una lucha por sobrevivir, una lucha del hombre que se refugia en el hombre, comer no basta para enseñar a no robar a los que no comen. la violencia esta adentro, esperando, somos animales de colmillos sedientos, pararse es entrar a jugar con esta violencia como se juega también al sexo con las miradas, con las palabras y otros derivados del cuerpo. pero no queremos pararnos ante un puñal en este momento, no ante un fusil, por eso no puede ser el comunismo más que una utopía para los burgueses, porque no entendemos que hay gente con hambre

yo soy el que se deshace de lo que otro es.

de como recargar mi peso en algunos que ya no comen para no deberle nada a mis contemporaneos ni a Dios...

Yo quería releer primero El Jardín de Senderos que se Bifurcan antes de escribir esto, quería que Borges me influyera, quería que aceitara el camino pero me quedo viendo a Ringo cantar It Dont Come Easy, Ringo tiene ojos verdes, no leí Borges, ahora escucho una canción que se llama Sara, no intento releer lo que voy dejando atras, porque quiero precisamente que esto sea un escape, una vía alterna, cada día percibo más esa relación cambiante de los objetos que nos acechan, no se debe a la mera invención y creencia en la paranoia persecutoria (así como el comunismo no se debe a su mera inclusión en los diccionarios burgueses, ni a su mención en las clases de historia en los colegios de los niños ricos, sino a que los niños pobres...) heme otra vez aquí, sentado unanimemente en la silla del estudio de la casa de mi mamá, vine con la vana excusa de recoger la batería de mi celular, supongo que para coomunicarme, no quiero devolverme a leer esto, no quiero leerlo nunca, quiero que pase y se vaya como todo lo que he escrito, no me gusta lo que escribo porque escribo como un tonto niño rico, pensé primero en que a los niños pobres les hacen falta libros pero el cuerpo pide más el pan, despues de que el hombre aseguró el pan, pudo empezar a escribir, además hablo de mí como de un niño y ese es un engaño, una falsa ilusión, tengo la piel carcomida por el miedo, por el respeto, por la paciencia, ser noble es el peor de mis pecados, ahora añoro una violencia que se desate en mí. Brecht me hace dar cuenta de que mi percepción del comunismo es la de un burgués, Sartre, entiende que los objetos estan cambiando, que no es mera tontada, Silvio, le canta al che. y no el en Africa ardiente, como en el Africa ardiente. Yo me muero como viví. La música no me esta dejando ni escribir y ya no me dejo leer a Borges, miestriosamente la música quizó que escribiera yo desde otro lugar, quizá desde el de los objetos que me persiguen, esta mañana dinero viejo de un pantalón sucio vino a mí porque por fín tuve el impulso de lavar algo de ropa,. aunque metí tanta ropa en la lavadora que esta se atascó y casa ni lavó nada. Pude comprar pan, y monté bicicleta hasta el trabajo.

Gracias al diablo no llovió.

Luego encontré un candando en el piso, ahora siento ganas de dejar mi trabajo y empezar a vender mucho LSD. No puedo ser sincero aún, lo percibo, aunque lo intento.

Quizá es por que realmente en el fondo le quiero hablar es a usted y no escribir lo que mi cuerpo necesita comunicar a alguien tan receptivo como usted, o Violeta, o la hoja en la que uno se vomita.

son estos tiempos en los que toca volver al valle...
adonde años atras ya caminamos, ya reimos, y temimos.
lloramos, y despues tambien bebimos un poco.
pero al valle no ire yo realmente, desde que tome la desicion de ir estoy siendo otra persona, una posesion abrupta maquina misteriosamente todos mis actos.

por esta pasion yo llorare ogual que un niño

“Desconfíen del gesto más trivial y en apariencia sencillo. Y sobre todo examinen lo habitual. No acepten sin discusión las costumbres heredadas. Ante los hechos cotidianos, no digan: «Es natural». En una época de confusión organizada, de desorden decretado, de arbitrariedad planificada y de humanidad deshumanizada...nunca digan «Es natural». Para que todo pueda ser cambiado...reconozcan la regla como abuso. Y donde aparezca el abuso, pónganle remedio”.bb

los recuerdos se acumulan en la médula espinal, se desgastan, unos a otros se hieren.

abandonum

desde el viernes no como nada, ya es lunes por la tarde y trabajo hasta las diez de la noche.

no tengo dinero pero tengo trabajo, tengo la noción de ser productivo.

la gente cree que producir es ser padre, la familia es una relación económica.

el dinero?

he gastado mi dinero, lo confieso, aunque no encuentro formas para racionalizar mi súbito impulso.

ni la impresionante seguidilla de coincidencias que accionaron el deseo.

he viajado a la ciudad bonita, apenas regreso, estoy en la ciudad desde las cuatro en la madrugada.

estaba oscuro, tengo ganas de dormir.

falta trabajar seis horas.

no prometo nada.

ni quedarme despierto,

trabajando y produciendo.

ni siquiera estoy seguro de poder seguir.