EXPERIMenTO 1
Experiencia creativa unica de la creatividad:
Generar expectativa: Proximamente. (paso 1)
Hacer desear con ansias la obra: El mejor escrito de todos los tiempos. (paso 2)
Confundir: Este escrito no se puede leer, y nunca se podra leer. (paso 3)
Decepcionar: No se puede leer porque nunca existio. (paso 4)
Confirmar la decepcion: No existe y nunca existira. (paso 5)
Hacer evidente lo evidente: Yo solo juego con sus mentes. (paso 6)
Endiosar (se): Como se me venga en gana. (paso 7)
Concluir con cinismo: Pendejos... (paso final)
CReati Abismo, experimentado.
Cayendo a mil por hora sin esperar fondo.
sin embargo, hay eco. quiere decir que el pozo tiene una pared que devuelve la voz.
El totazo va a ser duro.
domingo, agosto 31, 2008
domingo, agosto 24, 2008
domingo, agosto 17, 2008
LosDia(s)
Ahora los dias parecen caerse sin mayores altibajos, ahora pasan desapercibidos.
Antes los dias costaban, un dia podia acabarse el mundo, pero ahora ya no, los dias se van haciendo mas cortos, entonces pasan menos cosas cada dia.
Yo me acuerdo que hubo un dia que se me hizo larguisimo, me desperte tieso del frio y tome mucha agua. Servi como ochenta vasos de agua y me los tome toditos, despues sali a caminar y me quede viendo las nubes, haciendo formas con ellas.
Segui tomando agua porque estaba con la garganta carrasposa y seca, como los dias. Nunca volvi a ver llover, caidos.
viernes, agosto 15, 2008
"No solo del hombre vive el pan"
Saben lo que es peor para un poeta?
Otro poeta.
El aeropuerto de Río de Janeiro se llama “Antônio Carlos Jobim”. El de Buenos Aires se llama
brigadier nomeimportacómo. Charly se muere de rock, y la alegría sigue siendo sólo brasilera.
Llorar, nostalgiante, casi melodiciaco. Completamente utopico.
Saben lo que es peor para un poeta?
Otro poeta.
El aeropuerto de Río de Janeiro se llama “Antônio Carlos Jobim”. El de Buenos Aires se llama
brigadier nomeimportacómo. Charly se muere de rock, y la alegría sigue siendo sólo brasilera.
Llorar, nostalgiante, casi melodiciaco. Completamente utopico.
Quiero, puedo.
Le pido permiso a Dios
quisiera, podria
robarle los ojos al sol
quise hace algun tiempo
vomitar mi alma untada de alcohol
ahora ya ni puedo
decir tres palabras sin sentir la tos.
SOBREACTUACIONEXAGERADARIDICULAINENTENDIBLEIRREPETIBLEESTUPIDAINCREIBLE.
Reir, agobiante, genuino, risiblacion. Completamente utopico.
La Marcha de la bronca.
Bronca por que entonces cuando quieren,
que me corte el pelo sin razon.
Es mejor tener el pelo libre,
que la libertad con fijador.
LA BOMBONERA, regreso de SUI GENERIS, 2000 DICIEMBRE.
martes, agosto 12, 2008
PAR AL CUADRADO
Escribo imparcial, ambiguo, estrictamente partido por la mitad, desde la coronilla hasta la entrepierna, no desangrado, quiza un poco desequilibrado.
A mi parte derecha le ha quedado solamente su diestra habilidad para sobrevivir.
La izquierda no se como lo hara, nunca fui zurdo, nunca la use, solo para jugar a los bolos y para sostenerle el papel a mi mano derecha, mientras ella escribia, desairada, iracunda, sin yo entender mucho de lo que escribia, suele pasar, luego uno se muere y habra millones de personas dandose fuerte en el coco. ¿Que nos habra querido decir? Uno bien muerto que si esta, que nisiquiera se entero que diablos escribia esa maldita mano, uno estaba concentrado en como la izquierda la sostenia.
Yo vivo en un cuerpo que me dieron para que lo fuera creciendo, y el a mi, en todo caso, a veces vienen a convivirse mi cuerpo, no se de donde salieron, he aprendido a conocerlos bien, de vez en cuando hablamos, nada mas, una simple charla, son dos.
Uno se llama Santiago, Santiaguito. Santiago es mas bien como de mente, muy medido y pensante, el buen pensante, de racionamientos largos y anchos analisis.
El otro se llama David, desquiciado, a su criterio invencible, intocable, completamente visceral, de narraciones intestinales con mucho vertigo, vive en el peligro, pero con esperanza, descontrolado.
Ambos la llevan bien, se respetan los espacios, Santiago sabe cuando a David le corresponde escribir, David se sienta y se cega ante el papel, desgarrador si se quiere. Santiago en cambio, la piensa, abre el libro y cita, compara, es tranquilo, calculador, no quiere el menor error en sus escritos. Escriben muy ameno, los dos, uno se divierte leyendolos, pero lo verdaderamente estremecedor es cuando se juntan, vuelven añicos ese papel, nunca borran, dejan todo escrito tal y como esta, aniquilan sus propios escritos, los plasman en un parrafo y despues comienzan a devorarselos, a asesinarlos lentamente, durante todo el resto de texto hasta que en el ultimo renglon y cuando ya no hay posibilidad alguna para el escrito y su corta vida, cuando todos esperan el ¡zas!, de repente y como rogando, le entregan el puñal y huyen, no corriendo, camino de espaldas y despacio, el escrito queda ahi, lleno de dolor y de rabia, con el puñal en la mano, puede entonces acceder a cortar de un tablazo su cabeza y su sufrimiento, o puede tambien arrojar el puñal e intentar sobrevivir, siempre buscando la venganza hacia los perversos que lo lastimaron, y va sangrando y luchando contra el camino, siguiendo las huellas que dejaron antes de irse, ¿quienes? pues Santiago y David, por que ¡ah! eso si, todo lo que uno escribe se le devuelve con el tiempo vengativo e imprudente, y van por tu cabeza, por tus intestinos y te cortan el cuerpo, gozan de tu sufrimiento. Extraño oficio este de escribir.
Santiago come bien y es puntual, contrario a David.
David es de los que corre, nunca alega ningun derecho, si la ves venir clavas los pies en la mas tronante carrera. Santiago es mas pausado, exige claridad, paciencia. Por supuesto, a David le va mucho mejor con la policia.
Santiago tecnifica los partidos, se deleita. David se encarniza, se estalla.
Santiago tiene pausa, doble sentido, genera presencia, da el punto de validez a cada accion, aprehende por completo los textos. David no suele leer el libreto, sale en ocaciones a escena, a jugar, a carcajearse. Igualmente, solos son validos, pero juntos exquisitos, tan mortales como la pobreza, como el caminar, tan mortales como la misma mortalidad.
Yo no se por que es que vienen a molestarme en mi cuerpo, yo siempre los dejo entrar, y luego leo y veo lo que hicieron y me dan ganas de invitarlos a mudarse, pero no, ellos nunca dormirianen el mismo lugar toda la vida, tienen que deambular, darse errancia.
Que tal que ahorita lleguen, antes de que yo termine de escribir, por que ellos llegan como inesperados, sorpresivos y se van apoderando de los texto, y hacen lo que se les da la gana con ellos, los revientan, los hacen volar en pedacitos, nisiquiera leen lo que habia antes, sino que llegan y coordinan la detonacion.
Despues del estallido, se levanta el texto medianamente cojo y dolido, y nosotros nos reimos, por que tenemos el poder, los textos son insolentes y siempre se van a intentar levantar para vengarse, pero no pueden, por que apenas se leen ya no son nuestro problema, quien lo leyo, entiendalo o no debera ahora cargar con la culpa.
La culpa de entregarle el puñal al escrito y verlo ya ciego e inconsciente, venir a vengarse inultimente o hundirselo en lo mas profundo de las entrañas, partirse a la mitad. Desde la coronilla hasta la entrepierna, completamente desequilibrado, mientras Santiago sostiene controlando la hoja para que no se resbale por la mesa de madera, y David hunde fuerte el lapiz, por eso siempre se terminan partiendo las minas, indefensas, ante lo que acaban de escribir, ellas son lo unico que pueden lastimar las letras, las letras moribundas y vengativas de todos nuestros escritos.
A mi parte derecha le ha quedado solamente su diestra habilidad para sobrevivir.
La izquierda no se como lo hara, nunca fui zurdo, nunca la use, solo para jugar a los bolos y para sostenerle el papel a mi mano derecha, mientras ella escribia, desairada, iracunda, sin yo entender mucho de lo que escribia, suele pasar, luego uno se muere y habra millones de personas dandose fuerte en el coco. ¿Que nos habra querido decir? Uno bien muerto que si esta, que nisiquiera se entero que diablos escribia esa maldita mano, uno estaba concentrado en como la izquierda la sostenia.
Yo vivo en un cuerpo que me dieron para que lo fuera creciendo, y el a mi, en todo caso, a veces vienen a convivirse mi cuerpo, no se de donde salieron, he aprendido a conocerlos bien, de vez en cuando hablamos, nada mas, una simple charla, son dos.
Uno se llama Santiago, Santiaguito. Santiago es mas bien como de mente, muy medido y pensante, el buen pensante, de racionamientos largos y anchos analisis.
El otro se llama David, desquiciado, a su criterio invencible, intocable, completamente visceral, de narraciones intestinales con mucho vertigo, vive en el peligro, pero con esperanza, descontrolado.
Ambos la llevan bien, se respetan los espacios, Santiago sabe cuando a David le corresponde escribir, David se sienta y se cega ante el papel, desgarrador si se quiere. Santiago en cambio, la piensa, abre el libro y cita, compara, es tranquilo, calculador, no quiere el menor error en sus escritos. Escriben muy ameno, los dos, uno se divierte leyendolos, pero lo verdaderamente estremecedor es cuando se juntan, vuelven añicos ese papel, nunca borran, dejan todo escrito tal y como esta, aniquilan sus propios escritos, los plasman en un parrafo y despues comienzan a devorarselos, a asesinarlos lentamente, durante todo el resto de texto hasta que en el ultimo renglon y cuando ya no hay posibilidad alguna para el escrito y su corta vida, cuando todos esperan el ¡zas!, de repente y como rogando, le entregan el puñal y huyen, no corriendo, camino de espaldas y despacio, el escrito queda ahi, lleno de dolor y de rabia, con el puñal en la mano, puede entonces acceder a cortar de un tablazo su cabeza y su sufrimiento, o puede tambien arrojar el puñal e intentar sobrevivir, siempre buscando la venganza hacia los perversos que lo lastimaron, y va sangrando y luchando contra el camino, siguiendo las huellas que dejaron antes de irse, ¿quienes? pues Santiago y David, por que ¡ah! eso si, todo lo que uno escribe se le devuelve con el tiempo vengativo e imprudente, y van por tu cabeza, por tus intestinos y te cortan el cuerpo, gozan de tu sufrimiento. Extraño oficio este de escribir.
Santiago come bien y es puntual, contrario a David.
David es de los que corre, nunca alega ningun derecho, si la ves venir clavas los pies en la mas tronante carrera. Santiago es mas pausado, exige claridad, paciencia. Por supuesto, a David le va mucho mejor con la policia.
Santiago tecnifica los partidos, se deleita. David se encarniza, se estalla.
Santiago tiene pausa, doble sentido, genera presencia, da el punto de validez a cada accion, aprehende por completo los textos. David no suele leer el libreto, sale en ocaciones a escena, a jugar, a carcajearse. Igualmente, solos son validos, pero juntos exquisitos, tan mortales como la pobreza, como el caminar, tan mortales como la misma mortalidad.
Yo no se por que es que vienen a molestarme en mi cuerpo, yo siempre los dejo entrar, y luego leo y veo lo que hicieron y me dan ganas de invitarlos a mudarse, pero no, ellos nunca dormirianen el mismo lugar toda la vida, tienen que deambular, darse errancia.
Que tal que ahorita lleguen, antes de que yo termine de escribir, por que ellos llegan como inesperados, sorpresivos y se van apoderando de los texto, y hacen lo que se les da la gana con ellos, los revientan, los hacen volar en pedacitos, nisiquiera leen lo que habia antes, sino que llegan y coordinan la detonacion.
Despues del estallido, se levanta el texto medianamente cojo y dolido, y nosotros nos reimos, por que tenemos el poder, los textos son insolentes y siempre se van a intentar levantar para vengarse, pero no pueden, por que apenas se leen ya no son nuestro problema, quien lo leyo, entiendalo o no debera ahora cargar con la culpa.
La culpa de entregarle el puñal al escrito y verlo ya ciego e inconsciente, venir a vengarse inultimente o hundirselo en lo mas profundo de las entrañas, partirse a la mitad. Desde la coronilla hasta la entrepierna, completamente desequilibrado, mientras Santiago sostiene controlando la hoja para que no se resbale por la mesa de madera, y David hunde fuerte el lapiz, por eso siempre se terminan partiendo las minas, indefensas, ante lo que acaban de escribir, ellas son lo unico que pueden lastimar las letras, las letras moribundas y vengativas de todos nuestros escritos.
lunes, agosto 11, 2008
CARTA AL TEATRO, DEL POBRE
No quiero tu dinero yo me lo puedo ganar,
y dame una careta y te digo la verdad.
RODOLFO, 2007.
Agosto 12 de 2008, Bogota.
Señor Jerzy Grotowski,
Por medio de la presente me dirijo a usted respetuosamente con el fin de primero, demostrale mi gran admiracion y gratitud hacia su obra, es sin duda usted uno de los autores que mas influencio el teatro en el siglo veinte y que a pesar de su muerte, sigue transforma aun en la actualidad.
No se si recordara aquella ocasion en que previamente escribi acerca de usted, fue leida como programa de mano en una obra de un Colectivo (no tan colegial como parecia, y obviando los comportamientos de sus jovenes integrantes en los taxis de la reconocida ciudad de Santiago de Cali, quisiera tambien aprovechar este parentesis para levantar una fuerte critica hacia la manera en como uno de estos jovenes urgaba indiscriminadamente y sin mayor razon las entrañas de los demas, este acto no es sano desde ningun punto de vista y es completamente reprochable por cualquier persona con un comportamiento medianamente contenible y normal) de un colegio Jesuita, una obra en la que no pasaba nada, una obra en la que los eruditos del arte nos planeaban asesinar antes de que acabara la funcion, en este breve escrito, pretendia por medio de la tan citada imaginacion de un adolescente, encontrarme a usted en una calle de la ciudad (de preferencia la Carrera quinta por su cercania a los cerros Orientales) y expresarle mi admiracion por su genialidad (simelopermite) le aclaraba tambien que un muchacho de dieciseis años no puede hablar de lo que no sabe y le preguntaba acerca de la medicion fisica de la "cuarta pared".
Bien, señor Grotowski siento que tendre que volver a molestarlo, ha pasado un año mas o menos desde aquel entonces, ahora tengo diecisiete, algunas dudas se han aclarado y otras siguen intactas, no prentendo tampoco hacer de cuenta que se mas de lo que antes sabia, sin embargo, tengo tres cuestionamientos especificos y puntuales acerca de situaciones que me han generado contrastes y/o contradicciones en lo pertinente a su obra.
(cuestionamiento como le digo, especificos y puntuales, porque si algo yo detesto es que la gente gire sobre un mismo tema y no diga nada, y despues deiga cosas que no corresponden al tema de conversacion, es como la gente que escribe sin tildes, horrible! Y aun peor es la gente que pone comas por todo, esa gente, si que es, completamente, inaguantable, fastidiosa, asesinable).
Primeramente me acerca a su planteamiento de los "prescindibles" en el teatro, habla usted de que el teatro, puede prescindir de escenografia, vestuario, texto y demas. Yo dentro de mi ignorancia y mi reducida experiencia, concuerdo con usted, sin embargo, cuando usted afirma que el teatro jamas podra prescindir de UNA RELACION ACTOR - ESPECTADOR, no esta entonces acabando con el teatro escrito? es decir, que en su forma escrita no puede existir teatro? pues, porque como aun no se ha visto manifestado en la relacion ACTOR - ESPECTADOR, es decir que el teatro escrito, no existe! no estariamos en ese momento cortando la cabeza a miles de dramaturgos que a mi opinion lograron plasmar teatro en un papel, sin la posterior necesidad de verlo materializado en la representacion, estamos cortando la cabeza a Brecht, a Chejov, a Moliere, incluso a aquel hombrecito que tampoco es nisiquiera dramaturgo y que anda escribiendo por aqui y por alla, como un deambulante escribano sin cabeza!, suena como a fabula, genial:
"EL DEAMBULANTE ESCRIBANO SIN CABEZA"
Nota personal: Escribir algo que se titule de ese modo.
Retomamos, ahora con la segunda duda, ya que hablamos de los imprescindibles, no es tambien necesario un conflicto? no hablo del conflicto de preescolar (inicio, nudo y desenlace) hablo de un conflicto dramatico (valga la re...) que genera contraste, status, contexto, que nos situa como espectadores en algun lugar (inclusive cuando este lugar es indefinido, pues se nos situa en un espacio indefinido) es que yo ya lo decia, el Espacio Vacio, no es tan vacio como parece, el espacio vacio se la da asi al espectador para que este lo llene como le plazca, para que lo interprete segun una situacion que se le presenta. Al generar dicho conflicto (que genera espacio, situacion...) se genera tambien una energia (completamente asociada a la convencion misma que implica el teatro, esto no es real es teatro, porque? porque usted esta sentado en el Enrique Buenaventura, o porque usted pago,o porque YO QUE SE!) aqui entra la energia, que genera?
Aqui responde el auditorio repleto: MOVIMIENTO!
Energia que genera movimiento, movimiento que genera energia (ver "DE EL MOVIMIENTO DEL MOVIMIENTO") y que se da entre una energia y un movimiento? UNA ACCION! accion que es tan imprescindible como el actor que la representa, accion que puede ser tanto una partitura escencica maravillosa, como la mas simple quietud en un espacio vacio, accion que es el fin del trabajo del actor, si bien el trabajo del actor es imprescindible, no deja de ser el medio para llegar a un fin, la accion! Ustedes diran: (me refiereo a ustedes quienes leen abusivamente mi carta al señor Grotowski, no ha usted señor Grotowski) es tan obvio, el actor, actua, genera accion, no hay que ser un genio para deducirlo, pero no es tan obvio, porque esa ACCION, tiene detras una energia y un movimiento, que son producidas por un espacio y por una situacion temporal (asi sea indefinida, repito, lo indefinido existe, es!) que a su vez son producidos por un: CONFLICTO, tan imprescindible como la RELACION ACTOR-ESPECTADOR que materializaran dicho conflicto.
Aqui uno mis dos primeras dudas: dicho conflicto (con todas las implicaciones que tendria hablar de un VERDADERO Conflicto) puede estar hallado en el texto dramaturgico! por lo que puede existir la energia y el movimiento (ficticio, por supuesto) en el texto, la accion puede presentarse escrita sin necesidad de representacion, el teatro (aqui entran palabras mayoresque aunque suenen altaneras, son humildes y llenas de inseguridad, es decir que al escribir me tiembla la manita) el teatro podria llegar a existir sin la necesidad de la materializacion del texto, es decir que el teatro no dependeria entonces de la relacion ACTOR-ESPECTADOR, ya que podriamos prescindir de esta por ejemplo al leer, una obra de teatro, quedando asi, que lo imprescindible no es ACTOR-ESPECTADOR, sino digamos CONFLICTO, conflicto capaz de generar un espacio donde se presenten una energia y movimientos especificos para producir ACCION, asi esta solo vaya inscrita en la mente del lector.
Mi tercera duda no es una duda sino un capricho, se bien que peco por parcial y quiza porque la nostalgia me ahogue la garganta, usted afirma en la declaracion de principios, que ningun actor debe corregir a otro actor, ni valerse de su error, yo pregunto: no es este juego uno de los factores de riesgo y de perversidad (hablando del artista como el ser perverso, que no ve a dos monjitas sentadas en la banca de un parque, sino que ve a dos lesbianas en potencia deseosas y apasionadas) mas bonitos que hay entre dos actores, que si bien son seres individuales van regidos por una colectividad y por un trabajo de grupo que determina el todo de una escenificacion, no hacerlo caer en el abismo de su error, sino aprovecharme de este, explotarlo, no solo para el uso de la colectividad, sino tambien para rescatarlo de su equivocacion, para inventarme un conflicto tan valido como el que estaba escrito en el guion antes de que mi compañero lo errara, antes de que al director se le retrasaran las luces, o se fundieran los bombillos, conflicto que nace puro y virgen del ACTOR, conflicto que contradiria todo lo que a usted escribo, por que es que nosotros teniamos a un director muy bueno, pero cuando estuvimos en Cali, le dio por montar en lancha y se ahogo en el rio Pance. QEPD.
Cordialmente, David Santiago Rodriguez De Vega
martes, agosto 05, 2008
Trilogia: LA CAIDA DE LOS PELOS Y LOS LIBROS
Lo real, Vas por la calle y un señor de corbata agarra a puñaladas a un perro de ojos azules.
Las oportunidades son como los calvos: poquitos, eso dijo Olinto una vez que nos reunio en el coliseo, el nos decia, que no fumaramos en el bosque, que nos mandaba a la policia, que tomaramos pero poquito, porque claro, nadie va a pasarla tomando juguito de guayaba, que tomemos poquito, que no tiremos, y que si tiramos nos protejamos, pero mejor que no tiremos. Que a los que se emborrachan se los comen, y a mi que cada dia se me cae mas el pelo.
Dicen que para la caida del cabello uno se puede echar petroleo crudo, crudo, es decir que uno no puede ir andando por cualquier gasolinera comprando gasolina y echandose en la cabeza para no quedarse calvo, tampoco aconsejaria ir comprando gasolina y metersele a la boca por cualquier razon, mejor tomar juguito de guayaba, yo una vez trague gasolina, pues me trague un poquito, el resto me lo eche en la cara, y como tenia una antorcha cerca, pues me prendi, no me prendi con alcohol (lo cual aunque suene un poco folclorico: hubiese sido mucho mejor) me prendi con fuego, la mano y la cara, y el director de una obra que estabamos montado se me vino encima, y me dijo que no!, que era un irresponsable, que la obra, pero finalmente paso. Ya ni marcas me quedan, ahora me viene con el cuento de que me corte el pelo, y bien poquito que si me queda, ademas que en ese colegio no nos dejaban crecer el cabello, nos dejaban abrirnos huecos y tener aretes, pero nada de pelo largo, era algo extraño, nunca lo entendi muy bien, hubo incluso una vez que entro un cura medio loco y nos prohibio llevar walkmans, no se podian llevar discmans ni oir musica, en el recreo! nadie podia escuchar musica en el recreo, que tal que a Caicedo le hubieran dicho eso los jesuitas, ese man yo creo que si necesitaba como autodetonarse con los Rolling Stones, y que no lo dejaran! despues andan diciendo que porque los jovenes prueban las drogas.
Si no me la dejan oir pues me la tendre que imaginar...
Lo imaginario, Bienvenido a nuestra obra, se titula: El señor y las catorce cuchilladas. Espero los lectores hallan notado la odiosa que convencion que me veo obligado lastimosamente a repetir, no porque ofrezca todo "masticadito" a quien lee, sino por una serie de autoconvicciones y principios eticos.
Que me hacen preferir: obedecer a quien me pone el arma en la sien, que escribir com quiera y morir, quiza con un tiro en el paladar, quiza muerto a cuchilladas por un señor de corbata, o quiza desgarrado a mordiscos por un perro de ojos... (deduccion del lector) si exacto!... (cambio repentino) verdes! ojos verdes, (sorpresa, que no es sorpresa en realidad porque yo la anticipe, por aquel asunto de las autoconvicciones y las armas en el paladar).
Espero los lectores ignoren el bache que acaba de causar mi poca concentracion y mi capricho decididamente caprichoso.
Una vez al cura le dio por decir que en San Bartolo habia petroleo, nadie le creyo, pero la ocurrencia empezo a complicarse cuando mando a levantar la grama del campo de futbol, ante la sorpresa de no hallar ni media gota de crudo, decidio excavar en el edificio y desalojo todos los salones, los profesores murmuraban entre si que el viejo habia perdido la cabeza, los estudiantes primero disfrutaron la falta de clases, despues se preocuparon igual que todos, los padres de familia escribieron infinidad de cartas para persuadir al cura de su error, pero el seguia empecinado en su locura, mando a tumbar primaria, despues demolio el coliseo, quebro todo el pavimento de las carreteras, una tarde todos nos tuvimos que arrinconar contra el muro que da a la circunvalar porque las retroexcavadoras no daban abasto, finalmente y envuelto en ruinas dijo lo que nunca nadie esperaba que dijera por mas carcomida que tuviera la cabeza.
"Hay que tumbar la biblioteca"
Gutierrez no dijo nada, porque estaba en Alemania visitando al papa negro, en Colonia, me trajo un llavero despues de que regreso, antes del infarto (el infarto se produjo por razopnes obvios mientras subia en un Chevrolet por la calle 34...), el cura poseido por una desicion inamovible decidio entonces tumbar la biblioteca, la tumbo. Y se diviso claritico, el recorrido del tunel, que daba a la cripta desde "la cueva del diablo", por donde se escapaban los curas de los liberales cuando armaban matacera, habia para sorpresa de todos unas quinientas estolas intactas y como ochenta botellas de ron.
San Bartolo quedo hecho ruinas, no se pudo recuperar nada, los fondos se habian gastado en las excavaciones.
Lo genial, Astuto perro de ojos verdes es elegido presidente de la republica, superando en las urnas a un señor de corbata quien en un intento fallido de ganar las elecciones, quiso matar al perro con un puñal, antes de suicidarse.
Pasados los dias, decidimos quedarnos en San Bartolo la ultima noche antes de que hicieran el terreno parte del parque Nacional, estuvimos hasta las doce fumando hierba y tomando vino con una guitarra desafinada, nadie le daba al si de la segunda cuerda, desistimos, cuando botamos la colilla al prado sucedio lo inesperado, lo magnifico, el colegio comenzo a incendiarse solito con una simple chispa, que hizo reventar el petroleo que estaba debajo de las ruinas, el liquido inflamable extendio las llamas por todo el colegio vuelto ruinas e incluso por la perse y por Carabineros, el petroleo prendio todo lo que quedaba de San Bartolo, el cura loco tenia razon, solo que nunca excavo lo suficiente, habia una ligera capa antes de llegar a los pozos gigantes y entre las explosiones y la borrachera, vimos como San Bartolo se hacia llamas, por que estaba construido encima de grandes pozos de crudo, y Olinto que nos decia que no fumaramos en el bosque y que nos cuidaramos, y Olinto que sonriente, muchos miles de metros lejos, suelta la carcajada cuando le sale en el periodico "El colegio mas grande de Bogota se incendio", sonriente y con su fronduosa cabellera, por que a lo mejor el petroleo crudo si quitaba la calvicie, y es que las oportunidades si son como los calvos.
FIN
Las oportunidades son como los calvos: poquitos, eso dijo Olinto una vez que nos reunio en el coliseo, el nos decia, que no fumaramos en el bosque, que nos mandaba a la policia, que tomaramos pero poquito, porque claro, nadie va a pasarla tomando juguito de guayaba, que tomemos poquito, que no tiremos, y que si tiramos nos protejamos, pero mejor que no tiremos. Que a los que se emborrachan se los comen, y a mi que cada dia se me cae mas el pelo.
Dicen que para la caida del cabello uno se puede echar petroleo crudo, crudo, es decir que uno no puede ir andando por cualquier gasolinera comprando gasolina y echandose en la cabeza para no quedarse calvo, tampoco aconsejaria ir comprando gasolina y metersele a la boca por cualquier razon, mejor tomar juguito de guayaba, yo una vez trague gasolina, pues me trague un poquito, el resto me lo eche en la cara, y como tenia una antorcha cerca, pues me prendi, no me prendi con alcohol (lo cual aunque suene un poco folclorico: hubiese sido mucho mejor) me prendi con fuego, la mano y la cara, y el director de una obra que estabamos montado se me vino encima, y me dijo que no!, que era un irresponsable, que la obra, pero finalmente paso. Ya ni marcas me quedan, ahora me viene con el cuento de que me corte el pelo, y bien poquito que si me queda, ademas que en ese colegio no nos dejaban crecer el cabello, nos dejaban abrirnos huecos y tener aretes, pero nada de pelo largo, era algo extraño, nunca lo entendi muy bien, hubo incluso una vez que entro un cura medio loco y nos prohibio llevar walkmans, no se podian llevar discmans ni oir musica, en el recreo! nadie podia escuchar musica en el recreo, que tal que a Caicedo le hubieran dicho eso los jesuitas, ese man yo creo que si necesitaba como autodetonarse con los Rolling Stones, y que no lo dejaran! despues andan diciendo que porque los jovenes prueban las drogas.
Si no me la dejan oir pues me la tendre que imaginar...
Lo imaginario, Bienvenido a nuestra obra, se titula: El señor y las catorce cuchilladas. Espero los lectores hallan notado la odiosa que convencion que me veo obligado lastimosamente a repetir, no porque ofrezca todo "masticadito" a quien lee, sino por una serie de autoconvicciones y principios eticos.
Que me hacen preferir: obedecer a quien me pone el arma en la sien, que escribir com quiera y morir, quiza con un tiro en el paladar, quiza muerto a cuchilladas por un señor de corbata, o quiza desgarrado a mordiscos por un perro de ojos... (deduccion del lector) si exacto!... (cambio repentino) verdes! ojos verdes, (sorpresa, que no es sorpresa en realidad porque yo la anticipe, por aquel asunto de las autoconvicciones y las armas en el paladar).
Espero los lectores ignoren el bache que acaba de causar mi poca concentracion y mi capricho decididamente caprichoso.
Una vez al cura le dio por decir que en San Bartolo habia petroleo, nadie le creyo, pero la ocurrencia empezo a complicarse cuando mando a levantar la grama del campo de futbol, ante la sorpresa de no hallar ni media gota de crudo, decidio excavar en el edificio y desalojo todos los salones, los profesores murmuraban entre si que el viejo habia perdido la cabeza, los estudiantes primero disfrutaron la falta de clases, despues se preocuparon igual que todos, los padres de familia escribieron infinidad de cartas para persuadir al cura de su error, pero el seguia empecinado en su locura, mando a tumbar primaria, despues demolio el coliseo, quebro todo el pavimento de las carreteras, una tarde todos nos tuvimos que arrinconar contra el muro que da a la circunvalar porque las retroexcavadoras no daban abasto, finalmente y envuelto en ruinas dijo lo que nunca nadie esperaba que dijera por mas carcomida que tuviera la cabeza.
"Hay que tumbar la biblioteca"
Gutierrez no dijo nada, porque estaba en Alemania visitando al papa negro, en Colonia, me trajo un llavero despues de que regreso, antes del infarto (el infarto se produjo por razopnes obvios mientras subia en un Chevrolet por la calle 34...), el cura poseido por una desicion inamovible decidio entonces tumbar la biblioteca, la tumbo. Y se diviso claritico, el recorrido del tunel, que daba a la cripta desde "la cueva del diablo", por donde se escapaban los curas de los liberales cuando armaban matacera, habia para sorpresa de todos unas quinientas estolas intactas y como ochenta botellas de ron.
San Bartolo quedo hecho ruinas, no se pudo recuperar nada, los fondos se habian gastado en las excavaciones.
Lo genial, Astuto perro de ojos verdes es elegido presidente de la republica, superando en las urnas a un señor de corbata quien en un intento fallido de ganar las elecciones, quiso matar al perro con un puñal, antes de suicidarse.
Pasados los dias, decidimos quedarnos en San Bartolo la ultima noche antes de que hicieran el terreno parte del parque Nacional, estuvimos hasta las doce fumando hierba y tomando vino con una guitarra desafinada, nadie le daba al si de la segunda cuerda, desistimos, cuando botamos la colilla al prado sucedio lo inesperado, lo magnifico, el colegio comenzo a incendiarse solito con una simple chispa, que hizo reventar el petroleo que estaba debajo de las ruinas, el liquido inflamable extendio las llamas por todo el colegio vuelto ruinas e incluso por la perse y por Carabineros, el petroleo prendio todo lo que quedaba de San Bartolo, el cura loco tenia razon, solo que nunca excavo lo suficiente, habia una ligera capa antes de llegar a los pozos gigantes y entre las explosiones y la borrachera, vimos como San Bartolo se hacia llamas, por que estaba construido encima de grandes pozos de crudo, y Olinto que nos decia que no fumaramos en el bosque y que nos cuidaramos, y Olinto que sonriente, muchos miles de metros lejos, suelta la carcajada cuando le sale en el periodico "El colegio mas grande de Bogota se incendio", sonriente y con su fronduosa cabellera, por que a lo mejor el petroleo crudo si quitaba la calvicie, y es que las oportunidades si son como los calvos.
FIN
lunes, agosto 04, 2008
La Liberacion de las libertades
Para reconocer o identificar cualquier cosa, en su esencia, en su punto mas virgen de pureza y vanidad, en su minima presencia, sin adornos, sin demas mentiras que oscuren su verdadera realidad, sin mascaras, sincero, hay que volver a los origenes! excavar y adentrarse en los oscuros pasajes del nacer, del ser, del comenzar a existir, a comunicarse y a transformar mundo.
Porque todo lo que existe tiene responsabilidad mayoritaria o no (no entremos en el tema de la democracia por el dominio del mundo, pues es denso, improbable, descontextual y ademas no existe, porque las cosas no votan, botan, algunas botan, como las pistolas que botan balas, otras botas, como las botas que atraviezan pantanos y eso, pero ninguna vota, solo el hombre, que vota porque el que vota es libre, y el que es libre no lo rigen cadenas ni es esclavo, por eso no hay urnas para los esclavos, ellos no son hombres, son cosas, y las cosas no votan, solo botan, algunas no todas) en el mundo, si hablamos de cuestiones un poco mas triviales e inentendibles, nos encontramos con la libertad de todos los hombres, uno es libre, o al menos debe intentarlo ser.
No es esa la voluntad de Dios?
A Jacobo la maestra le dijo cuando chico:
TU LIBERTAD LLEGA HASTA DONDE COMIENZA LA LIBERTAD DE LOS DEMAS.
El crecio y en uno de sus analisis matematicas de por las tardes de los Domnigos, se dio cuenta de que en este pais somos muy libres! en Colombia solo hay treinta y seis personas por kilometro cuadrado, es decir cada colombiano tiene 270 metros cuadrados de libertad, yo puedo hacer lo que quiera en mis 270 metros, es mi pedazo de mundo y yo lo mando y ordeno.
Pero en China, por ejemplo, hay 6300 por kilometro cuadrado cada uno tiene 0,00015 kilometros cuadrados, es decir metro y medio, cada Chino puede hacer loq eu quiera en su metro y medio, y cuando un chino se resbale, otro lo dira: Hey! vete de mi metro y medio, entiendes perro!
Pobres chinos los de China, en metro y medio los mas altos no se pueden ni acostar.
pobres chinos los de Colombia, nadie les ha dicho donde quedan sus 270 metros cuadrados.
LES TENGO UNA BUENA Y UNA MALA NOTICIA...
ADIVINEN QUE PAGAMOS...
Porque todo lo que existe tiene responsabilidad mayoritaria o no (no entremos en el tema de la democracia por el dominio del mundo, pues es denso, improbable, descontextual y ademas no existe, porque las cosas no votan, botan, algunas botan, como las pistolas que botan balas, otras botas, como las botas que atraviezan pantanos y eso, pero ninguna vota, solo el hombre, que vota porque el que vota es libre, y el que es libre no lo rigen cadenas ni es esclavo, por eso no hay urnas para los esclavos, ellos no son hombres, son cosas, y las cosas no votan, solo botan, algunas no todas) en el mundo, si hablamos de cuestiones un poco mas triviales e inentendibles, nos encontramos con la libertad de todos los hombres, uno es libre, o al menos debe intentarlo ser.
No es esa la voluntad de Dios?
A Jacobo la maestra le dijo cuando chico:
TU LIBERTAD LLEGA HASTA DONDE COMIENZA LA LIBERTAD DE LOS DEMAS.
El crecio y en uno de sus analisis matematicas de por las tardes de los Domnigos, se dio cuenta de que en este pais somos muy libres! en Colombia solo hay treinta y seis personas por kilometro cuadrado, es decir cada colombiano tiene 270 metros cuadrados de libertad, yo puedo hacer lo que quiera en mis 270 metros, es mi pedazo de mundo y yo lo mando y ordeno.
Pero en China, por ejemplo, hay 6300 por kilometro cuadrado cada uno tiene 0,00015 kilometros cuadrados, es decir metro y medio, cada Chino puede hacer loq eu quiera en su metro y medio, y cuando un chino se resbale, otro lo dira: Hey! vete de mi metro y medio, entiendes perro!
Pobres chinos los de China, en metro y medio los mas altos no se pueden ni acostar.
pobres chinos los de Colombia, nadie les ha dicho donde quedan sus 270 metros cuadrados.
LES TENGO UNA BUENA Y UNA MALA NOTICIA...
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