martes, febrero 26, 2008

Trilogia del Cobarde (o Reseña de como medir la inspiracion, o Argumento a favor de la necesidad, o Resumen de los vanos excesos, o El mano a mano...)

El punto exacto, cuando quien conduce la larga razon de la registradora que cuenta el numero de gentes que suben al bus, hace contacto visual con quien lo observa de lejos, siendo victima a la vez, del reflejo de las luces de la ciudad, de la oscuridad que ya se adueña del dia, de la señal que da justo a la esquina inferior izquierda del panomarico del monstruo andante que cada vez huye mas de la oportunidad de detenerlo con la mano derecha.

Que utopico suena el triste caminar de los peones en el tablero, que bonito llegar a pensar en el limite contrario del tablero, viendo partir el juego con ocho peones a siete cuadros de su meta, de su sueño utopico, aquel de convertirse en reina, tocando los predios del campo rival, venciendo la muerte, y que tienen ellos? un miserable salto de arranque que avanza dos. Considerando, que un salto del rival, anula de por si dos saltos de peon, pues amenaza cruelmente, dos cuadros, hace mas dificil la llegada del peon a su objetivo, hacerse reina.

Talvez las ganas inmensas de tomar agua, de saciarse de liquido, la sed permanente de mi higado cristalizado por la falta de sueño, la deshidratacion por el calor de los buses de la ciudad, y cualquier otro tipo de cosas que involucren: tomar, como hecho fundamental y necesario para saciar la sed existente; cesen de repente cuando tus puños la sujeten con ansias, cuando el frio de su exterior te roce las manos y sientas que tus palmas la tienen, es tuya: la botella.

El afligido ser que, del mismo modo, intenta ver a los ojos a quien lo podria detener, "podria" porque eso no es seguro, si fuese seguro no habria gracia, no habria mirada penetrante,freno pretensioso, contacto visual, esfuerzo al mirar, si todo el mundo supiera a donde van todos en esta ciudad, no habria nada, no existiria la casualidad, se perderia la posibildad, aquella hermosa, hasta cierto punto descarada, de que, quien observa forzosamente el letrero del medio de transporte, a pesar de todas las objeciones que presentara muy justificadamente el lector, es un ciego que estira el cuello a la orilla de la avenida.

Que lindo pensar, o llegar a imaginarse alguna vez, que de solo caminar y llegar al limite, podra uno, tal y como los peones del tablero, hacerse unico, poder recorrer el tablero de un paso, eso lo digo, yo, en primera persona, pero el amable transeunte que nacio caminando de su casa al trabajo, del trabajo a su casa, y luego al parque. no tiene como yo, en singular y primera persona, el recibo guardado en la mesa de noche, de un ajedrez en madera fina, un carro pagado de contado. De mi casa al trabajo, del trabajo a mi casa, y luego al parque. El carro? para hacerlo solo de un paso; El tablero? para poderlo comparar; el libro? para leer en las noches.

Porque la sed, como la vida, no es la necesidad de beber, sino la necesidad de saber que se puede beber, saber que en el desierto no puedes encontrar el elixir de la eterna juventud. A la larga la billetera es igual que tomar agua, el bolsillo del ciego, no quiere estar cargado de dinero para comprar el tiempo, o como matarlo. Quiere llenarse y tener peso, para que el ciego vea, que puede matarlo, como empuñar la calibre 38.
Quien no bebe de esta, con el agua en las manos?

El andante que se halla a orillas de la avenida que divide la ciudad,
como la ultima linea de un tablero, lo divide vanamente de la realidad,
lo aparta de las leyes fisicas, en el tablero no hay gravedad,
hay dos niños con bigote y no de leche, jugando a matarse a espadazos.
o por lo menos, les gusta creer que pudiesen hacerlo.
como el paso que da el peon para hacerse reina,
como sostener la botella entre tus brazos,
vivir toda tu vida, para coronarte en algo que no fuiste jamas.
beber del agua que nunca quisiste beber, pero que siempre anhelaste tener.
como el ciego,
que se halla a orillas de la avenida que divide la ciudad,
despues de caminar, da la casa al trabajo,
del trabajo a la casa,
y luego al parque.
Vaya ironia si el ciego pudiese ver,
y no utopicamente como en las peliculas para sonreiar.
si el ciego, que estira el cuello,
fuese,
como el peon que amenaza con jaque al rey.
Un simple hombre que desea hoy por la tarde:
suicidarsele a la vida en la cara.



domingo, febrero 24, 2008



Ella esta tirada sobre su silla, que reposa a la vez en un cuarto de madera, que deja entrar de vez en cuando algun rayito de luz.
ella, con sus partituras y sus corcheas.
quien modula de La a Sol.
ella, que a veces salta a la cara de algunos.
solo quiero oirla hasta que me muera.
yo o ella.
tibia musica del alma.

sábado, febrero 23, 2008

Relato de mi media hora diaria de felicidad

Ha fallecido la diva que murio en los setenta, el Valencia gano mañana en el Vicente Calderon, la ciudad de la luz que el Sena surca congelado vio ante noche trasarse una linea de coca sobre el soporte de vidrio de la tumba del rey Napoleon, el horoscopo en que siempre he confiado me dice que ayer he debido morir, en politica se prohibio totalmente volver a besar con amor, los años del papa tomandose el vino bendito de la sacristia, en un templo sagrado que hubo en Avignon durante algun tiempo, se acabo la peste!, que el rey de los reyes de copas es con siete un club argentino, que gano en el Libertadores de America un parche de invicto ante Dios. Eso y mas desfachateces decia el diario que tenia apoyado en la mesa del patio, mientras bebia sorbo por sorbo el vaso de tinto que me sirvio un campesino que cultiva cafe, bebia y pasaba las paginas, y escuchaba de fondo los gritos de la media hora de todos los dias justo al rato de locura colectiva de los tan nombrados caballeros de la compañia.
Que revoloteaban y pateaban balones sobre la calva bendita de la estatua blanca de un soldado que cuando lo hirieron se puso a leer, un tipo en Loyola que despues de muerto se ha puesto cada año, la chaqueta que tienen todos los dias que hay que madrugar los que en tiempo cercano, van a usar birrete y van a tomar champagne, por trece años de picas y famas, copiando cuadernos que ya no veran.
Muchachos con dulces que venden a veces, cuando no los mira ningun profesor, mientras sus amigos pateaban balones sobre la ya nombrada cabeza bendita de aquel general.
Segundos que corren felices por los pasillos de un edificio, que se levanto por 1930, viejo campanario con tres agujeros en la mitad de un reloj que dejo de correr feliz por los pasillos, pero aunque el reloj detuvo su marcha y la gente a poco dejo de confiar en sus manecillas, pero sin embargo, dos veces al dia durante toda la vida, no mia ni tuya, sino de gente en total que suba y vea las manecillas muertas del reloj olvidado, ironicamente la vida del mundo, podran estar seguros esas dos veces al dia, que el reloj que miente dice la verdad durante un minuto, porque los segundos que siempre han corrido en algun momento de la vil carrera se van a topar con las manecillas y el exacto punto en que hace muchos años, el reloj paro.
Un balon que vuela le pega en la mano al cruel fundador,
la mano se cae se rompe hacia el suelo
y el triste muchacho, que un poco asustado,
mira hacia el reloj,
y esconde el balon.
Triste es pensar que pasados los siempre muy cortos treinta y un minutos, un timbre de muerte que suena tan duro como una guitarra contra el frio piso. Nos conduce a cientos a traves de un puente y nos sienta en sillas que saben a sueño.
Se acabo el descanso, hay clase de fisica.

jueves, febrero 21, 2008

Las grandes variaciones del ser flor y del verse flor, en cuestion.

Ayer Moscú estaba mas roja que de costumbre, ese rojo intenso que siempre tiene Moscú, no en el cielo, no en las calles, en ningún lado, un rojo que se respira, que se huele, el rojo que se hace intenso cuando la ciudad sonríe, el invierno que cede poco a poco, y las aceras empapadas de nieve se secan con el brillo petulante del sol que alumbra gris, porque el sol en Moscú siempre a alumbrado gris, el sol amarillo al final de la pradera en los días perfectos no existe, existe la llovizna siempre a la misma hora del medio día, la llovizna que entristece lo que queda del día, era Lunes.
Moscú viene siendo hace algún tiempo, un monumento a la hipocresía, todos saben lo que pasa por las noches en la plaza, pero en la mañana nadie dice nada, poco falta para que cualquiera salga muerto de un bar, dejo de llover a las dos de la tarde, me disponía a ir a la plaza mayor para ver una nueva obra sobre la que me hablo mi padre, La Gaviota, el decía que citaban a Shakespeare y hablaba de tragedias, nunca he entendido bien lo que habla mi padre, de pequeño me llevaba a teatro, nunca me gusto mucho realmente, los actores siempre querían ser aclamados, y a mi nunca me ha gustado aplaudir, no por arrogante, sino porque no le hallo razón, ¿porque chocarnos las palmas cuando algo nos gusta? Porque no escupir, o cerrar y abrir los ojos muchas veces seguidas, ¿porque aplaudir? Son esas cosas con las que creces y que nunca entiendes, pero tampoco te preocupas mucho de eso. Sin embargo, me vestí, traje negro y chaqueta de invierno, el carruaje de caballos negros nos llevo a mi y los acompañantes de turno rumbo a la plaza mayor, entre al Teatro de Arte de Moscú, un lugar siempre reconocido, un lugar tibio lleno de señoras y sus gordos esposos, todos ataviados de corbatas y cosas para el frió.
El teatro estaba repleto, todos con ansias del gran estreno, yo por mi parte, esperaba las actuaciones cliché de los actores que veía cuando mi padre me llevaba pequeño al teatro. Vi en la cartelera que daba contra la calle un afiche, tenia la pintura de una viuda negra con una gaviota blanca en el hombro, me pareció bastante irónico, aunque nunca he confiado demasiado en mi criterio respecto a las cosas, el afiche decía, La Gaviota, dirigida por Constantin Stanislavski, Teatro de Arte de Moscú, entre los ruidos y los afanes de la alta alcurnia soviética, entre al teatro, tenia un aspecto agradable, como de gran salón, pisos en madera y cuadros de bodegones en las paredes.
Sonó la campana y se abrieron las puertas de la sala, los empleados del teatro sonreían sosteniendo la chapa de los portones, y sostenían los abrigos de las señoras que pasaban acaloradas.
Me senté donde creí estaría bien ubicado, no muy lejos para escuchar con claridad a los actores, pero no muy cerca para tener una vista mas general de la escena. Centrado.
Las luces se hicieron tenues y poco a poco la oscuridad se apodero del lugar, el enigma de mi mente calculadora y el sueño de las señoras sin abrigo.
Cuando regreso una luz azul que golpeaba el escenario con sus telones rojos, los telones se abrieron a la mitad y salieron disparados tras bambalinas, descubriendo la escenografia de una casa campestre, llena de flores, de flores reales, se podían ver las astillas en las rosas, y una abeja salio de un girasol. Las flores no eran simple utilería, no era el símbolo de flor, su intención no era ubicar al publico para que viese una flor, simplemente era una flor porque su esencia era de flor, eso intangible que se apropia de todas las cosas del mundo, su esencia, era de flor, era una flor real, existía. No era utilería, era objeto. La obra se abría con una obra dentro de la obra, fueron cuatro largos actos, la trama era muy bonita, había suicidios en tras escena y realmente se lograba ver a los personajes dándose balazos justo detrás de la gran madera, se olían, se degustaban, como el rojo eterno de Moscú.
Al final, un personaje rompía manuscritos que el había escrito, y mientras lo hacia lloraba, y eran lagrimas de verdad, no maquillaje, eran de verdad por el mismo hecho de que la flor, no tenia forma de flor para que yo la viera, sino que era una flor para existir en el mundo, y ser. No hacer como si fuera, realmente ser. Me conmovieron las lagrimas del actor, que lloraba como si se hallase solo en una habitación, no era como si el se imaginase solo en una habitación, sin los doscientos que lo observábamos desde sillas que me incomodaban los muslos. Pude verlo solo, solo y encerrado en esa gran habitación, esperando la decisión, que desconocida por mi en aquel momento, había sido ya predestinada por el dramaturgo aquel del que me hablo mi padre sin que yo le prestara mucho cuidado.
La obra acabo con un suicidio que no se veía en escena, como no se ve el rojo en las calles de Moscú. El telón se cerraba, las luces en la sala se encendían, convencido plenamente de que la aclamación popular quizás seria escuchada en forma de motivantes aplausos por los actores, decidí chocar mi mano derecha a la izquierda en tres ocasiones.
Salí del teatro y tome una copa de vino en el restaurante, después vi como salían de una puerta que llevaba a las luces, el director y el dramaturgo parecían muy buenos compañeros, entre los fuertes abrazos y los saludos mentirosos entre los que se hallaban enterrados los dos, quise pararme a dar una felicitación por lo presentado, fue entonces cuando el director estornudo, y con aquel invierno frió que nos golpeaba el pecho, contagiarse de una gripa no hubiese sido del todo indicado, así que me perdí en un carruaje tirado por caballos negros en la Moscú de ayer Lunes, que estaba mas roja que de costumbre.

David Rodríguez

miércoles, febrero 13, 2008


81 primaveras, 12 Estrellas en el firmamento rojo...
Recuerdo que juntos pasamos muy duros momentos,
las cuatro finales, la muerte del negro misterio,
a los jugadores les pido que dejen la vida,
vamos escarlata dame otra alegria...
Se Viene la Banda del Diablo

domingo, febrero 10, 2008

La Falla De Fallecer.

Esos rasgos tan presentes del Folk Norteamericano en la musica popular Argentina de los años setenta. La misma guitarra acustica con sonido a cabina de telefono, y la voz de un adolescente de cabello largo, sentado debajo de una arbol, viviendo de cerca, los grandes karmas de la dictadura.
Me propone, el dictador de aquella clase, porque la dictaba.
Lo efimero de la fotografia.
Lo doloroso de lo corporal.
Lo diciente de las fotos en las fotos de los muertos.
COMO ATACAR EL INSOMNIO QUE OS CARCOME POR LA NOCHE.
Atacaros con pastillas, preguantadlas al borracho del lugar.
Sonreidle a los colores de la noche, iluminad las miradas del azar.
Pensad desdichadamente en cuantas ovejas pasan, por encima de la reja de lo sueños de mama.
Nunca he conseguido dormir, sino es con Folk Nortemaericano a muy bajo volumen en la radio.
DEJASTE VER TU CORAZON... de hueso.
LALALA.
Siempre me levanto con las ganas absurdas y siempre muy detalladas, de no haberme despertado nunca.

jueves, febrero 07, 2008

Las ventajas y gracias del no tan vano: Obrar Mal

Considerando las pasiones, los deseos y la inexistente racionalidad humana, el acto de actuar para contrarrestar una accion previa realizada en contra de un individuo, perturbando al actor de dicha accion, genera una inmediata satisfaccion, que da placer fisico y psicologico al ser humano.
La venganza es de los hechos mas gratificantes que existen sobre la faz de la tierra.
Juzgarme moralmente por lo que escribo es facil, ademas, desde el principio, nos han mostrado la venganza como un acto vil, como un pecado, como un "nunca jamas lo hagas."
Sin embargo, no se puede negar esa ansiedad, por recurrir a practicarla cuando realmente vale la pena, ese desenfrenado deseo de hacer daño, no por hacerlo simplemente, sino porque previamente esas ganas infinitas se han alimentado de un hecho que me altero, que genero en mi la costumbre mas normal en el hombre, la dulce venganza.

David, todos somos seres politicos, porque la politica es el mismo hecho de tomar una desicion, usted es un ser politico. Sr. Peachum

En el año 1975 de nuestro señor Jesucristo, se hablaba de disciplina, la capacidad de actuar ordenada y perseverantemente para conseguir algo.
Esta semana, me hablaron de normalizacion, la redacción y aprobación de normas que se establecen para garantizar el acoplamiento de elementos construidos independientemente.
Ambas cosas siempre me han salido por el otro oido, por el derecho, porque queda mas lejos del corazon.

Existe, la "Aznagnev", que es un depredador, un animal furtivo que se halla en los rincones mas vagos de los desechos humanos, este depredador arroja hilos a sus presas, hilos venenosos que se enredan en el pelaje de los animales, y una vez son atrapados por los hilos, los animales son degollados, y se abre su abdomen para consumir su intestino delgado.

El dia que mi vida dependa de un hilo que tengo amarrado en el pelo, talvez lo retiro con plena conviccion, por ahora, sigue normalizandome vanamente.
Sigue creando en mi, ese siempre grato sentimiento de venganza.
sigue dandome las notas en tu oficina.
sigue mintiendole a mi madre.
sigue escribiendo deficiente en tus planillas.
sigue entregandome diplomas por ventanillas.

Aunque no lo creas, lo que haces es darme permiso de pensar que tengo permiso para vengarme.

Porque ya no es como antes, ya no me aterran las desgarradoras consecuencias, porque nos han educado para temerle a las consecuencias, nos han educado con el miedo a la represion, nos han escupido por años, y ahora despues de trece años en los que he creado medianamente una identidad en mi siempre apasionada juventud, me dices que si no me gusta, me marche.
Perdon? por mas que digas lo que digas, yo tengo la ventaja, tu oficina, que no es tuya, no te da poder. Porque yo tengo en mi puño y letra, el arma mas grande que jamas a empuñado un hombre con tal jubilo como ahora yo la empuño, porque mi venganza esta planeandose cada dia, mi venganza esta forrada por la clandestinidad que me obliga a actuar cauto y silencioso.
Pero no te preocupes, la clandestinidad de mis actos, no afectara la pertubacion que tendran las ventanas de tu casa.

Y si, sera un ataque por la espalda, pero no rastrero ni cobarde, porque yo nunca te hagache la cara, mi frente nunca te beso los pies, no se hasta que punto sea una desicion politica, pero tu jamas me miraste a los ojos, te volteabas y llamabas a mi casa. Te volteas una vez mas, y te apuñalo.

Estimado lector, aunque suene un poco fuerte, mi macabra venganza esta bien justificada por mis pasiones que nunca podran ser justificadas.

Recuerdo bien el texto que te debo, pero tenia que sacar un poco de ira de mi intestino delgado, el mismo que se comiola venganza porque yo tenia un hilo en el pelo.

ANUNCIO:
Este escrito es la clara prueba de que si soy culpable, culpable de vengar tu memoria a pedradas contra los cristales.

Me excusare en un parlamento de un dramaturgo ingles, como suelo hacerlo con diversas formas de arte, idiota.

Señores que pretenden reformarnos,
venciendo nuestro instinto criminal,
primero traten de alimentarnos,
comer primero, luego la moral.

Un Millon De Povres!
Vote por mi. fa. sol. la.
La Venganza.

sábado, febrero 02, 2008

Hace tantos domingos que te espero.
Hace tantos domingos que no estas.

Digase por alegria popular:
Cuando una cantidad considerable de personas que nunca quisieron saber de Geografia, se disponen a gritar hasta quedarse sin voz por alguna u otra razon de siempre atorrante inutilidad.
Valga aclarar que lo inutil, es lo mas trascendente, cuando se habla pasionalmente.

Y a la noche en el cafe, no tenemos de que hablar.

SI EL MUNDO TIENE FORMA DE PELOTA
Requiem a los ladrones y a las prostitutas
Profesiones siempre subestimadas, halladas en las calles oscuras de los rincones ilegales de las Polis del mundo, profesiones que enmarcamos con orgullo en las lapidas de los hijos de Dios.
Por la noche, cuando llueve, sus mojados cabellos cabecearan en la noche, disponiendose a olvidar, ellos siempre alerta, cabisbajos, mudos entres las sombras de los callejones, ellas, con botas, en una esquina y fumando, vaya cliche.
Ellos te piden dinero a cambio de darte la vida, ellas te piden dinero a cambio de amarte de mentiras una noche.
Ellos son una especie de creadores con salario, ellas, son caricias de contado.
Ellos mienten, ellas nunca dicen la verdad.
Capturados por la policia,siempre luciran igual.
aganchando la cabeza, jugando con las pesadas esposas, vertiendo saliva que les quiebra la garganta,seca hace unas horas por el mal vino de un barato bar.
Capturados por la policia, todos lucimos igual.
Ellos seguramente son los mejores amigos.
Ellas seguramente son las mejores esposas.
Me ha puesto usted las mas pesadas.
Cuanta costara poner unas mas comodas?
Pues, vera mi capitan, las hay de todo precio.
Todo depende de lo que quiera invertir.
Y cuanto cuesta no poner ninguna?
Quinientos
Quinientos quiere?
quinientos tendra.
Roedores y Caninos nunca tuvieron tan buena reputacion.
NOTA AL PIE:
Pienso que un sueño parecido no volvera mas.

viernes, febrero 01, 2008

Salida de Emergencia

Y ademas...
El sueño de los gitanos iracundos con el mundo, es como siempre: hurtar, no robando sino siendo maleducado, como pidiendo un regalo de vuelta.
eso, o te mato con uno del os cuatro filos de mi tenedor.