De lucha politica ideologica! o de simple adrenalina juvenil...

"Por eso entonces ahora, cantaré, cantaré, quiero una fiesta en mi alma.

Cantaré, cantaré, hasta que no quede nada, cantaré, cantaré, entre muñecas y latas

Cantaré, cantaré, perro que canta no ladra

Ladraré, ladraré, hasta que se agota la rabia

Cantaré, cantaré, esa es mi única arma."

UN ROSARINO EN BUDAPEST, DEL 63

CAPITULO I

Nunca me desamarro los zapatos, ni para ponermelos, ni para quitarmelos. Me quita tiempo, y el tiempo es oro, vale demasiado, yo me di cuenta de eso cuando se fue Pablito, nos hablo la noche anterior de una revolucion, de unos rusos, nadie le puso mucho cuidado, mas bien como que lo ignoramos, mi papa era el que se ponia a discutir con el, todo un abogado de universidad con nombre y todo, los desayunos eran la guerra fria decia "el flaco", "el flaco" era mi hermano, yo tenia dos hermanos mayores, el mayor era Pablito, el del medio era "el flaco", yo era el menor.

Mi papa era un tipo sobrio, de corbata, olia a algo a lo que solo olia el, el papa de uno siempre tiene un olor determinado, que se va impregnando en todo lo que toca, cuando yo era chico y jugaba con los carros de juguete, mi papa llegaba y ahi mismo yo lo olia por la ventana de mi cuarto, es un olor extraño, como a madera, es olor a papa.

La mañana en que se fue Pablito era de Martes, apenas salia el sol, mi mama entro al cuarto y pego al grito, habia dejado una nota, a mi nunca me la dejaron leer, mi papa se ponia furioso cuando yo le preguntaba por la nota o cuando me veia forzejeando con los zapatos para no desamarrarmelos.

Pablito siempre hablaba duro por las noches de los viernes, cuando venian sus amigos a la casa, y al dia siguiente amanecian tres tipos en la sala dormidos entre cerveza, yo me levantaba y los veia, al principio me daban miedo, despues me fui acostumbrando, mi hermano no me hablaba mucho, era mas bien lejano, yo me hablaba era con "el flaco", el me llevaba a partidos de futbol, a mi me gustaba, el estadio era grande al principio, se fue haciendo mas pequeño con el tiempo, mientras yo crecia las cosas se iban haciendo pequeñas, no era que yo estuviera mas grande, es decir, por supuesto que lo estaba, en eso consiste el paso de los años (hasta que se es viejo, y en vez de agrandarte te empequeñeces de nuevo), pero las cosas tambien se hacian pequeñas, mis carros de juguete antes no cabian por debajo de mi puerta, siempre de chocaban y yo imaginaba a los que iban dentro del carro, viendo como se acercaba la puerta y rezando para que fuera lo suficientemente alta para que el carrito pasara, porque ya sabian que el carro no se detendria, el carro lo manejaba un niño y los niños no se detienen, no ven que hay de malo en matar a cinco personas miniatura que no existen, entonces el carrito aceleraba y se chocaba contra el vertice de abajo de la puerta, y las personitas que iban adentro del carro todas morian, menos uno, que siempre salia disparado por el panoramico del carro y pasaba volando por debajo de la puerta y caia en el pasillo, se recomponia y corria, yo siempre abria la puerta para alcanzarlo, pero el corria muy rapido y se me metia quien sabe donde diablos, cuando yo abria la puerta ya no habia nadie, sospecho que corria y se metia en el cuarto de Pablito, por que el siempre estaba ocupado y no tenia tiempo para terminar de aniquilar a un hombrecito que salio disparado por el vidrio de un carro de juguete, el se encargaba de problemas importantes, nuncalo entendi muy bien, a decir verdad, no lo extrañe mucho cuando se marcho, me hizo falta levantar los sabados y ver a tres tipos dormidos en la sala, por que siempre que se levantaban mi hermano me llevaba al parque mientras ellos se despedian, yo en el parque siempre me divertia, asi estuviera solo, cosa que ahora me cuesta un poco entender, jugaba futbol contra las paredes, yo era delantero pero tambien me tapaba los goles, tiraba el balon fuerte contra la pared y lo detenia cuando rebotaba, yo amaba ir a los parques con mi hermano, eso fue lo unico que extrañe de el.

Ejercito Argentino! destrullan este lugar!

- ¿Pudiste ver a Charly en estos días?

No, no pude verlo, ni siquiera me dejan hablar por teléfono con él. Está privado ilegítimamente de su libertad. Que alguien me diga qué hace en un neuropsiquiátrico si tiene neumonía.

- La Justicia dice que tiene que estar internado...

Pero el diagnóstico de la Clínica Cuyo y del Hospital Argerich dice que tiene neumonía, eso se cura en un hospital no en un loquero. En esos lugares te empastillan con cualquier cosa, ¿así lo van a curar?.

- Sin embargo los médicos dijeron que Charly tuvo comportamientos violentos

Si, también decían que tenía actitudes psicomotrices cuando al mismo tiempo decían que estaba sedado... ¿cómo es?

- ¿El gran problema de Charly es la droga?

Si alguien tiene problemas con la droga es problema del que consume no de los parientes o de un juez. Cada uno tiene derecho a hacer lo que quiera con su organismo sin molestar a terceros. Además, el que toma café se droga, el que tomas aspirina se droga, el que juega compulsivamente se droga... ¿todos esos van al loquero?.

- ¿Por qué creés que no te dejan ver a Charly?

Hay una lista de sólo dos personas autorizadas a verlo: Migue García y Nito Mestre. Le pido a la directora que me deje ir a verlo, aunque si depende de la familia no me van a dejar. Creerán que iré a llevarle drogas. Sé que Palito Ortega quiere llevarlo a una quinta, ojalá pueda hacerlo porque él no tiene que estar preso, tiene que estar tranquilo.

Oh dios, El es Cerebrus. Pipo Cipolatti, Pipo, pipo, pipo.


Aqui vamos de nuevo, Charly estaba en un loquero por que tenia neumonia.

Pero ayer por la tardecita, una jueza firmo para que pudiera salir, no es que quede libre, no, sino que ahora puede recuperarse en la quinta de Palito Ortega, (Palito Ortega es el que canta, La felicidad ah ah ah!) En donde hay un estudio de grabacion, eso es bueno, por que va a comenzar a componer o a tocar temas viejos, por alla La Maquina o Seru yo que se.

Siempre que Charly sale de las clinicas tiene un proceso creativo muy bueno, ademas no saca un album oficial desde Rock n' Roll Yo, Kill Gil se fue jodiendo poco a poco, pero es bueno, esta cancion "Corazon de Hormigon" dicen que Charly se la compuso a la mama como a los 10 años, y de hecho la canta con Palito Ortega (el de la quinta y la felicidad ah ah!) y suenan guitarras rockeritas y despues el estribillo Ablanda tu corazon, es hermoso, lo desdobla a uno, porque tiene su ternura pero al estilo Charlyesco, como una ternura dura, censurada.

Ademas, Charly solo puede recibir visitas autorizadas por la jueza, entonces tenemos a Charly en un cuarto solo con un piano y cuarenta policias rodeando puertas y ventanas, definitivamente un primer piso, eso es obvio, predecible, entendible.


Una imagen de encierro, de LIBERATEPORLAMUSIC, de solo te queda el piano para sobrevivir.

Buenas noticias, ojala se recomponga un poco, ahora que la radio cada dia es mas parecida a la television.



CON ESTA MUSICA QUE HAY AHORA, NO ENTIENDO BIEN PORQUE ESTAS TAN SOLA.

Pedro Aznar visito a Charly y dijo:

“Tuvimos un momento muy lindo de charla, me mostró un DVD de James Taylor que le había regalado León Gieco el día anterior. Estuvimos muy emocionados escuchando algunas canciones, comentando algunas cosas y riéndonos un poco. Le regalé unos chocolates y los estuvimos comiendo juntos... Esta componiendo y tocando la guitarra.”

LARGA VIDA A CHARLY

Siempre...

Lima, Limon y Lulo

A continuacion, leer:

De tantas bondades presentes en la siempre angustiosa juventud, el cinismo, es sin duda el reloj pulsante y exacto de todos los actos de un joven alborotado, creciente y joven.

El critico de literatura, que estudio en una universidad de gente bien, gente que viste de blanco y marcha, lee y relee al autor extirpando y saciandose de los mas minimos errores en el texto, obviando de por si las fallas ortograficas y el torpe lexico de quien escribe, puede reventar a cualquier literatus prodigius, (que ha escrito por cuarenta años de su vida, en diarios, revistas y folletos de empresas que fabrican vasos transparentes, para tomar cualquier cosa, cerveza, jugo, agua bien fria o piña colada) con una frase simple, destructible y jocosa por su tono autoritario y justo: El estilo del autor no va mas alla de un acercamiento y una mediana reencarnacion de la mal llamada Obra de Caicedo, un muchacho caleño, que escribia de pandillas y de drogas.

El critico anuda su corbata y despues frente a una clase magistral de doscientos estudiantes, destaca las bondades del buen leer, sabios autores, europeos todos, porque en Latinoamerica nunca ha habido literatura.

Boom! algunos cientos de metros mas abajo, mas cerca del pueblo, donde estan las pandillas y las drogas, y los barra bravas, los vampiros y las drogas. boom! revoleando bala, estallidos, y llega la policia, con sus sirenas y sus uniformes, repartiendo bolillo a cuanto estudiante vea, y pidiendo libreta militar, pero a uno la policia no se lo puede llevar, a uno al camion solo lo puede montar el ejercito, pero bueno, lo que hay que hacer es correr, no quedarse viendo el sometimiento sino correr, y llegar a la casa. De vez en cuando escribir puede ser bueno, cuando uno escribe, a uno le regalan un monton de mentes para que uno les haga lo que quiera, como si estuvieran cogidas de marihuana, como si hubiera un monte entero lleno de marihuana y se armara un incendio, y uno en la mitad, hecho un motor, carburando. Ojala nunca llegaran los bomberos.

El futbol es el opio del pueblo, pero la cumbia villera no es musica clasica, es horrible, es un adefecio, cuando uno escribe le regala al pueblo un incendio en el bosque, un control de television que se maneja solo, y van pasando los canales, indefinidos, nunca se sabe que canal viene, lentico, suavecito, ligerito, pero ojo! porque asi no son las cosas, uno va a tener que volver al mundo real, a menos de que literalmente, se incendie el monte y queme la hierba.

En una de esas corridas, con los trancones con se arman, el taco gigantesco, (que es uno de los problemas de esta ciudad, ciudad, a proposito, donde se fuma un opio feo, con monton de quimicos y de porquerias) el estudiante iba en el pique a cien, y le atravesaron el carro, era gris, como plateado mas bien, y con los ojos en el sideral, el estudiante miro a quien conducia.

Esos desordenes que se arman en esta ciudad son lo peor, todo se obstaculiza, todo se traba (palabra con doble sentido y usada a proposito, entenderla como se prefiera, quien es usted, yo le di el guion, cada cual vera como graba la pelicula) en una de esas, el critico, casi le manda el carro encima a un estudiante.

Aqui entran las bondades juveniles, al señor literatus prodigius, se le acabo la carrera y las ganas de escribir, no te pueden decir a los sesenta y cuatro, que tu escribes como un caleño drogo de veinticinco años, que ya nisiquiera escribe, por que se mato, porque se mato? por que estaba cansado, porque estaba cansado? vaya usted a saber esas mezclas que se pegaban esos pelados.

Pero no! quien escribe es joven, que a uno le digan que escribe sin mayor proposito, no importa, sale por el otro oido, por que ya uno le quemo esa cabeza al lector, quien sabe si quien lee esta pensando lo mismo que yo queria que pensara, y si no lo hace, mejor para mi, me diran, entendi a la perfeccion todo el texto, y yo claro, estaba escrito para ti. Me sonrien y listo, entonces me entro a la clase magistral del critico y le pongo un chinche en la silla, llega tarde y hablando (como siempre) del buen leer, pone un trabajo acerca de medios de comunicacion, y se sienta, y se hunde el chinche en el punto mas doloroso de la nalga izquierda, utiliza gritando ciertas expresiones que lo remontan a su juventud en los barrios populares, prestando servicio militar, porque la policia se lo llevo, y eso que la policia no se puede llevar a la gente.

Cada dia que pasa a uno se le va a acabando el cinismo, es como un tarrito que Dios nos regala lleno, y es amarillo, denso, pegajoso, como los pegantes, hay que aprovechar la juventud, vaya uno a saber cuando viejo, que joven arrebatado, alborotado, creciente y joven, le vaya a a poner a uno chinche en la silla, para que te lo termines clavando por el culo.

"First time I saw baby

You were springin' like a young gazelle

And next thing I know, we’re way down the road

And you're flying like a bat outta hell"

The Rolling STones, A bigger Bang 2007.

La niña de la historia iba todos los dias a sentarse en un banquito, en el parque, a escuchar en su mente la misma cancion, una que no existia, que ella se imaginaba.

Un dia la lluvia fue muy fuerte, y todo se lleno de agua, el parque, el banquito, la niña y la cancion en su mente, una que no existia, que ella se imaginaba.

EL TIMBRAZO

"God said you can do wath you want

but next time you see me come

you better run!"

Bob Dylan, Highway 61

Cuando eramos mas chicos y alguien se emborrachaba lo llevabamos hasta la casa, timbrabamos y saliamos corriendo, al dia siguiente nos enterabamos de que paso, como le fue, generalmente todo salia bien, los papas abrian la puerta, venia el tradicional: Chino marica. Y listo, adentro, lo peor que podia pasar era que lo vieran muy mal y terminara de hospital, esa es la peor desicion, cuando un muchacho esta completamente alcoholizado, necesita todo menos el olor a clinica, que le traigan un sofa, un baño para dormirse, una pelada fea, pero nunca un miserable hospital. Pero bueno, eso si ya dependia de los cuchos de cada uno, a mi mis cuchos siempre me abrian, me sermoneaban (cosa increible, porque ese sermon se pasaba en tres segundos, solo hay que mover la cabeza asintiendo. Lo malo seria, cosa horrible, ese mismo sermon pero al dia siguiente, cuando a uno le vienen todas las culpas ese sermon dura tres horas.) hubo una noche en que no me abrieron, entonces me levante como a las cuatro de la mañana, con un frio de mil demonios, y me he sabido prender a ese timbre, timbre y timbre hasta que lo queme, salio un humito y todo. Ahi mismito se me bajo toda la borrachera, porque una cosa es que uno llegue caido y que la abran la puerta, y ya otra es poner a los cuchos a pagar el timbre, eso si da cagada.
A eso le llamabamos el Timbrazo, no era gran cosa, las fiestas se remataban pegando tres o cuatro timbrazos y despues, los que todavia estabamos bien, nos ibamos a rematar en la casa de alguna niña, donde hubiera peladas borrachas, al principio era encantador, uno escogia a cual se iba a rumbear toda la noche, despues fue perdiendo el encanto, no habia mayor gracia en rumbearse a las peladas borrachas, nos fuimos aburriendo. Lo interesante de rumbearse a una pelada es que cueste trabajo, algunos fracasos valdran la pena para las contadas glorias, y uno va ganando cancha, y uno va aprendiendo a meter cuento, uno noche soy pintor, a la siguiente frances, despues abogado, lo mas grande que vimos, fue una vez que "el Zorrilla" (asi le deciamos a Juan Ca) se hizo pasar por ciego, le tocaba la cara a las peladas y que tales y les decia que bonita eres, y zas! todas caian facilito, claro, es que cuando viene un ciego a una fiesta y te dice que eres muy bonita, cuando se la rumbeaba, abria los ojos, nos miraba y nos clavaba un guiño, y todos nos cagabamos de la risa.
Pero como decia, las peladas fueron perdiendo el encanto, ahi fue que llego el costeño, un samario una bacaneria, hincha del Union, llegaba hablando aja! y tu que! y una noche nos dijo que tenia la mejor hierba del mundo, La DORADA de Santa Marta, y uno todo aburrido de las peladas, pues prendimos esa vaina, y a mi la primera vez no me hizo nada, o al menos eso creo, pero despues uno aprende a irle cogiendo el gusto, en el colegio nos decian: Que no, que las drogas se lo comen a uno, pero nosotros ya estabamos aburridos de las peladas, ademas si uno se va a fumanchar la cabeza, pues ahi que aprovechar la juventud. Porque uno ya bien viejo y con hijos, y que llegue el pelado: Papi, tu porque fumas esa cosa verde! ,no, eso si no aguanta. Entonces los timbrazos eran cada vez mas peligrosos, porque despues de fumanchar nos quedaban los ojos en el culo, y uno se pone todo lento y se le sube la sangre a la cabeza.
Pero todo estaba bien, no pasaba nada, terminamos cada uno comprando hierba cuando podiamos, y la compartiamos en las fiestas, y las peladas todas aburridas,porque ya no habia ni pintores, ni franceses ni ciegos. Entonces terminaron fue fumando con nosotros, imaginese!incluso las peladas! pero eso si, que ellas miraran como llegaban a casa solitas, nosotros no nos ibamos a poner a repartir timbres de puras viejas, les compartiamos y todo, pero eso si: Cada cual que haga con su culo un candelabro.
Ya sabiamos como era la movida: Cuando habia pedrea en las universidades era porque estaban vendiendo hierba, los gibaros, armaban la pedrea, y los primiparos la seguian, todos eran felices, los gibaros porque se hacian su agosto vendiendo marihuana. (Claro, donde tiran piedra son todos marihuanos) y los primiparos porque quemaban adrenalina como locos, es como hundirse una linea pero sin hundirsela de verdad, porque uno se jode el tabique, eso se le cristaliza y uno termnia sin nariz, como esos japoneses adictos, esa gente si no tiene camino.
Esos eran los buenos tiempos, todos relajados, pero comenzamos a caer uno por uno, a "Zorrilla" le pillaron la traba una vez, lo llevaron de psicologo y todo, como a rehabilitacion, una joda de esas. Cuando salio, estaba hecho todo un drogo, ya no aguantaba un dia sin meterse un pase, despues vinieron las pepas, y ya comenzo a preguntar por vainas quimicas, se fue de pesado. Lo destrozaron en esa clinica de porqueria.
Al samario le fue hasta peor, una vez estaba en pedrea y le cayo un gas cerca, el de vivo fue disque a ponerle una caneca encima pa que no soltara, pero que va, apenas monto la caneca, lo cojieron a bolillo y lo bajaron. Despues, los amigos cuentan que lo subieron a un camion, y no supimos mas de el, la universidad publico una lista buscando a veinte estudiantes en estaciones de policia, que no se supo mas de ellos despues de la pedrea, pero ni mas del costeño.

Las peladas si se fueron abriendo ellas solitas, cuando vieron que comenzamos a jodernos decidieron irse, sabia desicion, las niñas siempre saben hacer las cosas, saben en el fondo que le conviene y que no, yo creo a la larga, que ellas sabian que yo no era pintor, ni frances y obviamente tambien sabian que "Zorrilla" no era ciego, pero pues querian rumbearse manes frescos, porque esos novios que se mandaban eran de lo mas mierda, eran manes atleticos, altos, pinta y todo. Platica, tenis finos, eran toditos basquetbolistas, novias bonitas, nosotros nunca fuimos los de las novias, nosotros eramos los que nos las rumbeabamos borrachas, que vayan a gorrearles a los manes finos, y que se los cuadren, yo me gaste mi plata en hierba y en chorro, y eso no me lo quita nadie, nunca ande por ahi invitando peladitas para comermelas, que va, eso era el trabajo de otros.
Esa gente si que tenia la vida facil, salian a universidad privada y a la empresa del papa, claro, el papa les hacia la vida, los manes nunca llegaban a dejar al amigo borracho, timbraban y salian corriendo, los manes se moderaban, los novias de los manes no, se emborrachaban y se rumbeaban con nosotros, que eramos gente fresca, corridita de la teja, pero quien termino casandose con las peladas? pues los hombrecitos de empresa y de luca, los manes altos y atleticos, una vez retaron a "Zorrilla" a una pelea, fuimos todos al platanito, y el man ese era alto y fuerte, y yo decia: Si comienzan a darle muy duro a zorrillita me meto, pero que va, no fue si no que dieran la señal y zorrila le supo meter su patada en las guevas. y ahi lo dejo, despues termino reventadolo en el piso, y ya, todos cagados de la risa, nadie en el colegio se volvio a meter con nosotros, nosotros, que nos ibamos a los baños a oler boxer y llegabamos a examenes mas idos que siglo veinte.
Pero no es sino que me dejen salir de esta celda y yo comienzo a darles puñal a todos esos gomelitos, yo le tengo afilado y todo, despues me voy a poner a buscar a las peladas, pa ver como siguen, si se dejaron aburguesar, y despues, despues ni mas, supongo que me volveran a encanar por haberle dado puñal a tanta gente, pero ojala no me encanen, la cana es horrible, pobre el samario, el que nisiquiera esta registrado en cana oficial, quien sabe que mierdas le hicieron, ya debe estar en la palida.

Quien sabe que sera la vida de los cuchos, ellos que siempre tenian todo bajo control, yo creo que se quedaron esperando a escuchar el timbre y los pasos y las risas de los pelados corriendo, pero ya es tarde, yo antes de aprecerme por mi nido, voy a agarrar a puñal a los basquetbolistas, y depues quien sabe, a lo mejor regrese, y me ponga a timbrar empedernido, hasta que salga humito y queme ese timbre, pero no, que cagada poner otra vez a los cuchos a pagar el timbre.

Como abrigo de piel

No es que yo no escriba para mi, no, no es eso, tampoco es que escriba para que les guste a ustedes, menos, y tampoco es que deje de escribir porque no les gusto.
Lo que pasa es que si a el no le gusta me mata, y eso si yo no lo quiero, es decir, me mata literalmente, me corta el pescuezo, me degolla y cuelga mi piel y un gancho de la cocina, yo al principio tampoco lo creia, desde que fundamos el grupo, era algo inocente, reunirnos para tocar algunas canciones un bluesesito, de vez en cuando algo mas fuerte, alquilamos el cuarto para ensayar, quien iba a creer que lo que nos dijo el tipilin que cobrael alquiler era verdad.
En ese cuarto vive un alma en pena, en vida fue un musico de orquesta o algo asi, todos los que llegan a tocar al cuarto, se lo encuentran y el les dice: a partir de ahora tienen que venir todos los dias a tocarme una cancion nueva y propia, el dia que no lo hagan, les corto esas cabezas de pendejos y me los engullo.
Primero vino un trio, de guitarras, que ellos no creian en cuentos de fantasmas ni esas maricadas, les hablo el alma, no le hicieron caso, al dia siguiente terminaron colgados de la piel con un gancho de cocina en un poste de luz.
Despues vino la banda norteña, tocaban folk, la pelada que cantaba tenia como su raiz country unica, sonaban muy bien, les hablo el alma, ellos se asustaron y le siguieron el juego, llegaban todos los dias con una nueva cancion de ellos, y asi pasaron las semanas, una vez, cansados de escribir, decidieron retocar una que ya existia, Cars Hiss by my window, se repetian entre si "imposible que la conozca", cuando termino la cancion, una de las guitarras electricas estallo en el cuarto, todos chamuzcados, nada que hacer. Era verdad lo del alma del musico.
Por ultimo, vino el pianista ciego, un negrito que se la pasaba improvisando, tocaba lo mas de bueno, como por gusto, hasta le agrado que el alma le pidiera que viniera y le tocara, el negrito se sentada y comenzaba a darle a esa pentatonica por todos los lados, a reventarla. El alma se comenzo a aburrir del mismo R&B de todos los dias, entonces lo pidio algo clasico, como de Bach, se la tarareo y todo, y que va, si el ciego prefirio abrir la ventana y tirarse al vacio, embarrada, porque si tocaba muy bien.
Entonces llegamos nosotros, que supuestamente un cura, habia hecho un exorcismo y yo no se que mas pendejadas, pero eso era pura mierda, si todo el que entra le toca comenzara tocar pa que no lo cuelguen, entonces al cura le comenzo aprender a tocar acordeon, pero dicen que no iba por el segundo acorde cuando el alma lo colgo de las pelotas, si, literal, de las pelotas, pobre cura, a uno los curas no es que le fascinen, pero tampoco para colgarlos de las pelotas.
Desde que abrimos esa berraca puerta todo a sido lo mismo, pasan los dias, los meses, los años, y nosotros aqui, escribiendo para ese hijueputa espanto, y es que claro, toca que le guste por si no le gusta, nanai cucas, suerte muerte.
Se comienzan a acabar las notas, y ya todo suena como a algo que ya le tocamos, llevamos yendo a tocarle novecientos treinta y dos dias, novecientos treinte y dos canciones, de 64 compases, ya le tocamos todos los ritmos, 4/4, 6/8, 2/4, en Gospel, en salsa, Jazz, Rock, hasta con modos griegos, dorico, jonico, y ya se nos acaban las ideas.
Ojala un dia de estos el alma nos deje tranquilos, porque a mi ya no se me esta ocurriendo nada nuevo.

...Y? Porque ya no escribo?

Porque ya no escribo?
porque siempre va a haber alguien que se queje,
nunca algo le va a gustar a to` el mundo,
es asi de sencillo:
Si escribo del rojo, no me leen ni paisas ni rolos,
si escribo del otro rojo, no me entiende nadie,
si escribo groserias, me joden hasta el cansancio,
si escribo de Vale, se me mosquea Paulita,
si escribo de Paulita, no se me mosquea nadie,
(y eso nunca es bueno, es decir, siempre hay que mosquear a alguien)
si escribo lo que sea, me van a decir:
Que mala ortografia, necesito que alguien me ponga las tildes!

A proposito: Se va cumpliendo la maldicion:
Toda niña que termine comigo, va a ser condenada a toda una eternidad de manes feos y poco interesantes.
La prueba?
Primero vino Marianita, un man bobo, atenvao`, lento, lento...
Despues Pili, que se consiguio un tipo, en cuya caja toraxica caben tres Davids, los brazos del man, son tres veces mis piernas, ojala al menos lo tenga grande, es decir, pobre Pili, que pues tampoco es que la nena sea divina, pero canto precioso, ellas cuando cantan bonito cojen un encanto, yo siempre lo he dicho: Una nena que cante bonito se levanta al tipo que quiera. Un tipo que le diga a una nena, Que bonito cantas, (sumando demas adornos que pueda contener una parla bien montada) se la levanta, asi es como se maneja esta nueva juventud.
Ahora fue Vale, el man mas feo de todo Medellin yo creo, pobrecita, porque la pelada si tiene una cara muy bonita.

No es que el mundo se alla hecho en los sesentas, es que se comenzo a ir a la mierda...

A ritmo de escarabajo, (5) 5 (4) 4 4 4...

Por eso es que ya no escribo.

El de la silla de atras

Esto es lo ultimo que voy a escribir en mucho tiempo, porque estoy cansado de escribir asi, con nombre, para tres gatos que leen por la noche cuando se acaban los dias perdidos. Lo proximo que escriba va a ser algo largo y anonimo, algo que no salga en un blog, leer de una pantalla que alumbra letras que son digitales es la peor sensacion de encierro y de no existir que le pueden hacer sentir a un adolescente.
Es que cuando uno es adolescente uno se come los cuentos facilito, a uno se le diviniza cualquier modelo de lo que sea en la cabeza, uno pone lo que quiera poner en lo alto, alla, uno se crea sus dioses, aqui entra el politeismo y todo el cuento de los cantantes de rock.
Cuando se es adolescente la vida consiste en hacer de si lo que se va a ser el resto de su vida, y que se va a comer poco a poco cuando viejo, observando las montañas desde una ventana con un velo blanco y delgadito.
Uno cuando es adolescente quiere ser, no digo sentir una identidad, porque con el paso del tiempo me he dado cuenta de que esa es la peor mentira que a uno le van metiendo en la cabeza, cuando se siente identidad, sentido de pertenencia, es porque se tiene envidia de alguien que tampoco lo tiene. Es decir, los paisas no joderian tanto con su fe-de-ra-li-za-ci-on, Si BacataD.C. no fuera la capital. Los colegios del norte no irian a gritar a los partidos de futbol, si nadie gritara Invictos ascender! en fin...
Como uno quiere ser a como de lugar, pero no se puede ser porque si, porque no tendria credibilidad, ni añoranzas por conseguirlo, uno necesita un modelito, un espejo barato. Uno idealiza su imagen a futuro y se la estampa en la cara al primer gato que pase por ahi con un librete de filosofia debajo del brazo, si quieres ser una estrella de rock, despues de que uno se come el cuentico entero de que es perfecto (el espejito barato) comienza uno a copiarlo a ser como el, a suplantarlo hasta el punto de mejorarlo indefinidamente, y lo que pasa en el fondo, es que el no es eso, sino que el es lo que yo quiero que sea. Por eso lo mejoro porque esa imagen que me copie enterita yo mismo/a la cree. Cree de crear, pero tambien me la creo de creer.
Es sin duda alguna, mas bonito enamorarse, verla tierna e insegura, como indefensa, y tener que cojer un bus vacio para llegar a su casa, y en el bus vas leyendo En las garras del crimen, y uno dice, que lo que pasa es que ese man tenia cojones, la literatura son puros cojones.
Para decirle al mundo, a los diesisiete años (mios, no del mundo) aqui esta mi NOVELA, tiene que ser uno un prodigio, imbecil, atrevido o Andres Caicedo.
Volvamos al bus vacio, que poco a poco se va llenando, porque Paulita vive bien lejos de mi, y por eso es que maldigo siempre que slago un domingo tarde y mojado (por la lluvia, no por los celos) y no pasa ni un bus por esa bendita calle, y si llega a pasar, pues yo ya estoy muy cansado, y entonces me subo y me duermo, y me levanto quien sabe donde, porque yo estaba tan cansado que me pase dormido, y del miedo de seguir alejandome me bajo donde este, pero eso si que fue una mala idea, porque ahora estoy solo, mojado, tarde y en un barrio en donde no deberia estar un Bartolino, pero de que me preocupo? si igual no tengo plata, ni tenis finos, ni maleta, si es que igual mi universidad vale como cuatrocientos mil pesos, es la universidad mas barata de todos los que salieron conmigo de San Bartolo, no tengo nada de que preocuparme, y ya maldecir no sirve de mucho, esto me pasa porque Paulita vive muy lejos, pero igual yo tengo que verla, porque si no la veo, van a ver otros manes que si la vayan a ver, y ahi yo si que voy a quedar pero empapado de los celos.
En ese barrio sin gente, lo que da miedo no es que no halla gente, lo que da miedo es que halla gente, mentiras, nisiquiera, lo que da miedo es la gente en si. Entonces yo que soy bien miedoso cojo el primer bus que pase, no importa pa donde vaya, lo cojo y me siento comodo, yo aprendi a sentarme comodo cuando pase a bachillerato y los grandes, se sentaban comodos todas las mañanas en la ruta de Pachito. Corrian las nalgas, lo mas que pudieran hacia adelante, para poder apoyar las rodillas en el asiento de adelante, y acostar la cabeza como en la mitad del espaldar, yo siempre me he sentado asi, y mi tia me dice: Oigamijo, si/se/sienta/asi/se/va/a/torcer/la/columna.
Pero a mi que me importa torcerme, si yo estoy comodo, el problema es que cuando uno apoya las rodillas en el asiento de adelante, incomoda al de adelante, y si adelante va una viejita pues bien, no importa, que se incomode, pero si no hay nadie, pues no hay gracia, uno no esta realmente comodo, sino hay alguien incomodo por mi comodidad, eso es seguro.
Lo mas bueno seria un bus lleno, y todos sentados comodamente con las rodillas en el espaldar del de adelante, todos comodos, pero a su vez incomodados e incomodando, todo el mundo quisiera ser el conductor, porque en la ruta de Pachito, habia un vidrio que separaba al conductor del resto de los puestos, y la moni se sentaba en el de mas adelante, y pobre la moni, ella no podia poner las rodillas en el vidrio, porque primero era la moni, y segundo era el vidrio. Si ella se apoyaba rompia el vidrio, y si se rompe un vidrio es malo, y si la moni rompe algo es malo, entonces son dos cosas malas al tiempo, y pobrecita la moni, que la van es a echar, por andar apoyandose y rompiendo los vidrios. Una vez yo tuve una moni, que era bonita y joven, y se reia con esos dientes blanquitos, a mi me gustaba, por eso era que no le hablaba, porque uno chiquito ni por el putas, le va a decir a una niña, (sea moni o no) pelada es que usted me encanta. Porque no, y punto, es una de esas cosas que no necesita explicacion, un no absoluto.
Volviendo al bus, todo el mundo, quisiera ser el conductor, para que el vidrio los separara de los comodos incomodos y de la moni, joven y bonita. Pero no, yo desde chiquito he pensado diferente, yo no quiero ser el conductor, yo no quiero retozarme la cabeza pensando pa' donde toca llevar el bus, y parar en cada paradero, y andar en cada semaforo verde. Definir el destino de todos los niños de la ruta, por eso es que yo no escribo, yo no quiero que nadie me coja de espejito barato, y me digan, oye, tu vas a ser artista?
Ojala. (ala quiera)
Pelado es que usted me encanta.
Quedamos de novios, y ella vive lejos, y yo vivo tambien lejos, y el hermano de ella es un man celoso e irracional, que no anda pensando por ahi, sino que mas bien, agarra pa cualquier ciudad porque se enamoro de alguna joda, y yo le pregunto a ella, y tu hermano?
-esta en Tunja.
No, yo no quiero ser asi, yo mas bien quiero ser el man de la ultima silla del bus, esas que solo cojen los de once, ser el de la ultima silla y recostarme, incomodar al de aldelante, pero a mi nadie me incomoda, antes el motor me calienta la espaldita, y entre mas incomodo este alguien, mas va a incomodar al de adelante, yo ir atras, incomodando a todos, con un audifono en el izquierdo y otro caido, porque voy dormido, porque estoy cansado porque Paulita vive muy lejos, pero no importa, porque la moni, bonita y joven, me despierte cuando lleguemos a mi casa, y yo voy oyendo alguna cancion, The BALLAD OF JOHN AND Yoko, o Pa' chismoso tu, yo vivo en un cuarto piso, con vista hacia el malecon (malecom').
Yo voy dormido y pensando en alguna forma de seguir comodo e incomodando, y de repente, me cago de la risa, porque la moni bonita no aguanto y revento ese vidrio con el martillo de la salida de emergencia, y el conductor ensangrentado, y todos los pelados llorando. y yo el en el puesto de atras, sin que ni me tocaran los vidriecitos, incomodandolos a todos, y oyendo mi cancion y durmiendo mi sueño. Torciendome la columna de la forma mas absurda y estupida que hay, echado contra el puesto de adelante. En silencio, porque yo nunca le voy a decir a nadie, pelada es que usted me encanta. que va, ella se tiene que avispar y robarme el beso, antes de que toteen el martillo contra el vidrio y yo me cague de la risa.