaron por los aires, y se escondio tras el telon que lo cubria, Coki Debernardi fue el ultimo en abandonar el escenario, a su salida tomo una bandera de Colombia que Fito habia recogido del piso cuando algun fanatico la arrojo al escenario y se la coloco en la espalda, levanto la mano y se despidio agradecido con un publico que lo ovaciono nuevamente.

Fito resumio durante su concierto, la simpleza con la que miles de almas comulgaron en un comun detonante una noche de Sabado trece en un coliseo cubierto que se presto para registrar una cita con la musica, con los origenes de la precocidad que antes me habian encontrado en forma de Cd, rodando innparable en el equipo de sonido, una noche con una botella de Ron en la mano, desfalleciendo noblemente a los catorce años, porque ya que me preguntas te dire que se lo que es tener catroce años y estar muerto.

Es una noche fabulosa, es hermoso lo que esta pasando con la musica, pero dejemos que suceda, que fluya, para que mas palabras.

Fito Paez, 13-12-2008

Bogota

... Si los camioneros no llevan hasta donde va.

Con la 22 en bolsillo de papel de armar.

Richie Ray es el mejor pianista del mundo, porque el mejor pianista del mundo, no puede ser el mas virtuoso, ni el mas rapido, sino el que mas sabor le saque a esas teclas bicolor que funden prodigiosas en cada momento, en cada acorde, en cada tercera, entonces una sexta menor no podria ser tampoco una sexta menor, una sexta menor tendria que ser algo mas reacio y picante que solo una sexta menor, quiza una sexta menor sea mas como un golpe inflado y asfixiante al pecho de una melodia que perdio la sonrisa, quiza una sexta menor sea el secreto mas conocido sin conocerse de la musica, pero entonces, la musica tampoco podria ser simplemente la musica, pues si asi fuera, un hombre que se parase frente a un espejo, y viera su reflejo tiene que saber que diablos lo distingue de su reflejo, si no lo sabe deberia preguntarse entonces, si el es un fiel reflejo de otro hombre que realmente esta viviendo su vida detras del espejo. La musica no puede ser mas que un reflejo de la musica, por eso el mejor pianista del mundo no puede ser realmente el mejor pianista del mundo, el mejor pianista del mundo tiene que ser Richie Ray, del mismo modo que America de Cali tiene que ser el mejor equipo de futbol, no porque sea el mejor equipo del mundo, pues no lo es, el mejor equipo del mundo sera el que mejor juegue futbol, pero es que America nunca ha jugado futbol, America es el Futbol en si, America es la esencia, el picante. Lo que nos distancia del crudo reflejo.

Que se venga la trece quiero festejar, que se venga la trece quiero festejar.

Perdicion TOMA 1

Nunca puedo escribir nada, porque siempre me dan ganas de terminar lo que escribio de una manera, pero antes de escribirla se me ocurre otra idea, que mejor o pero desplaza la idea vieja que ya no me convenze, pues no goza de la particularidad pura y solo habida en una idea nueva recien cocinada, por eso cuando escribo soy muy celoso con las palabras, aunque en ocaciones surgen ideas extrañas que me ceutivan pues me susurran suavecito en el oido y ante estas ideas coquetas poco puede hacer pues es muy dificil sacarmelas de la cabeza, termino es escribiendo cosas y cosas sobre la idea, pero que no dicen nada, se me ocurre entonces que el mundo no es puntual, no es una linea recta, quiza es algo mas retorcido y sucio que nuestras vanas vidas, vividas dentro del tiempo, cobardes y justificadas en el paso del tiempo mismo, encerradas, libres?

Carta de Ramón Ortega a Charly García.
La hondura de la persona es misteriosa, inefable e inescrutable, incluso para la propia persona, cuando intenta, por introspección, aplicar la autodefinición. Por lo tanto, considero inútil intentar en esta carta dimensionar la hondura de tu persona.
Cierta vez un hombre recorrió un largo camino para visitar a un viejo Maestro. Cuando le preguntaron si se había tomado toda esa molestia para recibir las enseñanzas del Maestro, respondió: "No. Sólo quería ver cómo se ata los zapatos".
Vos y yo también recorrimos un largo camino. Vos y yo ya sabemos dónde nos aprietan y cómo duelen los porrazos cuando nos pisamos los cordones. Ya sabemos que, cuando uno conoce y reconoce que la realidad del hombre encierra dentro de sí tanto lo mejor como lo peor, se está volviendo hombre.
En nuestra vida natural, la vida ocurre, es un ocurrir; la vida nos sucede. La vida es sólo vida vivida. Sabemos que, cuando se hace lo mínimo posible, puede uno mantenerse "perfecto". Hacer mucho representa el peligro de cometer errores. Entonces, como es natural, el hombre real es más rico: comete muchos errores porque siempre se embarca en nuevas aventuras.Los intachables nunca se equivocan, pero tampoco son originales ni creativos, porque para serlo hay que intentar cosas. Lo mínimo te lleva a la perfección y éste no fue ni será tu caso. En definitiva, para algunos, la conformidad es una virtud: siguen el ritmo que les marcan otros, aunque sean inferiores a ellos. Toda su virtud, su moralidad, se basa en que los demás tengan una buena opinión de ellos, y éste tampoco es tu caso.
Por muchos años transitamos caminos diferentes, hasta que una noche comíamos con mis hijos Julieta y Luis cuando llegaste y te abrazaste con ellos. Luego me miraste y con una sonrisa de niño que acaba de hacer una travesura me dijiste: "Palito, no nos peleemos más". Ese compromiso quedó sellado con un abrazo tan largo que parecía una necesidad de recuperar el tiempo perdido.
No creo en la casualidad porque todo acontecimiento está determinado por acontecimientos anteriores y puede, teóricamente, hasta ser predicho. Por algo estoy escribiendo esta carta mientras vos, contra todos los pronósticos, estás tocando el piano en el estudio, le pedís al ingeniero de sonido que te grabe y, con una voz más clara que nunca, cantás, cantás una y otra vez, la bellísima melodía que escribiste anoche. Una frase de esta nueva canción queda revoloteando por todo el estudio: Aunque no pierda la esperanza, a veces con vivir no alcanza.
No te apures, amigo. Ya estás nuevamente de pie. Ya estás escribiendo canciones tan bellas como aquellas que un día te permitieron entrar al Cielo de los elegidos para siempre. Recorrimos un largo camino, ya sabemos que en la virtud nada es excesivo y que en el placer lo excesivo es perjudicial; ya sabemos cómo duelen los porrazos cuando nos pisamos los cordones mal atados. Por lo tanto, querido amigo, no debemos permitir que el pasado retrase un solo paso hacia el futuro y, sobre todo, que ninguno de los dos perturbe un solo segundo de este luminoso presente.Un abrazo, Ramón
Pos.. Perdón. ¡Qué alguien les avise, porque mefui del estudio y no les dije a Charly, a León, a Nito, al Zorrito, aSamalea, al Negrito García López, a Pedrito Aznar, a Fernando y aKabusacki que dejen un momento los instrumentos y que vengan al quinchoporque el asado está listo!
22 de noviembre de 2008.
Una carta abierta de Palito Ortega a su amigo Charly García.

ESTE TEXTO

Le haremos una oferta que no podra rechazar.
Sal por la PUERTA MAS CERCANA de la HABITACION DONDE TE ENCUENTRES.
En caso de que este texto sea leido bajo la agobiante mriada del cielo desnudo y por ende no halla dicha HABITACION DONDE TE ENCUENTRES, deberas entonces acudir rapidamente a alguna HABITACION DONDE TE ENCUENTRES, con el fiel motivo de seguir detenida y exactamente las instrucciones de ESTE TEXTO quiza para desafiar por algunos instantes el valioso oficio de la ociosidad y el aburrimiento, o al menos, para darse cuenta por experiencia propia de que ESTE TEXTO, es una VERDADERA PERDIDA DE TIEMPO, en tal caso, esta VERDADERA PERDIDA DE TIEMPO, resultara quiza tan vana y absurda como el valioso oficio de la ociosidad y el aburrimiento, por esta razon la lectura de ESTE TEXTO, no resultara del todo como una VERDADERA PERDIDA DE TIEMPO, sino tal vez como el desafio al valioso oficio antes nombrado de la ociosidad y el aburrimiento, desafio que si se gana, resultara mas valioso que el OFICIO EN SI, pero que si se pierde, resultara igual de obstinado y altanero que el OFICIO EN SI, por eso perder no sera perder realmente, sino que perder sera mas bien como EMPATAR EN LA MEDIOCRIDAD, lo que significa que al menos no sera una VERDADERA PERDIDA DE TIEMPO.
Corrijo entonces la primera instruccion de ESTE TEXTO:
Entra por la PUERTA MAS CERCANA a la HABITACION DONDE TE ENCUENTRES (En la que no te encuentras aun, pero te encontraras inmediatamente entres) para entonces salir por la PUERTA MAS CERCANA de la HABITACION DONDE TE ENCUENTRES (En la que ahora si te encuentras aun, pero que no te encontraras mas inmediatamente salgas).
Verifica entonces, que hallas seguido puntualmente las dos primeras instrucciones de ESTE TEXTO, que tenian que ver puntualmente con la PUERTA MAS CERCANA y con la HABITACION DONDE TE ENCUENTRES (Cuya situacion de encontrarse o no, depende de tu previa situacion respecto al entrar o salir), si has seguido con exactitud y fidelidad las instrucciones deberas encontrarte afuera de la HABITACION DONDE TE ENCUENTRES (es decir afuera de la habitacion donde te "encuentrabas") y con la PUERTA MAS CERCANA a tus espaldas, entonces observa detenidamente al SER MAS SILENCIOSO que se halle afuera de dicha HABITACION DONDE TE "ENCUENTRABAS", y hazle una SERIE DE PREGUNTAS. Deberas tener especial atencion en este punto pues el SER MAS SILENCIOSO sera el que menos escuches, o del que mas escuches SU SILENCIO. Por esta razon deberas escuchar con detenimiento a quien menos escuches, cuando estes seguro (o segura, por esto de la "equidad de genero) de que escuchas al SER MAS SILENCIOSO, y de que no existe alrededor SER MAS SILENCIOSO que ese, pues SU SILENCIO, es el silencio mas abundante y silencioso ademas de ser el silencio que mas escuchas afuera de la HABITACION DONDE TE "ENCUENTRABAS". Cuando estes segura de haber encontrado a este SER MAS SILENCIOSO y de estar escuchando con detenimiento SU SILENCIO, deberas acercartele y hacerle la SERIE DE PREGUNTAS mencionada anteriormente, esta SERIE DE PREGUNTAS se fundamenta en la UNION CRONOLOGICA Y CONTINUA de tres preguntas que realizaras al SER MAS SILENCIOSO.
Esta UNION CRONOLOGICA Y CONTINUA de la SERIE DE PREGUNTAS no debera ser interrumpida por las respuestas del SER MAS SILENCIOSO, por eso la ejecucion de la SERIE DE PREGUNTAS debera ser lo suficientemente veloz para que el SER MAS SILENCIOSO no pueda responder antes de ser atacado por la siguiente pregunta de la UNION CRONOLOGICA Y CONTINUA, pero lo suficientemente lenta para que el SER MAS SILENCIOSO logre entender con detenimiento y reflexion la puntualidad y exactitud de las tres preguntas de la SERIE DE PREGUNTAS.
Se le resta importancia al contenido de la SERIE DE PREGUNTAS, de este modo, lo verdaderamente vital es la tecnica que debe obedecer fielmente las instrucciones de ESTE TEXTO, en las que se estipula que el SER MAS SILENCIOSO no debera responder pero debera entender puntualmente las preguntas realizadas.
Te alejaras entonces del lugar con la satisfaccion o la pena de que acabas de EMPATAR EN LA MEDIOCRIDAD, al seguir con detenimiento las instrucciones de ESTE TEXTO, que segun criterios del lector sera calificado como una VERDADERA PERDIDA DE TIEMPO o quiza como la mas valiosa justificacion para perder el tiempo verdaderamente.
Para ti callar es la elocuencia maxima?
El Silencio es tu mayor sonoridad?
Hablaras?

Te haremos una oferta que no puedes rechazar.

"La cobardía se transforma dentro de mi porque la practico con fervor religioso, la nada queda a mis espaldas."

Después de la arrebata discusión y la común contradicción entre las juventudes descarriadas y las reglas que se establecieron sin nuestro consentimiento en esta casa, que es una casa decente, se permitirá irreversible o no, la fuga. Escapando así de las cuatro paredes, escapando de las tres comidas diarias, escapando de los principios que se revelaron absurdos para aquel que tiene bastos y profundos deseos de caer sin fondo y de quemarse el coco. Escapar por la ventana inútilmente, hacer maletas, sacar la mayor cantidad de dinero (que dada la situación, iniciara un proceso de valorización como significado de la irreverente supervivencia) posible, la botella con el alcohol mas fina del bar y las agallas que habían estado escondidas bajo el colchón desde tiempos perdidos en los que se jugaba solo y acurrucado en algún rincón de un cuarto solitario solo habitado por una infinidad de amigos imaginarios con nombres sospechosamente fáciles de recordar, pero mucho mas fáciles de olvidar.

Se desencadenaran entonces una serie de reacciones impulsadas por los inesperados y desesperados aullidos y llantos humanos que incluirán (con ciertas diferencias que varían respecto al determinado caso) alaridos, rasguños y gritos que escandalizaran a los vecinos.

Vale la pena preguntarse, llegado este punto, que hacer en el determinado caso.

Las acciones destinadas a seguir dependen definitivamente del bando en donde se halle el pensante.

Si el pensante planea darse al escape de la vida organizada y de las llegadas tarde, pues deberá entonces ser frió y calculador, prever los puntos de quiebre del contrario y enriquecerse con amigos y tías que no se molesten cuando este se halle en la penosa necesidad de pedir posada por algunos "pocos días". Sin embargo, si el presentado se encontrase en el papel de perseguidor y imposibilitador de la huida, aproveche las menores oportunidades y descuidos del adolescente desenfrenado efervescente, tome como rehén las llaves del joven fugitivo, esconda sus maletas y robe temporalmente todo su dinero, ojo, vigile las ventanas y procure estar atento a los movimientos descarnados de un adolescente que se halla imposibilitado de traspasar la frontera, pues quien la vigila es otro adolescente que sin valerse de autoridad u otras mañas exclusivamente empleadas por los adultos para mantener bajo control los excesos de la explosiva juventud, lograra contener y mantener tras la puerta a fugitiva sin fuga que no puede escapar con su niñez pues se lo impide una niñez aun mas niña y mas pura que la suya. Una niñez perdida entre los canales rotos de la precocidad indefinida. Una niñez sincera.

Caminan por la calle decididos, sin pretender entender con arrogancia como funciona el mundo, sin ahorrar esfuerzo, sin temor a lo desconocido pero con temor a lo que no se puede conocer, a la oscuridad. Empuñando miles de paletas de mora untadas de babas con gripa, se mueven solitarios, pero su soledad es una soledad colectiva, sus caras son crédulas, precoces, sus voces son el himno a la atorrancia, sus espaldas son pequeñas, su frio es frio en realidad, su frio no es falta de calor, sus frios son gritos vaporosos que se confunden con el humo delincendio, delincuentes.

Sus vidas son pedazos de vidas que no se encierran en el afan detestable de vivirse pronto, son dueños del mundo, del tiempo, no son dueños de nada, precisamente por eso son dueños de todo. Ladrones de miradas, invisibles.

La ciudad se paralizo.

Una vez los niños se tomaron los parques y los dispensadores de paletas de la ciudad, fue un golpe a la angustia y a la insensatez, la toma no necesito de mayores previsiones ni acuerdos, nada fue planeado, todo se hizo como ellos querían hacerlo, comenzaron a salir de sus casas, en grandes grupos, incentivandose entre si salían y caminaban las calles con autoridad, comían helado y se ensuciaban en los parques, había doscientos niños por cada parque en la ciudad. Las llamadas a la policía de la madres desesperadas atestaban las lineas, pero era imposible buscar un niño entre tantos niños, su gran numero y su inmutable decisión los hacia poderosos, ninguna fuerza publica en el mundo estaba preparada para combatir con la misteriosa situación, imposibilitados para disparar, para envenenar y para golpear a los niños, la policía se fue perdiendo en ruegos inservibles para que los menores abordaran las camionetas.

La orden fue puntual y determinante.

No obedezcan las pataletas, los muchachos regresaran a sus casas una vez entre la noche y el frio de la soledad les carcoma las narices.

El final fue apocaliptico.

El tiempo trascurrio miserable y los niños se dejaron morir en el seno de la tibia noche, intoxicados. Felices y absolutamente seguros de que dieron el golpe mas fuerte jamas dado a un mundo que pretendiendo durante años enseñarlos a vivir, no tuvo las agallas para dejarse morir cuando no hallo mas vida en su camino, mundo envejecido y tardio. Perdio ante la veraz predicaccion de la precocidad, el dia en el que los niños dominaron el mundo sin pronunciar una sola palabra.

Sueños de Ducha

Caminar pero sin rumbo,

corregir equivocado,

matar a los asesinos,

ser la droga de las drogas,

la uva negra de los vinos

si es mas amargo es mas fino.

Caminar pero sin prisa,

con pasos entrecortados,

zapatos rotos, pies frios.

ser el grito de la histeria,

el limon en un buen ron

entre mas queme mejor.

Caminar como cantando,

caminar desafinado,

caminar en cuatro cuartos,

caminar en mi bemol.

Caminar como inconstante,

leer lo que no esta escrito,

callar para ser callado.

ser el pecado de Dios.

En el whisky el pez de hielo,

si menos tengo, mas quiero.

Caminar como llorando,

caminar con un pañuelo,

caminar sorbiendo mocos,

caminar al agujero.

Caminar como naciendo,

caminar! ni hablar, ni ver.

Caminar ensangrentado.

no caminar con los pies.

Indefinicion

Tenia trece bien formados en un pantalon mojado,
por la lluvia de los jueves de la "...ia" ciudad.

cosmica?
centrica?
rustica?
...ica?
ironicamente sarcastica?

Idas y Vueltas del Convencimiento

Cada día me convenzo de que cada noche estoy mas seguro de que las mañanas se están haciendo menos mañanas y mas inicios grises de los días en que me convenzo de cosas.

Yo me la paso convenciendome de cosas, de muchas cosas, de cosas tristes, de cosas pegajosas o cosas que no existen, una vez me convenci de que debajo de mi cama estaba una cosa peluda y horrible que se iba a comerel resto de cosas de las que yo me la paso convenciendome. Me convenci tanto de la cosa horrible, que deje de convencerme de las cosas que la cosa esa se comio.

60 Sec.

"Mis besos no garantizan larga vida,

pero si una mas corta, mejor y divertida..."

Este es mi ultimo escrito en vida, mi ultima puñalada a la literatura, mi ultima mancha negra en un blanco expectante de papel, mi ultimo suspiro de desaliento, mi apocalipsis, mi caballo de Troya, mi fin y mi ruptura, mi sobredosis. Medida calculada, estudiada y exacta. Antecedentes positivos de la droga y la cantidad. 60 pastillas de Secobarbital, muerte tranquila, posible sangrado, tres o cuatro horas para el inicio de la inconsciencia. Venida segura de la pálida dama.

Es seguro y eficaz, suficiente para aniquilar un elefante. Lo se. No pregunten como, solo lo se, digamos... por experiencia impropia.

Conozco el procedimiento, una vez de el punto final a este relato de mi penumbra desfalleciente mi corazón conservara intacto su movimiento cíclico de diástole y sístole, hasta que su regular constancia se vea interferida por una aceleración imprevista de mi pulso vital y una posterior relajación, acompañada por la detención infinita y total de las palpitaciones de mi sangrante órgano. Esto se dará aproximadamente en dos horas y media, cuando pasada la media noche me halle solitario en habitación sonámbula en la que mi insomnio suicida camina y respira con sutileza para no despertar a mi madre o hermana cuyas intenciones al quererme tanto podrian resultar en la prolongada e innecesaria continuidad de mi vivamiento e igualmente podrian dificultar mi voluntario fallecer.

En cierto modo, se, que una vez finalizada la lectura de este texto por parte del asombrado lector, en caso de que este sea amigo y contemporaneo: se darán una serie de llamadas incontestables a mi teléfono, y después unos cuantos buenos am-ig-os rescataran algo de esto o aquello que "valga la pena para la posteridad". Quizá usted llame, y podría estar seguro que cuando llame, mi cuerpo confundido e impensante le contestara apagado, ausente de esencia y repetidor, pero usted, del mismo modo, podrá estar seguro de que yo, en pleno uso de mis facultades mentales como difunto: Estaré levitando satisfecho, en los lechos oscuros de una muerte incierta y desconocida, que en estos momentos ya no me resultara tan incierta y desconocida.

Los Dioses de los Hombres o los Hombres de los Dioses
Paralelo entre dos hombres protagonistas de dos mitos fundacionales: La Ilíada y la Santa Biblia, Jesucristo de Nazaret y el Pelida Aquiles.

“En el centro de tal creación literaria aparece siempre el radiante héroe y vencedor aureolado con el resplandor de sus armas y de sus hazañas, pero se encuentra ante el fondo oscuro de la muerte cierta, que también a él le arrebatara de entre sus alegrías para sumirlo en la nada o para llevarlo a un lóbrego mundo de sombras no mejor que la nada absoluta.”
Albin Lesky

A fuerza de la cruel dicotomía.

Ambos deambulando vagamente por la línea divisoria entre lo humano y lo divino, ambos padeciendo entre mortales mismas muertes de hombres, muertes, que a la larga, serian los detonantes de sus inmortalidades, de sus memorias que perduran aun en el nefasto rio de los tiempos. Aquiles y Jesucristo, ambos protagonistas de mitos fundacionales, traducidos en obras literarias que con el paso del tiempo se han tornado pilares fundamentales del desarrollo de la cultura humana, La Ilíada y la Santa Biblia, el primero: “Dice del coraje de los héroes que matan con sencillez; el sacrificio voluntario de los defensores de la patria, el dolor de las mujeres, el adiós del padre al hijo que lo continuara; las suplicas de los ancianos. Muchas otras cosas dice: la ambición de los jefes, sus codicias, sus querellas, las injurias con que se cubren y también su cobardía, la vanidad, el egoísmo al lado del valor y la ternura. La piedad, más fuerte que la venganza”. La Santa Biblia, por el contrario no centra su valor narrativo en los hechos, sino que se apoya en lo simbólico para producir un lenguaje especifico, cuya intención quizá desconocida, ha sido interpretada (como toda obra literaria y mito fundacional) de diversas maneras, sin embargo, La Ilíada también goza de grandes cualidades simbólicas, Homero se permite describir una suerte de “predicción” cuando narra la aparición de un águila apresando con sus garras a una serpiente en el campo de batalla, y del mismo modo, la Santa Biblia tiene grandes e innegables atributos narrativos, acompañados por supuesto, del marco simbólico previamente mencionado.

“Moisés extendió su brazo sobre el mar, y el señor envió un fuerte viento del este que soplo durante toda la noche y partió el mar en dos. Así el señor convirtió el mar en tierra seca y por la tierra seca lo cruzaron los israelitas, entre dos murallas de agua una a la derecha y otra a la izquierda”. Éxodo 14, 21.

Se puede evidenciar un fuerte contraste generado por la visión paralela de los dos textos, la Santa Biblia, que ha sido clasificada y dividida a lo largo de la historia en dos partes: Antiguo Testamento y Nuevo Testamento, tiene una particularidad que la convierte en un documento único, su indefinido y alto número de autores, mientras que La Ilíada, es atribuida (por lo menos en su mayoría) a Homero, cabe mencionar, sin embargo, que la existencia del poeta ha sido cuestionada por algunos conocedores de la literatura griega, pero en su gran mayoría de casos, se concluye que determinadas partes del contenido del poema épico fueron escritas por autores diferentes a Homero, aunque este sigue conservando (aunque sea culturalmente) la mayor parte de la autoría del texto. El antiguo testamento se fundamenta en la creación y el establecimiento en “Tierra santa” del pueblo israelí, el nuevo testamento es la recopilación de testificaciones acerca de fragmentos de la vida de Jesucristo de Nazaret, mesías de la religión Cristiana, donde ha conservado pero a su vez sido relegado por otras religiones de su posición como: hijo de Dios.

El presente documento pretende sentar un paralelo, guiado y estructurado por diversos puntos de encuentro, no entre La Ilíada y la Santa Biblia, sino comparando a los dos personajes que son protagonistas y cuyas acciones son el hilo conductor de los desarrollos espacio-temporales en ambos textos. Jesucristo y Aquiles son comunes entre si por voluntad propia, por sus decisiones como hombres errantes, pero como sus actos puros y complejos como descendientes divinos.

El suceso que permite ligar las acciones de ambos y establecer comparaciones es “El amor a la gloria que eleva al hombre a la altura de los Dioses”, Dioses que en ambos casos son simultáneamente serenos pero celosos, en cierta medida caprichosos, indiferentes para algunos humanos pero parciales para con otros. El cristianismo, aunque ha sido calificado como dogma monoteísta (a diferencia de las inclinaciones religiosas de la cultura griega que surgieron y se establecieron desde el politeísmo), goza sin embargo, de presencias divinas múltiples como lo es claramente la Divina trinidad, el surgimiento de profetas o seres cercanos a Dios (o ¿a los dioses?), la presencia divina en la feminidad de la Virgen María, aunque muchas religiones que han surgido de las amplias y diversas interpretaciones de los textos bíblicos afirman que María no debe ser considerada una presencia santificada y por lo tanto no debe ser “adorada”.

“El amor a la gloria que eleva al hombre a la altura de los Dioses” es el punto de unificación entre la vida de los dos héroes, además de sus cualidades como respectivos “héroes” que los acerca aun mas entre si, en la mitología griega los “héroes” deben ser virtuosos, superiores al hombre común, de descendencia divina, es decir de presencia semidivina (unión entre un Dios y un mortal), actuar con gran carácter, jamás arrepentirse de lo hecho, y lo que da la oportunidad del análisis y de la comparación cultural en dos contextos tan distantes el uno del otro: Al asumir (al menos en las obras presentadas La Ilíada y La Santa Biblia) posiciones como humanos, son por lo tanto mortales, vulnerables y capaces de errar, o mejor, incapaces de no hacerlo.

Jesucristo, es presentado en la biblia como el más virtuoso de los hombres, sin embargo: hombre, superior a los hombres comunes, hijo de Dios, nacido de una mujer mortal, se le podría entonces atribuir la categoría de semidivino, puesto que actuaba bajo la orden y voz de “su Padre Santo” sus actos carecían de maldad, por lo que resulta imposible que se arrepintiera o se retractara de alguno de estos, y sin embargo, dada su condición humana: necesariamente erro, peco y se equivoco, en la Biblia se establecen puntos que lo distancian de su padre, quiebres de sufrimiento y desmesura, no cabe duda de que un personaje con las características de Jesucristo llenaría puntualmente las cualidades tanto virtuosas como viciosas de un “héroe” en la tragedia griega, e igualmente no es del todo descabellado, mencionar que Aquiles, quien “se sacrifico por el amor que sentía por Patroclo” y este amor a su vez es comparable al amor que Jesucristo sentía por su discípulo predilecto: Juan, y comparable incluso a la causa misma, (expresada en la Santa Biblia, al igual que el mencionado amor hacia Jesucristo por Juan) de la muerte del mesías: Por amor a todos y a cada uno de los hombres: sacrificándose, seria salvada la humanidad de sus pecados, de sus errores (Como el cometido por Patroclo al volver necio a la batalla, vestido con las armaduras de su amigo, después de las advertencias del mismo, que podrían asociarse a las advertencias de Yavhe en el Antiguo Testamento, referencia a los mandamientos, cuyo incumplimiento fueron la causa principal del envió de su hijo a la tierra, no solo de su venida a campos mortales, sino de su fallecimiento en los mismos, pasión y muerte). El héroe griego tiene características de carácter que pueden adaptarse al prototipo de “mesías cristiano” elaborado a lo largo de la historia por las transformaciones culturales, un salvador audaz, inteligente, fuerte de espíritu y noble de corazón. Ambos murieron relativamente jóvenes, ambos fueron asesinados, ambos lograron la divina gloria en sus lechos de muerte, y solo la lograron por el hecho mismo de sus muertes, interpretando, la experiencia de la resurrección de Cristo, no como un hecho científicamente comprobable sino como una simbología, de lo mismo que se quiere dar a entender con “gloria”: Gloria para y por la muerte, perpetuidad en la memoria del pueblo, trascendencia histórica y engrandecimiento de la figura individual. Tanto Aquiles como Jesucristo eran conscientes de sus muertes tiempo antes de que estas se llevaran a cabo, del mismo modo, ambos decidieron asumirlas y enfrentarse a los hechos ya conocidos previamente que los llevarían a sus determinados asesinatos, Aquiles regresando a la batalla por decisión propia y voluntaria, inundado por una ira funesta, advertido pero decidido. Jesucristo de igual manera, regresando (nótese la importancia del detalle de que ambos fueron muertos “regresando”) a Jerusalén cuando fue recibido por el pueblo en el “Domingo de Ramos”, igualmente advertido pero decidido.
Las condiciones semejantes de ambas muertes arrojan consecuencias que también sortean particulares parecidos, el dolor de madres, madres divinas, Tetis y la Virgen María, ambas conocían igualmente el destino terco de sus virtuosos hijos, ambas incondicionales, cabe mencionar que el destino o el pre establecimiento de los sucesos que ocurrirán, es un factor presente tanto en los textos bíblicos como en los poemas épicos griegos.
La intercepción y la influencia divina en las vidas tanto de Jesucristo como de Aquiles es fundamental, Aquiles pide alientos a su madre Tetis cuando la gallardía de Agamenón lo ofende, causando así su cólera descarriada, también cuando Patroclo muere y Aquiles se ve desconsolado, solitario y desalmado por la ira (cólera también presente en el Hijo de Dios, cuando ve el templo atestado de vendedores y de comerciantes, enfurece, rompe y golpea a todo cuanto ve en su camino. Este acto, el de enfurecer, romper y golpear todo cuanto aparezca en el camino recuerda inmediatamente a la ceguera irascible con la que Aquiles salió en busca de Héctor para vengar a su más amado amigo.) Jesucristo pide también alientos a su Padre, cuando el miedo antes de morir lo ahoga en el “Monte de los Olivos”, podemos observar esta imagen explícitamente y bien llevada a cabo como realización cinematográfica, representada en el filme Passion of Christ de Mel Gibson. Jesucristo incluso niega el apoyo incondicional de su Padre, cuando se cuestiona en la cruz por su abandono. Padre mio, ¿Por qué me has abandonado?
Por este motivo, la posición de las deidades cuando interfieren (en ambos casos) con los asuntos humanos es definitiva y determinante en el desarrollo de los factores que hilaran la narración del texto bíblico o del poema épico.

“La situación del hombre heroico ante la vanidad de todo lo humano adquiere en Homero un complemento, por el contraste que en su obra se observa entre el ser humano y los Dioses. Los Dioses inmortales pueden, cuando quieren inclinarse benévolos hacia el mortal, ayudar en ciertos momentos de apuro, pero en cualquier omento pueden aparatarse de él y hacer que aparezca visible el abismo insondable que se abre entre su bienaventuranza y los padecimientos de los mortales. De la misma manera que en el primer canto de La Ilíada se queje Hefestos de que la lucha por los míseros mortales perturba el banquete de los Dioses, así Apolo, en la batalla de los Dioses, se niega a pelear con Poseidón a causa de este linaje perecedero. Pero esta lucha de los dioses entre si ya no es una pelea caprichosa, una diversión para el padre de los Dioses. Los hombres luchan en esta palestra con todo lo que poseen, con todo lo que pierden al morir.”

Quizá la mayor divergencia que se presenta esta descripción de Lesky, con las deidades presentadas en la Santa Biblia, es que estos Dioses tienen como único propósito ser participes de la vida humana, Dios, según los textos bíblicos, creo a los hombres a su imagen y semejanza, y creo al mundo para que albergara la raza humana, mientras que en Grecia, los Dioses son indiferentes en algunos casos a los asuntos humanos, incluso, los humanos son los que darán la palabra final ante situaciones divinas, como es el caso de la manzana de Paris, brindada por Afrodita, la Diosa más bella del Olimpo por desicion del mismo Paris. Causante y precedente de la Guerra de Troya.

Fue ya nombraba la influencia femenina como figura materna en la vida de los dos héroes, sin embargo, la figura de mujer, como amante, es principalmente importante, pues la relación carnal (que no está registrada en la Santa Biblia, pero que sin embargo es utilizada desde diversos putos de vista por diferentes autores como es el caso de Marguerite Yourcenar) humaniza aun mas a los descendientes divinos, sus pasiones, sentimientos y sensaciones están ligadas indudablemente al pecar, a la Hybris tragica, a lo desenfrenado, a lo humano, al sexo, al hambre, a los placeres mundanamente humanos y descaradamente divinos.

Ambas amadas, ciegas por crudeza y en silencio, observando inmóviles, pereciendo con su héroe una muerte que no les correspondía, pero que se les hizo propia por voluntad. Briseida y María Magdalena, una raptada y después vuelto a raptar de su raptor, la otra impura pero a su vez mas pura que la pureza misma, Yourcenar nos brinda un visión distinta, pero igual de verosímil. Nos humaniza aun mas a los hombres que con vestigios divinos confunden al destino y arrastran a la luz verdades que nos ocultan las virtudes de estos hombres pecadores.

Los héroes enamorados son vulnerables, apasionados y enfurecidos, Yourcenar nos muestra hombres, que lloran, que ríen y que pecan. Aquiles, oculto entre la agobiante presencia femenina antes de arrojarse a su vacio, de acudir a la guerra que seria para el muerte y apogeo. Jesucristo, como el cuerpo entero y la piel del Hijo de Dios. Pieles que sucumben ante caricias, Dioses que se pierden en una mirada altiva, casi altanera, Dioses mas humanos que la mentira.

“Aquiles se subió al cable de las Parcas con los brazos abiertos, sostenido por las alas de sus chales flotantes, protegido como por blanca nube por las gaviotas de su madre marina. De un salto, aquella muchacha despeinada en quien nacía un dios subió a la popa del navío. Los marineros se arrodillaron, prorrumpieron en exclamaciones, saludaron con maravillados exabruptos la llegada de la Victoria. Patroclo abrió los brazos, creyó reconocer a Deidamía; Ulises movió la cabeza; Tersites se echó a reír. Nadie sospechaba que aquella diosa no era una mujer.”

La obra de Yourcenar nos revela un desarrolla distinto de ambos héroes y su entorno, asocia y contrasta la presencia femenina en la vida de el guerrero mediante Aquiles o la mentira y la del mesías con María Magdalena o la salvación. Yourcenar habla del cuerpo como medio para transmitirse y retransmitirse a un mundo humano habitado por descendientes de los Dioses.

“Un corazón es tal vez algo sucio. Pertenece a las tablas de anatomía y al mostrador del carnicero. Yo prefiero tu cuerpo.”
Aquiles o la mentira, "Fuegos". Marguerite Yourcenar

“Dios mío, en vuestras manos pongo mi cuerpo.”

Maria Magdalena o la salvacion, "Fuegos". Marguerite Yourcenar

Tanto Aquiles como Jesucristo se detonan como virtudes sórdidas de carne que obedecen por un lado a sus rasgos divinos y por el otro a instintos que se abrazan con lo ambiguo, ambos protagonistas de sus mitos fundacionales, pero antagónicos y virtuosos de sus mundos desaforados, héroes engrandecidos que perduran en la historia, glorificados, pues de lo contrario, estas palabras no hubiesen sido escritas.

Victimas de sus vidas, dueños de sus muertes, asesinos de sus propias extinciones, hacedores de sus suicidios premeditados, dolorosos y recompensados. Poseedores de la historia por voluntad y por vicio, decisivos y explosivos, cautivantes. Aparece siempre en el centro de sus herencias literarias, de su permanencia en vida sin seguirla viviendo, radiantes héroes y vencedores aureolados con el resplandor de sus armas y de sus milagros, pero se encuentran ante el fondo oscuro de la muerte cierta, que también a ellos les arrebataran de entre sus alegrías para sumirlos en la nada o para llevarlos a un lóbrego mundo de sombras no mejor que la nada absoluta: La gloria.





Bibliografía
“La Tragedia Griega”, Albin Lesky. Editorial Labor. 1966.
“Historia de la Literatura Clásica I – Literatura Griega”, P.E. Easterling y B.M.W. Knox. Editorial Gredos. 1990.
“Fuegos”, Marguerite Yourcenar. Alfaguara. 1974.
“Apuntes de Literatura para el Sexto Grado de Enseñanza Media”, Jorge Duran Vélez. Ediciones Rosaristas. 1979.
“La Iliada”, Homero. Catedra. 1989.
“La Sagrada Escritura: Dios Habla Hoy”. Norma. 1996
"Passion of Christ", Mel Gibson. 2003.

“ De Cruces, Clavos y Teologias”, Juan Carlos Rodriguez. 1977.

Asi fue que murio Doña Esperanza Rios...

Cuando la vieja se encadeno con su perra a una de las varillas de la casa, dicen que tomo el teléfono, arrojo una carta por la ventana y llamo para mandar a tumbar la casa, cuando llegaron los remolques nadie se percato del interior del recinto, tumbaron la casa con la vieja adentro y nadie se dio cuenta. Fue hasta tres años después cuando para levantar un edificio nuevo, encontraron un papel indescifrable, una quijada y lo que parecían tres colmillos de perro muerto.

Así fue que murió doña Esperanza Ríos, viuda y asesina de tres maridos, sin hijos.

Padeciendo las ultimas estrofas del himno que fue su vida, rematándose en la soledad, solo apoyada con la fiel pero engañosa compañía de Frida, su animal, una noche la siguió hasta la casa bajando por la calle húmeda, la perra durmió en el tapete de la puerta y al amanecer doña Esperanza Ríos bajo con agua y carne cruda, la hambrienta bestia devoro el suculento manjar, ese día entro a la casa para nunca mas salir.

La vieja le pertenecía a la antigua casa blanca de la calle de las lloviznas, huerfana y solitaria, heredo la casa de su primer marido, un apuesto francés que compro los terrenos para construir una "gigantesca e intumbable casa blanca", Doña Esperanza Ríos trabajaba en aquel entonces en la esquina de la calle de las lloviznas vendiendo diarios y cigarros. Una mañana de Noviembre cuando se refugiaba de la lluvia bajo un árbol de mamonzillos maduros se percato de la casa en construcción, su mirada se mantuvo fija en las rejas de las ventanas por algunos minutos, pregunto por el dueño de esa casa y así, de ese modo, la antigua casa blanca recién construida la escogió a ella y solo a ella, para que viviera en su amplia sala y para que llorara en su patio por las noches, la casa ya sabia que Doña Esperanza Ríos se iba a terminar encadenando a la varilla de la escalera, por eso la escogió a ella. Para que ambas fallecieran juntas, abriéndose así, mutuamente el paraíso de la mortandad, la gloria de lo finito, no querían sostener la condena de lo eterno, de lo infinito, inmortalidad maldita.

El dueño de la casa era el ingeniero Ian Montpellier, rubio, alto y apuesto. Doña Esperanza Ríos lo detuvo un día por la calle de las lloviznas, lo sujeto del brazo y comenzó a bailar un tango arrebatado, el ingeniero sorprendido, se tomo tres segundos de perplejidad y después siguió con gran maestría el ritmo que su pareja le proponía, duraron varios minutos bailando y después se besaron. se casaron a las tres semanas por lo civil, vivieron un año juntos en la casa, dicen que una noche se oyeron alaridos de hombre en el interior de la gran casa, el siguiente día, Doña Esperanza Ríos organizo un gran asado e invito a todos sus vecinos y allegados, excuso la ausencia de Ian Montpellier diciendo que habia vuelto a Francia para acudir al entierro de su madre, el único que se percato de la mentira fue Antonio Rueda, el panadero, el había conversado con el ingeniero antes de que lo conociera Doña Esperanza Ríos, por esto estaba muy bien enterado de su huerfandad, no concebía entonces la idea de que el fuera a Francia a enterrar a una madre que no existía, el día del asado Antonio Rueda fue el único que no comió carne, alegando que había un cierto olor a perfume extranjero en el alimento.

Nadie volvió a saber de Ian Montpellier, tiempo después Antonio Rueda entro a la casa de la vieja, preguntándole por el paradero de su marido, ella confeso despreocupadamente que lo asesino, lo trituro y lo sirvió en el asado que dio. Antonio Rueda intento salir despavorido de la casa pero Doña Esperanza Ríos lo detuvo de un grito, cuando el se volteo ella estaba desnuda en la sala, nadie supo jamas, que extraña sensación le habrá producido al panadero la desnudez pura de la vieja, pero Antonio Rueda no volvió a salir de la casa, dicen que se caso con la vieja, fue su segundo marido, solo se conseguía verlo puntual todas las medias noches asomándose por la ventana con una sonrisa falsa que le llenaba la cara de espantos.

Antonio Rueda murió envenenado.

El tercer marido de Doña Esperanza Ríos, llego por si mismo a la puerta de la antigua casa blanca, golpeo tres veces a la puerta, y cuando la vieja abrió, este le propuso demoler la casa y construir un edificio encima, ella acepto solo a cambio de que el le pidiera matrimonio, el tercer marido acepto inmediatamente, se casaron esa tarde y a la mañana siguiente, el tercer marido fue encontrado colgado con una sabana llena de sangre que salia por la ventana, entre las rejas, cuando llego la policía el cadáver había desaparecido, algunos vecinos aseguran que la vieja dio de comer el putrefacto cuerpo a una perra callejera que la siguió una noche, mientras caminaba con algunos diarios debajo del brazo por la calle de las lloviznas hacia una casa blanca que antes había allí, en esos escombros que huelen a carne.

Siempre que estornudo, me aguanto mis dos primeros estornudos, solo estornudo terceras veces.
Quien necesita salud y dinero...
una caladita mas, dos caladitas mas, tres caladitas mas...
Marihuana Boogie

De la historia no podemos ser ma que espectadores, el futuro solo lo podemos acariciar con palabras, nunca lo sentiremos, cuando lo sintamos ya sera presente.
Planificar debe ser el peor error que se comete en la vida, arruina la sorpresa y calcula los errores. Quien planifica crece, y quien crece desfallece lentamente en su oficina, con cuadros de Miro en sus paredes y con discos de Joao Gilberto que tiene para estar tranquilo de que se poseen, de que forman parte de mi propiedad, no para oirlos, esos dias en que la musica se oia ya pasaron de moda, ahora la musica se posee. Fotos de sus hijos, niños empegotados de oreja a oreja por gomina y prejuicios contra las babas y los mocos, niños crecidos, no niños, ancianos, no por las canas ni por el lento caminar, sino por la cantidad incontable de arrugas en el alma.
Yourcenar, una mujer que escribia, o una mujer escrita, decia que no hay amor desgraciado, no se posee si no lo que no se posee, tambien decia que no habia amor feliz, no se posee lo que se posee.
Lo unico que nadie planifica es la muerte, la muerte nos planifica la vida, por eso planificar la muerte debe ser tener control absoluto sobre la vida y el tiempo, yo planifique mi muerte para desplanificar mi vida, y tu me dices que porque me voy a matar, yo te digo que no me voy a matar, que me voy es a morir.
-y porque?
-Me muero porque me canse, porque no estalle, porque he envejecido, me muero porque se me acabaron los abrazos, me muero porque no tengo las agallas para suicidarme la vida, me muero porque estoy tan seguro de vencer a la muerte que le di toda mi vida de ventaja, para que creyera que iba a ganarme. Y despues pasar primero, como la tortuga a la liebre, y reirmele en la cara y decirle que el mundo es de los engreidos y de los altaneros de los desposeidos, de los que poseen su muerte, de los que rien.

De la conciencia a la desmesura,
de la lucidez a los excesos,
del norte al sur,
de la marihuana a las pepas,
del rock a la salsa,
de hoy a mañana.

Para que ponerme a decir mentiras, si lo que yo quiero de verdad es hablarle a usted, y decirle un montón de cosas que no soy capaz de decirle, decirle que su sonrisa me encanta, que cuando usted sonríe es porque el mundo se puso feliz y comienza a revolotear todo contento y el viento le pega en esa sonrisa y yo me quedo embobado mirándola y que esos besos que me da en las mejillas se me quedan pegados todo el día, y yo no puedo pensar en las cosas que tengo que pensar, sino que ando es pensando en los besos que tengo colgados en las mejillas.

Decirle que usted me gusta, y que a mi me gusta que usted me guste.

Lo que pasa es que la lluvia esta celosa de usted, y por eso siempre que caminamos llueve, porque la lluvia no nos quiere dejar caminar, y me acuerdo el día en que comenzó a llover y yo le dije que si nos refugiábamos de la lluvia allá, debajo de ese techito, pero usted dijo que no, que se quería mojar, y yo le dije que bueno, y la lluvia se quedo como frenada porque ella quería sacarnos de allí, pero como usted dijo que no se iba a mover pues la lluvia quedo extrañada, y le toco irse, a sacar gente a otro lado, porque a usted ni la lluvia la sacaba de su sonrisa.

Yo quería decirle que sus cachetes son bonitos cuando se le ponen rojos porque se le ve la penita en los ojos, y cuando usted tiene poema comienza a reírse y a hablar rápido, como sin nada pasara, pero yo siempre me doy cuenta porque a usted esos cachetes se le ponen rojos, rojos, como el color de la sangre, usted me dijo que a usted le gustaba la sangre, a mi también me gusta, lo que no me gustaba eran los mordiscos, pero a mi me gusta cuando usted me muerde, y también me gusta morderla, porque usted me dice que le gusta que yo la muerda y a mi me gusta que a usted le gusten mis mordiscos.

A mi me alegra cuando usted se alegra, lo que pasa es que a veces no se cuando usted se alegra y entonces me pongo a pensar si esta alegre y no pienso en lo que tengo que pensar, a mi me gusta cuando usted me mira, a mi me gusta cuando usted me llama, y me dice que no se aguanto, que usted sabe que me había dicho que nunca me iba a llamar, pero que no se aguanto las ganas y me llamo y que quería escucharme y yo le oigo esa voz y me da de todo, a mi me gusta que usted me llame, y a mi me gusta que usted no se aguante las ganas.

A mi me gusta que usted me hable y me cuente las cosas que le pasen, y me gusta que me cuente que a usted le gusta cuando yo le pregunto si le gustan las cosas, a usted le gusta que a mi me guste que a usted le gusten las cosas, y a mi me gusta que usted me guste y me gusta no poderle decir lo que le quiero decir, porque eso quiere decir que me da pena, y como me da pena eso quiere decir que entre mas pena me de es que usted me gusta mas.

Espero verla pronto y darle un abrazo grandisimo, y que usted ni se entere que yo escribi esto, que usted se entere luego, lejos, cuando yo ya no tenga porque dar explicaciones ni ponerme rojo ni nada de eso, a mi me gusta dormir con usted, y sentirla sudada y con calor, o sentirla tiritando del frío, con el tiempo me he dado cuenta de que a mi me gusta sentir que usted sienta las cosas.

Como robarme sus sensaciones y cogerlas para mi, a mi me gusta saber que no tengo que robármelas porque usted me las regala y me gusta no tener que pedírselas sino cogerlas cuando yo quiera. Usted dice que es adicta a las sensaciones, yo creo que lo que me pasa es que yo me he vuelto adicto a sus sensaciones.

Yo no se que es lo que me pasa, a la larga eso es lo que me gusta de estar con usted.

Entiendo y no entiendo las cosas, las entiendo cuando me desentiendo de ellas, a veces me gusta estar sin estar con usted.

Por eso es que no me puse a decirle mentiras sino que le dije todo así como me salio, pero no de verdad porque yo no voy a dejar que usted lea esto tan fácil, porque o si no cuando lo lea y sonría usted va a estar lejos de mi y yo me voy a perder de su sonrisa, y usted sabe cuanto a mi me gusta su sonrisa.

A mi me gusta su sonrisa, yo me he dado cuenta porque, no se porque, pero cuando sonríe, yo siempre me quedo embobado mirándola y no puedo pensar en las cosas que me toca pensar, por andar pensando en usted y en su sonrisa.

EL DESNUDO

Busco una excusa para escribir, pero no se me ocurre ninguna, me doy cuenta entonces que eso, la falta de inspiración, constituye también en una forma de inspiración, entonces releo y soy consciente de lo que siento al releer. Me produce una gran satisfacción el hecho de que ya comencé a escribir y la utópica idea de que un texto saldrá ante la imposibilidad de lograr un texto.
Sin embargo, en el fondo me repugna y me llena de terror el pensar en que estas lineas y las que vienen no son mas que el reflejo de la incapacidad para escribir, hubiera podido contar una historia, algo que comenzara como ella caminaba cada vez mas rápido huyendo del viento o el era tan alto que el mundo desde muy pequeño le pareció extrañamente pequeño... pero no! no tuve la astucia de comenzar el texto así, tenia que acusarme y tirarme por la borda desde la primera linea, apretar el gatillo y matar mis intenciones de lograr algo digerible por el lector.
lo siento mucho estimado lector, siento que en vez de una amena historia con una suerte de fabula dentro de si, tenga usted que leer y presenciar (porque leer es presenciar lo que se escribió) una desfachatez como esta, una mera confesión de un tipo que inútilmente no pudo llevar al cabo una buena historia.
Pero me resulta divertido también, poder acusarme y jugar a quitarme las vestiduras y los adornos (como texto, cabe la explicación) poco a poco, lentamente, disfrutando cada secreto revelado, cada textura, cada tela que al levantarse muestra piel desnuda, piel con frio, piel que juega a revelarse ante unos ojos que la miran brillantes, ojos pervertidos, manos que juegan a desabotonar, espaldas vírgenes y cabellos largos que se resbalan en la nuca, pantalón que se desliza suavemente, ansiedad, para descubrir al final, que ella, la historia que no pude contar, es en verdad, el texto de la confesión, y que como todo "el": tiene, y solo lo percibo una vez desnudo ante mis ojos.
Yo que creia inocentemente, que mi texto, al ser sincero y descrptivo seria mas puro que la pureza misma, vaya perversion la del mundo de hoy, hasta los textos se jactan de la crudeza de las noches enteras para hallar sorpresas debajo de los pantalones. Maldita sea.

MIS amigos son hermanos del alma, canallas, divinos.
me dejaron al travesti en la cama, se fueron al casino.
mis amigos ya perdieron de todo, pero nunca el estilo.

CORTO Y ORTO

Prefacio
Le saco los dientes uno a uno y le quemo los dedos con aceite hirviendo.
No satisfecho, le corto la verga con un plato que se había roto mientras lavaba los platos, y caían por el sifón del agua, lentejas, arroces, salsa, dientes y cenizas de los dedos.

Los Mordiscos/Gritos de las Leches Explovivas

Santiago Flores comenzo a comer dinamita como a mediados de Noviembre, era bizco y tenia un ojo perdido que se le iba de para atras, a punto de salir a vacaciones de navidad, se iba solo, compraba una Bretaña en botella y subía caminando al bosque, nosotros lo veíamos atravesando la cancha de fútbol, como con una mirada de satisfacción, nosotros jugábamos fútbol todas las tardes con un balón que nos encontramos en el techo del coliseo. San Bartolo tiene un coliseo que nadie sabe como se llama, una vez yo entre al coliseo solo y se oían risas y gritos de recreo, que se quedaban atrapados en los baños e iban saliendo poco a poco, pensé que seria muy fea la vida de un grito, nace esplendido y a todo pulmón, nace de una fuerte emoción, nace de un orgasmo contenido, como los hombres, pero después se estrella contra las paredes y confunde su dirección, y también confunde su sonido, el grito en si se confunde, como los hombres, y después se va desvaneciendo poco a poco hasta que es inaudible y despreciable, como un envejecer inútil que va a parar en la desaparición total de lo que alguna vez fue un emotivo grito, como los hombres, seria muy oportuno que un grito desapareciera cuando esta en su máximo punto de explosión, cuando estalla contra la pared y revienta el aire alrededor, oír los ecos de los gritos que quedan por ahí, es como ir al colegio y ver un montón de niños envejecidos, que triste y que decepcionante.
Quizá los gritos deberían implementar un poco mas los suicidios juveniles.
Llegara un día en que los gritos desesperados comiencen a gritar sin descanso, y no va a haber silencio alguno que respeten, seria tenaz que todos los ecos recuperaran sus fuerzas y volvieran a gritar como lo hicieron cuando nacieron, de las bocas de pelados contentos que corren en masa tras un balón que una vez apareció misteriosamente luego de una tormenta, en el techo del colegio.

Nunca supimos porque fue que le dio por comer dinamita con Bretaña, hablabamos poco con el, el hablaba solo en clase de Historia, y siempre decia que el mundo se iba a saturar de pendejadas que ya habian pasado. Nadie le prestaba mucha atencion, se la pasaba leyendo comics de Condorito y de Calvin and Hobbes, solo jugo futbol con nosotros una vez, en clase de Educacion Fisica, el primer pase que le tiraron se puso como loco y comenzo a morder el balon, entonces llego el Flaco Escobar y le metio una patada en la cara, le dijo que por imbecil, que porque le da por tirarse el partido, Santiago Flores se levanto todo ensangretado y sonriente, nos miro a todos perplejos y se echo a reir en el pasto. Supongo que era porque para el reir era como gritar con la panza.Con el unico que Santiago Flores hablo largo una tarde fue con el costeño, cuando recien habia llegado de Santa Marta y hablaba con todos, por los dias en que probamos La Dorada. Se fueron ambos al Patio de Perros, cuando todavia habia perros, llegaron como una hora tarde a Matematicas, entre Juan Ca "Zorrilla" y yo le preguntamos al costeño que que era lo que tenia ese pelado. El costeño nos dijo, que lo que tenia era una indesicion impresionante acerca de hacia donde mirar cuando se quedaba quieto. Por eso caminaba, para perder la mirada, para no tener que decidir hacia donde mirar, a lo mejor por eso fue que comenzo a comer dinamita con Bretaña en los recreos.

Nadie le reprocho que tuviera sus mañas aquellas con lo que comia y hacia donde mirara, pero las cosas se pusieron feas cuando comenzo a eruptar, el primer erupto fue en clase de Ingles, sono durisimo, un erupto como de menitras y comenzo a oler polvora en todo el salon, primero fue extraño, chistoso, despues fue normal, se comenzo a tornar desesperante cuando Santiago Flores eruptaba cada quince minutos, el olor se mantenia con el curso y ya era molesto andar oliendo polvora desde las siete de la mañana, los que se iban en la ruta con el, llegaban a quejarse con el Padre Rector, pero un viejo cura tiene cosas mas importantes en las que pensar que en un peladito bizarro que come dinamita.

Pasaron las semanas y cada vez los eruptos eran mas seguidos, eruptaba cada cinco minutos, luego cuatro, y asi progresivamente hasta que andaba eruptando cada diez segundos y todo el edificio se inundaba de un pestilente olor a polvora.

En plenos examenes finales, un tres de Diciembre, Santiago Flores salio de clase de Historia sin pedir permiso, recien habia eruptado uno de sus continuos eruptos, dicen que se paro y camino por el pasillo hasta el baño, se miro al espejo y vio su mirada insegura que no sabia para donde mirar, miro su ojo perdido con el otro ojo, el bueno. Abrio un cubiculo y se metio un lapiz por la garganta, vomito y vomito un liquido rojo que no era sangre, parecia como una leche rojiza.

Como una mezcla de sangre, leche y babas.

El vomito rebaso el inodoro y se formaron charcos del liquido en el baño, el pasillo quedo impregnado por un olor a dinamita, entonces Santiago Flores, en su primitivo estado vomitivo y palido, decidio, o mejor, ya lo habia decidido desde hace mucho tiempo, desde que subio por primera vez al bosque con dinamita y bretaña, desde que mordio el balon y el Flaco Escobar le clavo la punta del pie en medio de los ojos y se echo a reir, desde todo ese tiempo habia pensado este dia, era su necesidad, su apocalipsis. Encendio el cerillo y lo boto al inodoro y se volo cesos y pensamientos, hizo volar el baño y dejo el pasillo enegrecido y con un intenso olor a dinamita, sangre, leche y babas.

Antes de la explosion resono un grito: ROOOMPAN TOOODO!

Salimos corriendo al baño y se pararon las clases por una semana, a Santiago Flores nadie lo lloro y nadie lo extraño, dicen que encontraron en el bosque, cerca de quinientas botellas de Bretaña vacia.

No dejaron nunca mas que nadie entrara en ese baño, que todavia debe tener cierto olor a dinamita, como estabamos acostumbrados a que oliera cuando Santiago Flores eruptaba en clases.

Ese dia baje caminando despacito por la quinta hacia el centro, mirando a mi alrededor, habia un silencio ensordecedor que me reventaba la cabeza, en la calle 26a, la que sube a la "Distri" habia un camion volteado, decia Alpina, toda la calle estaba llena de gente y de bolsas de leche regadas, las personas entraban en panico y una peladita bonita estaba llamando a una ambulancia, le decia que hay un señora herida, inconsciente, a la señora yo no la vi, habia mucha gente alrededor del camion, chorritos de leche regandose desde la calle hasta la alcantarilla del semaforo.

Fue entonces cuando vi, saliendo por un vidrio roto del camion, una rayita de sangre deslizandose por el piso, un policia comenzo a alejar a los que estaban mas cerca, decia que habia un muerto, yo me mantenia concentrado mirando el pequeño rio de sangre que bajaba dando curvas por la calle empinada, la sangre desvio repentinamente su camino y comenzo a acercarse a mi, en mis pies habia un charco de leche estatico, que sensacion tan agobiante, cuando la sangre rodo hasta la leche y se mezclaron en una armonia perfecta que dejo una liquido rojizo a mis pies, lo mire fijamente y me entraron unas intensas ganas de escupir, asi que deje resbalar un poquito de saliva por entre mis labios, cuando la saliva cayo y se mezclo con la leche y la sangre, senti un luto incesante que me recorrio la columna vertebral desde las caderas hasta la nuca, senti como si un ojo comenzara a desorbitarse del panorama, veia las cosas dos veces, dos camiones, dos liquiditos rojizos en mis cuatro pies, entonces perdi control sobre hacia donde miraba, y la desesperacion me obligo a salir corriendo, tenia que moverme para no perder la poca paciencia que todavia tenia en mi cabeza, llegue a mi casa y me acoste temprano, queriendo olvidar ese extraño dia, pero ya era tarde, paso poco tiempo desde que comenze a comprar canastas de Bretaña con la excusa de mi dolorosa pesadez estomacal, comenze a oir gritos de personas, y despues el grito de Santiago Flores, rompan todo, compre cajas ilegales de polvora, voladores, explosivos, silencios largos y desesperantes, recreos perdidos subiendo al bosque a comer dinamita, juegas futbol?

Supe que todo estaba perdido cuando en mitad del partido, me aslataron unas ganas incontrola bles de tirarme al pasto y morder el balon. Ese dia me contuve, quien sabe hasta cuando pueda contenerme antes de forzar y abrir el candado del baño que volo, cuando prendio su vomito lleno de dinamita y le echo encima un cerillo.

Yo si pense que iban a pasar cosas muy extraas cuando vi que Santiago Flores comenzo a comer dinamita.

La necesidad de extinguir un grito antes de que el decadente mundo de los ecos se apoderen de el y lo lleven a un lento y aburrido final.

Rompan todo.

Primer acercamiento al RIDICULISMO

Oraciones para gente sin fe,
tentaciones de volver a beber.
La Canción de los buenos Borrachos


Definiendolos, seres ruines que viven muertos, seres nefastos que se acuestan temprano y con su esposa, que duermen mucho y bien, que caminan las aceras sobrias de la ciudad (que cada vez son menos y peores), llevan su maletín atareado de formas de enredar el conocimiento, para ocultarlo del mundo, los grandes sabios siempre fueron envidiosos, soñando que en país de sabios el torpe sea rey. Pero no hay ningún país de sabios, y si hubiera un país de torpes el avispado reinaría.


Lo que les hace falta?


PRECOCIDAD



No es "madurar biche", es nunca madurar, ser siempre biche.

Vivir niño.
Inmadurar progresivamente.


Los niños actúan por instinto, sin pensar, la cachetada o el beso, el beso? el beso robado y salir corriendo, y luego regresar, mas rojo que un Chili, y cogerle la manito a la pelada suavecito, como para que ella no note que uno se desliza por su brazo para entrelazarle los dedos. Ella que medio sonríe y espera con ansias que le coja la mano. Las peladas siempre van un paso adelante, no hay que ir mas rápido para alcanzarlas hay que retroceder para hacerlas ansiar el avance.


Todo va en decadencia.


Todo cae, caer implica apresurarse, acelerar, sin fondo.


El Principito? Angelita?


Niños ambos, tiernos, inocentes.

La diferencia?


El principito es mas bonito, pero no es real, un niño es ambicioso, vil, mentiroso, precoz, un niño se pierde caminando al colegio y se devora cuanto hongo mágico encuentra por el camino.


Bonita la idea del planeta y la flor.


Pero tampoco es real.


Los niños viajan por las calles a pie o en bus, y se enamoran, y confían en todos pero no confían en nadie, los niños son fiesta, desorden. La niñez es la única etapa de la vida que merece ser vivida.





Alarmante preocupación: Cada vez tiene mas coherencia suicidarse a los veinticinco.





Cuando tus cabellos teñidos de blanco por el tiempo,


se caigan y naden hasta el sifón de la bañera.


Cuando tu piel se marchite y tus ojos se nieguen a ver,


Tu escalera sea mas larga y mas vieja tu mujer.


Y aunque pase mucho tiempo, nunca dejes de beber,


Si el caliz que nos embriaga, no nos quita la niñez.


Que nos quite neuronas, memoria y lucidez.


Que nos quite a las mujeres, el miedo y la vanidad.


Pero que nunca nos quite, lo que quita el mal crecer.

Siento mucho si hiero suceptibilidades o desvirtuo obras maestras, para darles un significado ruin y sin sentido.

NUNCA DIJE QUE ESA NO ERA MI INTENCION.

No señor adulto, no es un sombrero. Es una serpiente que se comio un elefante.

O fue que quedo muy mal pegado por no rascar bien, cierto Angelita?

CLARO LOS ELEFANTES LO PATEAN A UNO Y SE LO LLEVAN POR DELANTE.

Lo malo es que uno no se acuerda de los sueñooooooooooooooooooooooooooooooos.

La Divina Tragedia, Canto III - "Oda a la Desmesura"

No jugar a arrojarse, arrojarse mi amor.


Huele a pasto húmedo. Tu cadáver, las moscas y el enterrador. El ataúd oscuro como una noche completamente desentendida de la cordura. Insoportable.
Ventajas a corto y mediano plazo de un suicidio premeditado desde los catorce años.

Sensacion indescifrable de la muerte que acecha, porque es mujer y nunca se te sale de la cabeza, como una resaca interminable, y saber que te llega por la espalda, cobarde, segura de su victoria sobre tu mortalidad.

Cobardía y pereza, virtudes que modulan la sabiduría. El mundo fue hecho para las responsabilidades y los puntuales, por eso los cobardes y perezosos viven mucho mejor. El cobarde no es cobarde por miedo a la valentía, sino por aburrimiento. Los cobardes se aburrieron con el tiempo de la valentía, la olvidaron y dejaron de practicarla porque ella es envidiosa y terca.

Los superhombres de Nietzche, los rubios de Hitler, los héroes de Grecia, los triunfadores del siglo XXI, todos un mismo ideal de hombre estúpido y sacrificado, hombres responsables, valerosos, hombres que cambian el curso de la historia, una historia llena de anécdotas de reunión con las tías los domingos por la tarde. Nada mas triste que un domingo por la tarde y lloviznando.

El mundo, aunque secretamente ha sido dominado desde el principio de los tiempos por los vagos, los altaneros, los mentirosos, los que son perdonados en Grecia, los que protagonizan comedias insensatas y no trascendentales tragedias. Los excesos y el descontrol, Safo y sus muchachas hermosas. Las prostitutas de Jerusalén, las mujeres que se acostaron con el hijo de Dios, feminidad insana, adicta a las adicciones, feminidad sensible, inyectada, Edith Piaf, carreteras de vida sin semáforos rojos, en bicicleta, no en carro, sin gasolina, Janis Joplin, la gasolina no la tomamos, Afrodita, el fuego de quinientos cerillos, lo oscuro de catorce dioses, la impureza de la Virgen del Carmen, no Venus, fumas?, la zona de tolerancia, la mentira.

Lo femenino es lo mejorcito que hay en el mundo, yo me caso con lo femenino, con ellas, no me caso contigo, me caso contigo y con todas ellas.

La guitarra, la música del demonio,

las medallas, la escalera, la reina y la pasajera.

La locura, la tristeza, la tormenta y la crudeza.

No el respeto, ni el sol ni su calor.

Si la luna, la explosión y la tortura.

Femeninos exquisitos y encendidos,

rendijas de miel como lluvias de olvido,

pedazos de piel y barriles de vino.

Si por ellas doy la vida,

puede que tengan razón, pero si piden mi vida,

las quemo a todas al tiempo, para ocultarme del miedo,

solo porque es un varón,

y comulgar con sus cuerpos, por mi vida a ellas doy.

Pues mi vida, no es mi vida, sino la vida sin fin.

La vida de los adictos y los clientes del azar.

La vida de los nuestros, no la vida de Dios,

las olas de los excesos, tu dedo que tapa el sol.

Las mujeres de los presos, las viudas y su martirio.

Tu señora en mi sillón.

lector, lector, lector.

La historia con su intensa gana de preservar las cosas, no recordándolas como se recuerda un beso, sino estancándolas, como un rió con un árbol caída que no lo deja seguir, la horrible maldición de la memoria.

Todos brindan por la memoria, pero yo peleo por el olvido.

Por el mundo de lo relativo, por la inestabilidad,

por el suicidio bestial y con sangre en la cocina de la economía,

del divorcio de la consciencia y la sabiduría,

del cansancio, de lo tonto.

Por el asesinato de lo obvio, por la muerte lógica,

que a dos rotos argentinos,

se les deshizo en la boca.

Por la rima, la mesada y por el fin de la rutina.

Por mi abuela que esta muerte de adicción a la heroína.

El mundo endiablado, llevado de los cabellos, botado por la ventana, el mundo envenenado, ciego por la poesía y desquiciado por las noches y la deshonestidad.

Suicidarse, a la larga, es tomar por sorpresa a la muerte, no dejarla a ella decidir tu cita, ponértela tu, divinizar la adolescencia, poner en practica el sueño dorado.

EL PROBLEMA.

Aquiles, prefieres un muerte eterna de gloria o una vida larga de felicidad?

El héroe griego prefirió la muerte con gloria.

Pero el mundo nunca fue de los héroes griegos, el mundo fue de los sufrimientos, de los antihéroes, de los esclavos, de los drogadictos, de los desmesurados, de los tercos. El creador del mundo no pudo ser alguien inocente, tuvo que ser ambicioso, desleal.

No es que Dios no baje a ayudarnos porque no exista.

Es que esta distraido, se le olvido nuestro mundo, se fue de farra, o esta caído de la borrachera esperando a que todos la estemos pasando tan bueno como el.

Por eso es que los números nunca podrán llegar a concretarse, ellos perdieron el tiempo buscándole un orden a la existencia, las letras se quedaron hablando y nunca definieron en que orden quedarían definitivamente, el maldito alfabeto es una gran mentira, por eso pueden andar desordenándose por ahí, escribiendo cosas que ni siquiera tienen sentido. Ebrias de desmesura, felices. Pelida imbécil. Pelada bonita, te duermes conmigo?

Huele a pasto humedo.

No es pasto humedo, parece oregano.

Es mate señor Agente.

Que vicio tan desgraciado, prefieren pagar las veinticuatro que entregar la marihuana.