Esto es un escrito, porque en el se escribio, porque al ser escrito ya es significado, pero no es un escrito a su vez, no es un escrito porque no significa nada, lo que lleva a que no es un escrito y no tiene un ser, al no ser nada no expresa tampoco nada.
No tiene un conflicto, ni una solucion, nadie podra sacar un resumen de el porque no es un escrito, no es nada, las letras que no significan no son nada, no llevan a ninguna conclusion, no merecen criticas ni elogios, solo escribo porque no queria hacerlo, no escribo, solo vivo, nisiquiera lo se con certeza, hay un monton de cosas en mi mente que quieren que escriba de ellas, pero si lo hago, el escrito tendria significado, y nadie quiere eso, todos los escrtios tienen significado, todos significan y todos hablan de algo, y si no hablan de nada, su significado seria entonces no tener significado, pero si ese fuera su significado: ya tendrian significado.
Lo que hay que intentar es que no sea un escrito, de manera que no haya posibilidad de un significado, escribir es sentir en un papel, yo no siento nada, no tengo una imaginacion, no pienso, y si no pienso no escribo, quizas no exista el proposito o talvez el proposito de esto sea no existir, si no existe no tiene un proposito asi que estaria escribiendo sin sentido.
El escrito no se siente mal, porque no se siente, de hecho no es un escrito, si lo fuera no lo quisiera ser, y si el no quiere serlo, no veo porque deba serlo, creo que no lo es, no lo es, si no lo es, es que no es, si no es, no es, no es.
Si alguna vez lo fue, terminara y ya no lo sera mas.
martes, mayo 02, 2006
viernes, abril 21, 2006
El lugar donde se escondio el futuro
Se oía el sonido de la flauta y la noche, el rió escuchaba con atención, la vieja cabaña olía a café, sonaba el viento que acariciaba la montaña, el sentía el aire frió de la tranquilidad, la oscuridad iluminaba el cielo, la melodía tomaba un respiro y la mente olvidaba las notas, la mente las olvidaba pero el cuerpo no las necesitaba, sus manos recordaron el compás del español: ojos verde marihuana… y sus voz ronca y gruesa, por los años del mundial en París.
El viejo no recordaba aun todos sus nombres, nacido en algún sitio del sur, donde el sol alumbra cuando se le da la gana, de esos lugares que cuando uno ve se olvidan por completo, cuando su vida decía la verdad, su actitud era un tajalápiz metálico, su personalidad era la letra cursiva, escribio desde muy temprano, Dios era su dios, los crucifijos eran ecuaciones, la cerveza no existía, aun, coger era todavía un fantasma detrás del confesatorio, y te confiesa un sacerdote judío de treinta y tres años, y las lagrimas no tardan en caer; El nombre al final es el de un poeta analfabeta.
El viejo de joven era responsable, no tocaba flauta ni aspiraba polvos, rezaba credos y lecciones de historia, no tardaron en darse cuenta de que debían deshacerse de el, tendrían que deshacerse de el y darle alas para que llegara lejos, el debió haber estudiado en alguna universidad del norte o por lo menos de al otro lado del mar.
Termino de leer obligado y era de los mas esclavos, asesino muchos inmortales por un error de ortografía, el estaba cerca de el padre, no porque hubiera saltado para agarrarle la túnica, sino porque el le había dado la llave a un ascensor que no caería, un ascensor que jamás subió, siempre tuvo miedo a esas cosas, las escaleras le habían limpiado el cabello.
Las oportunidades llovían sobre su cabeza, su vida estaba ya aferrada a la antena del orgullo, le prometieron dinero y trabajo, familia y una vida correcta, su gente le dio el tiquete para su vacación de toda la vida, al norte lo estarían esperando el futuro prometido.
Mujeres había conocido, ninguna llamo su atención, los pergaminos eran su cadena atada al pie, su muerte ya había sido firmada en un ataúd de madera y oro, su lapida decid: señor hombre, y tal como esta escrito, antes de morir le ganaría en los dados a la muerte para no morir por peste sino por gusto propio, como resucitar en vida y solo necesitar dos días.
Cuando le hablan del destino, recuerda aquel viernes santo de un año mil novecientos algo, salía de su casa, su destino era una imagen de amor, no de enamoramiento, era un cuadro en la biblioteca, tenia ya clara y leída su vida, le habían planificado hasta los guisantes del último día.
Pero fue camino a casa, que entro por curiosidad a lo que le pondría barba larga a su futuro, no entro a un bar, no entro a una abarrotería, no entro a ningún sitio común de arruinar futuros, vio a un cronista ciego tocando una armónica, el ciego levanto la cara y mirándolo a los ojos le dijo: Ojos verde marihuana…
El le pago una sopa y le escucho una canción, recuerda que era de un trovador del norte, del mismo norte donde el futuro esta sentado en una silla de cuero con aire acondicionado.
El joven viejo tomo el dinero del futuro se despidió con la frente en alto y prometió regresar cuando fuera el dueño de la vida, pero el dinero no fue a un avión con escala en una ciudad donde hay muchas flores, en donde se quemo un señor que cantaba cambalache, el no recuerda muy bien, ya esta viejo, cree.
Tomo un destino caminando hacia la libertad, compro pan y almorzó limón, conoció el ron y la coca, llegaba a los bares y calentaba vino a fuego, conoció la tierra larga del mundo nuevo, fue camarero y no astronauta, aprendió a escribir canciones antes que componer, nunca aprendió a componer, solo los sordos lo saben, en la caneca quedaron los libros, y dios dejo de ser dios y empezó a fumar, tabaco y opio, al natural es mejor, mucho mejor.
Su vida fue caminar, caminar y olvidar, aprender era cosa estupida, no necesitaba aprender, la mente olvidaba y el cuerpo la pasaba feliz, cuando la mente se cansaba de olvidar entraban los polvos, entro finalmente al país de la flor amada y la cerveza, subió por la selva, se encontró con muchas armas y gente confundida, aprendió a tocar flauta enseñado por el azar, no conocía las notas pero nunca las necesito, finalmente hallo el rió, era pequeño, parecía quebrada, pero era rió, el no usaba expresiones erróneas.
Hallo el rió y hallo la vieja cabaña, y mas tarde hallo a la vieja que no era tan vieja, los árboles de mandarina abundaban y la vieja conocía las hierbas, las siete, y la vieja tomaba te, y la vieja cabello castaño, y la vieja cantaba, y el soplaba su flauta, y el rió sonaba y hacia la percusión, y los árboles tocaban lo acústico cuando el viento quería, de lo contrario Dios desaparecía el atardecer, y el sonreía y la vieja tenia ojos verdes.
Eran Idiotas, vivían ignorantemente, la flauta había reemplazado las raíces, y la voz de la vieja era feliz, el planeta era plano, era infinito también, y el diablo era un tipo muy educado que tomaba jugos naturales, iba a visitarlos, al principio por casualidad buscando un baño al lado del rió, después por curiosidad y después por tomar te de la vieja, el dinero era un vagabundo tirado en un árbol, y el cielo era de mermelada, y las flores verdes y amarillas, ellos lograron corromper al puritano y licenciarse en cremalleras.
No les importaba ser felices, no les importaba nada, no les importaba que no les importara nada, el viejo había tirado su futuro al rió, y cuando la noche brillaba el cantaba y la vieja hacia los coros, luego entraba la flauta y la vieja traía te y hierba, y cuando acabo la canción, ambos mojaron la taza de te en el rió y se fueron a dormir, el viejo era el dueño del mundo, pero los que lo esperaban ya no estaban, de vez en cuando el viejo miraba al norte y reía, y tocaba aquella canción, la canción mas hermosa del mundo, ojos verde marihuana, y daba las gracias al ciego que le había enseñado a ver, y luego esperaba a la muerte con los dados en la mano esperando que llegara temprano porque llovía y la luna parecía querer irse a dormir.
David
El viejo no recordaba aun todos sus nombres, nacido en algún sitio del sur, donde el sol alumbra cuando se le da la gana, de esos lugares que cuando uno ve se olvidan por completo, cuando su vida decía la verdad, su actitud era un tajalápiz metálico, su personalidad era la letra cursiva, escribio desde muy temprano, Dios era su dios, los crucifijos eran ecuaciones, la cerveza no existía, aun, coger era todavía un fantasma detrás del confesatorio, y te confiesa un sacerdote judío de treinta y tres años, y las lagrimas no tardan en caer; El nombre al final es el de un poeta analfabeta.
El viejo de joven era responsable, no tocaba flauta ni aspiraba polvos, rezaba credos y lecciones de historia, no tardaron en darse cuenta de que debían deshacerse de el, tendrían que deshacerse de el y darle alas para que llegara lejos, el debió haber estudiado en alguna universidad del norte o por lo menos de al otro lado del mar.
Termino de leer obligado y era de los mas esclavos, asesino muchos inmortales por un error de ortografía, el estaba cerca de el padre, no porque hubiera saltado para agarrarle la túnica, sino porque el le había dado la llave a un ascensor que no caería, un ascensor que jamás subió, siempre tuvo miedo a esas cosas, las escaleras le habían limpiado el cabello.
Las oportunidades llovían sobre su cabeza, su vida estaba ya aferrada a la antena del orgullo, le prometieron dinero y trabajo, familia y una vida correcta, su gente le dio el tiquete para su vacación de toda la vida, al norte lo estarían esperando el futuro prometido.
Mujeres había conocido, ninguna llamo su atención, los pergaminos eran su cadena atada al pie, su muerte ya había sido firmada en un ataúd de madera y oro, su lapida decid: señor hombre, y tal como esta escrito, antes de morir le ganaría en los dados a la muerte para no morir por peste sino por gusto propio, como resucitar en vida y solo necesitar dos días.
Cuando le hablan del destino, recuerda aquel viernes santo de un año mil novecientos algo, salía de su casa, su destino era una imagen de amor, no de enamoramiento, era un cuadro en la biblioteca, tenia ya clara y leída su vida, le habían planificado hasta los guisantes del último día.
Pero fue camino a casa, que entro por curiosidad a lo que le pondría barba larga a su futuro, no entro a un bar, no entro a una abarrotería, no entro a ningún sitio común de arruinar futuros, vio a un cronista ciego tocando una armónica, el ciego levanto la cara y mirándolo a los ojos le dijo: Ojos verde marihuana…
El le pago una sopa y le escucho una canción, recuerda que era de un trovador del norte, del mismo norte donde el futuro esta sentado en una silla de cuero con aire acondicionado.
El joven viejo tomo el dinero del futuro se despidió con la frente en alto y prometió regresar cuando fuera el dueño de la vida, pero el dinero no fue a un avión con escala en una ciudad donde hay muchas flores, en donde se quemo un señor que cantaba cambalache, el no recuerda muy bien, ya esta viejo, cree.
Tomo un destino caminando hacia la libertad, compro pan y almorzó limón, conoció el ron y la coca, llegaba a los bares y calentaba vino a fuego, conoció la tierra larga del mundo nuevo, fue camarero y no astronauta, aprendió a escribir canciones antes que componer, nunca aprendió a componer, solo los sordos lo saben, en la caneca quedaron los libros, y dios dejo de ser dios y empezó a fumar, tabaco y opio, al natural es mejor, mucho mejor.
Su vida fue caminar, caminar y olvidar, aprender era cosa estupida, no necesitaba aprender, la mente olvidaba y el cuerpo la pasaba feliz, cuando la mente se cansaba de olvidar entraban los polvos, entro finalmente al país de la flor amada y la cerveza, subió por la selva, se encontró con muchas armas y gente confundida, aprendió a tocar flauta enseñado por el azar, no conocía las notas pero nunca las necesito, finalmente hallo el rió, era pequeño, parecía quebrada, pero era rió, el no usaba expresiones erróneas.
Hallo el rió y hallo la vieja cabaña, y mas tarde hallo a la vieja que no era tan vieja, los árboles de mandarina abundaban y la vieja conocía las hierbas, las siete, y la vieja tomaba te, y la vieja cabello castaño, y la vieja cantaba, y el soplaba su flauta, y el rió sonaba y hacia la percusión, y los árboles tocaban lo acústico cuando el viento quería, de lo contrario Dios desaparecía el atardecer, y el sonreía y la vieja tenia ojos verdes.
Eran Idiotas, vivían ignorantemente, la flauta había reemplazado las raíces, y la voz de la vieja era feliz, el planeta era plano, era infinito también, y el diablo era un tipo muy educado que tomaba jugos naturales, iba a visitarlos, al principio por casualidad buscando un baño al lado del rió, después por curiosidad y después por tomar te de la vieja, el dinero era un vagabundo tirado en un árbol, y el cielo era de mermelada, y las flores verdes y amarillas, ellos lograron corromper al puritano y licenciarse en cremalleras.
No les importaba ser felices, no les importaba nada, no les importaba que no les importara nada, el viejo había tirado su futuro al rió, y cuando la noche brillaba el cantaba y la vieja hacia los coros, luego entraba la flauta y la vieja traía te y hierba, y cuando acabo la canción, ambos mojaron la taza de te en el rió y se fueron a dormir, el viejo era el dueño del mundo, pero los que lo esperaban ya no estaban, de vez en cuando el viejo miraba al norte y reía, y tocaba aquella canción, la canción mas hermosa del mundo, ojos verde marihuana, y daba las gracias al ciego que le había enseñado a ver, y luego esperaba a la muerte con los dados en la mano esperando que llegara temprano porque llovía y la luna parecía querer irse a dormir.
David
lunes, marzo 27, 2006
El profesor de religion le pregunto, cual es el sentido de la vida? el respondio ingeniosamente que la vida no tenia sentido, que el hecho de vivir no era mas que una coincidencia de la evolucion biologica y de el desarrollo celular, el afirmo que la vida era una coincidencia y que la felicidad, era un objetivo que ocultaba la coincidencia.Pero un simple alumno no podia tener la razon, entonces el profesor lo cuestiono preguntandole la razon de su creencia en dios si todo fue una coincidencia, el simplemente respondio que Dios habia tenido suerte.Asombrado el profesor le dijo: que va a estudiar joven jagger?El respondio seguro: Musica.entonces el coronel volvio a decir -mierda-.
domingo, marzo 19, 2006
Las golondrinas de trece (plaza) de marzo (mayo)
El tiempo no parece pasar, me voy para que, no tengo a nadie a quien esperar.
Comenzando la semana, Fito tenia 42 marzos, han pasado muchas cosas desde ese entonces con el cielo, el cielo que cada vez es mas chico.
Existen tambien estas peliculas nuevas: Imagining Argentina. La trama es bastante revolutiva y critica, el final feliz no concuerda con nada, la arruina que ningun actor tenga ese ascento capitalino de Baires.
Por otra parte, esta la temporada de teatro, dicen que van a venir cosas extranjeras muy buenas, quizas vea algo entre tanto, quizas.
La musica esta ya tan separada, no puedo evitar pensar en la revolucion argentina, y en la plaza de mayo, y en los desaparecidos, y en el vaso de liquido anaranjado que hoy bebi.
Que largo es el camino, a donde ira?
puedes desafinar el tambor de let it be, puedes reir primero y mejor, puedes impedirles partir, puedes hacer que la luna siempre sea la misma, puedes obligarlos a quedarse en casa, puedes desorganizar la apariencia, puedes get some satisfaction, puedes censurar el latin del loro, o puedes hacer de todo.
Pero tambien puedes elejir que hacer, lo que puedes hacer forma parte de lo uqe puedes poder, que a la larga viene siendo siendo lo que puedas hacer, y lo que haces, es lo que quieras hacer que puedas hacer, es decir lo que elijas. y si elijes no elejir? Hay entra Trainspotting...
Fito es muy grande, ha escrito grandes canciones, ojala siga cantando, ojala siento sus pies, ojala no sienta miedo, ojala sea feliz.
gracias por todo. Fue inmortal, trajo orgullo. Pero amo, escucho zzz...
Dame sensaciones, razones de vida.
Comenzando la semana, Fito tenia 42 marzos, han pasado muchas cosas desde ese entonces con el cielo, el cielo que cada vez es mas chico.
Existen tambien estas peliculas nuevas: Imagining Argentina. La trama es bastante revolutiva y critica, el final feliz no concuerda con nada, la arruina que ningun actor tenga ese ascento capitalino de Baires.
Por otra parte, esta la temporada de teatro, dicen que van a venir cosas extranjeras muy buenas, quizas vea algo entre tanto, quizas.
La musica esta ya tan separada, no puedo evitar pensar en la revolucion argentina, y en la plaza de mayo, y en los desaparecidos, y en el vaso de liquido anaranjado que hoy bebi.
Que largo es el camino, a donde ira?
puedes desafinar el tambor de let it be, puedes reir primero y mejor, puedes impedirles partir, puedes hacer que la luna siempre sea la misma, puedes obligarlos a quedarse en casa, puedes desorganizar la apariencia, puedes get some satisfaction, puedes censurar el latin del loro, o puedes hacer de todo.
Pero tambien puedes elejir que hacer, lo que puedes hacer forma parte de lo uqe puedes poder, que a la larga viene siendo siendo lo que puedas hacer, y lo que haces, es lo que quieras hacer que puedas hacer, es decir lo que elijas. y si elijes no elejir? Hay entra Trainspotting...
Fito es muy grande, ha escrito grandes canciones, ojala siga cantando, ojala siento sus pies, ojala no sienta miedo, ojala sea feliz.
gracias por todo. Fue inmortal, trajo orgullo. Pero amo, escucho zzz...
Dame sensaciones, razones de vida.
miércoles, marzo 01, 2006
With a little help from my friends
El Viernes nos levantamos a la madrugada, conseguimos una camioneta, salimos de la ciudad, tenia un apartamento en Nueva York, estaba terminando mi carrera: comunicacion social, poco aceptada en ese entonces, ya mi cabeza habia escuchado varias veces: "!De que va a vivir!" o "piensa usted poner musica en una radio toda su vida?" y demas cosas que a uno le salen por la otra oreja, ademas que nisiquiera saque el carton, estudie los diez semestres pero jamas presente una tesis, creo que por eso es que he puesto musica en la radio toda mi vida.
El jugo de naranja sabe rico, es natural tomarlo en estos dias, pero todo en exceso es malo, y puede que ningun carro te atropelle cuando salgas a pasear tu gato.
Se podria reemplazar por ciertos sorbos de mandarina en las tardes, pero encontrar la mandarina es mas dificil, y darle significado casi imposible, deberia comenzar a tomar agua y cosas normales...
La camioneta era un Volkswagen, estaba pintada a verde y blanco, sus colores originales, tenia de todos modos uno que otro simbolo de paz camuflado entre el barro, llevamos tres jeans para seis personas, nos dirigiamos hacia un parque al sur de Nueva York, el sol no habia nacido aun, pero fuimos observando cierta gente con rumbos similares a los nuestros...
Los momentos intensos no son vida, pero son gran parte de ella, la vida esta hecha de momentos, un momento de esos es agradable, no lo niego, pero tiene su parte oscuro, los ojos de las madres, por ejemplo. Ademas es peligroso en todo sentido, puede ser llevado muy naturalmente, el problema empieza cuando te dan ganas de tomar jugo de naranja, una y otra vez.
Sabiamos que eramos los dueños del mundo, eramos muy libres, soñabamos con utopias, creiamos que el Rock' Roll iba a cambiar el mundo, estuvimos seguros de eso, las flores tenian un gran poder, las canciones y la musica eran por joder, pero por joder pasan muchas cosas. Los diamantes raros olvidados ganaban a solas, y la soberania empezaba X originalmente, esas cosas eran añadidos interesantes y bien fundamentados, pero la esencial todavia era el sueño, los ideales y el amor, el amor beatlesco, el amor de Everybody need somebody to love, no el otro amor, bueno, en parte si.
No necesito tomar obligatoriamente jugo de naranja, no necesito hacerlo para escribir, ni para cantar, es solo un añadido interesante, como en aquel parque lo fue, asi alla gente que diga que fue la base del sueño, en los encuentros con cristo, gente que esta equivocada.
Nadie esta equivocado nunca, nadie tiene la verdad absoluta, nadie esta seguro de nada, solo son opiniones y canciones, ademas ya habiamos llegado, entrar era una tarea dificil, miles de personas habian pensado como nosotros pero un dia antes. Era verano y hacia calor, pero no el calor de Mucho mejor, Era el calor de el sesenta y nueve, era el calor junesco, el calor del momento.
Cuando el jugo de naranja se riega del vaso, afecta a las personas que estan sentadas en la mesa, afecta tambien al que lo rego, afecta sobre todo a la persona que mas este a tu lado, porque entre mas este a tu lado, mas naranja tendra en su traje, ese es el problema de tener gente a tu lado, por otro lado, si esa gente es felicidad, lo son. Valdria la pena seguir arriesgandose a regar el vaso? asi alla poca naranja, esta es peligrosa, talvez no valga la pena.
Dejamos la casa de fin de semana en un sitio agradable en cierto punto, nos bajamos de la camioneta y caminamos, se veia de todo alla, los miles de jovenes libres, libres y felices, se aspiraba el aire a tranquilidad, no habia problemas, era un verano descalzo y rubio, todo era armonia, eran los 60's.
No son los sesentas, ya la gente no vive de sueños, los jovenes ya no son dueños del mundo, los ancianos ya no son dueños de los jovenes, los padres desaparecieron, y la gente estudia derecho, los izquierdos quedaron aparte.
Esta mañana se revivieron aquellos tiempos, vi a jovenes tener ideales, vi a jovenes gritar, vi a jovenes alegres, el viernes fue una locura, el Sabado fue el dia de dias, la madrugada del Domingo, un joven salio tocando un himno de guerra y tanques, y asesinatos y gente que va a los parques a pelearse por tres guitarras, y gente que va y se hace en la calle, y luego en una camioneta y es feliz.
Maldita araña, recuerdo ideales horribles uno antes nunca aspirado...
Fue un gran concierto, una buena armonia, fue paz a grandes magnitudes, fuimos los dueños del mundo por joder, por joder pasaron muchas cosas, todavia pasan, no a tan grandes magnitudes, pero pasan.
Hay que pensar que hacer con el asunto aquel del jugo de naranja, cuarenta años despues, la historia no se repite, la historia no existe, existen los recuerdos, los recuerdos de fines de semana, de experiencias, de parques al sur de Nueva york, de camionetas, de amor, de paz, de Country Joe mcDonald, de Vietnam, de Try just a little bit harder, de Sha Na na, de Richie Havens y su freedom, de The Who, de comunicadores sociales escapados, de conferencistas que van a los colegios cuarenta años despues.
Lo malo fue cuando todos crecimos y el sueño se desvanecio, el golpe en la cabeza fue duro, y todos los ideales quedaron atrapados en un cabello largo, y ahora los jovenes apestan.
Cuando las historias se unieron...
se llego al acuerdo, de hablar,
y rescatar musica perdida,
y recuperar el sueño.
El Viernes nos levantamos a la madrugada, conseguimos una camioneta, salimos de la ciudad, tenia un apartamento en Nueva York, estaba terminando mi carrera: comunicacion social, poco aceptada en ese entonces, ya mi cabeza habia escuchado varias veces: "!De que va a vivir!" o "piensa usted poner musica en una radio toda su vida?" y demas cosas que a uno le salen por la otra oreja, ademas que nisiquiera saque el carton, estudie los diez semestres pero jamas presente una tesis, creo que por eso es que he puesto musica en la radio toda mi vida.
El jugo de naranja sabe rico, es natural tomarlo en estos dias, pero todo en exceso es malo, y puede que ningun carro te atropelle cuando salgas a pasear tu gato.
Se podria reemplazar por ciertos sorbos de mandarina en las tardes, pero encontrar la mandarina es mas dificil, y darle significado casi imposible, deberia comenzar a tomar agua y cosas normales...
La camioneta era un Volkswagen, estaba pintada a verde y blanco, sus colores originales, tenia de todos modos uno que otro simbolo de paz camuflado entre el barro, llevamos tres jeans para seis personas, nos dirigiamos hacia un parque al sur de Nueva York, el sol no habia nacido aun, pero fuimos observando cierta gente con rumbos similares a los nuestros...
Los momentos intensos no son vida, pero son gran parte de ella, la vida esta hecha de momentos, un momento de esos es agradable, no lo niego, pero tiene su parte oscuro, los ojos de las madres, por ejemplo. Ademas es peligroso en todo sentido, puede ser llevado muy naturalmente, el problema empieza cuando te dan ganas de tomar jugo de naranja, una y otra vez.
Sabiamos que eramos los dueños del mundo, eramos muy libres, soñabamos con utopias, creiamos que el Rock' Roll iba a cambiar el mundo, estuvimos seguros de eso, las flores tenian un gran poder, las canciones y la musica eran por joder, pero por joder pasan muchas cosas. Los diamantes raros olvidados ganaban a solas, y la soberania empezaba X originalmente, esas cosas eran añadidos interesantes y bien fundamentados, pero la esencial todavia era el sueño, los ideales y el amor, el amor beatlesco, el amor de Everybody need somebody to love, no el otro amor, bueno, en parte si.
No necesito tomar obligatoriamente jugo de naranja, no necesito hacerlo para escribir, ni para cantar, es solo un añadido interesante, como en aquel parque lo fue, asi alla gente que diga que fue la base del sueño, en los encuentros con cristo, gente que esta equivocada.
Nadie esta equivocado nunca, nadie tiene la verdad absoluta, nadie esta seguro de nada, solo son opiniones y canciones, ademas ya habiamos llegado, entrar era una tarea dificil, miles de personas habian pensado como nosotros pero un dia antes. Era verano y hacia calor, pero no el calor de Mucho mejor, Era el calor de el sesenta y nueve, era el calor junesco, el calor del momento.
Cuando el jugo de naranja se riega del vaso, afecta a las personas que estan sentadas en la mesa, afecta tambien al que lo rego, afecta sobre todo a la persona que mas este a tu lado, porque entre mas este a tu lado, mas naranja tendra en su traje, ese es el problema de tener gente a tu lado, por otro lado, si esa gente es felicidad, lo son. Valdria la pena seguir arriesgandose a regar el vaso? asi alla poca naranja, esta es peligrosa, talvez no valga la pena.
Dejamos la casa de fin de semana en un sitio agradable en cierto punto, nos bajamos de la camioneta y caminamos, se veia de todo alla, los miles de jovenes libres, libres y felices, se aspiraba el aire a tranquilidad, no habia problemas, era un verano descalzo y rubio, todo era armonia, eran los 60's.
No son los sesentas, ya la gente no vive de sueños, los jovenes ya no son dueños del mundo, los ancianos ya no son dueños de los jovenes, los padres desaparecieron, y la gente estudia derecho, los izquierdos quedaron aparte.
Esta mañana se revivieron aquellos tiempos, vi a jovenes tener ideales, vi a jovenes gritar, vi a jovenes alegres, el viernes fue una locura, el Sabado fue el dia de dias, la madrugada del Domingo, un joven salio tocando un himno de guerra y tanques, y asesinatos y gente que va a los parques a pelearse por tres guitarras, y gente que va y se hace en la calle, y luego en una camioneta y es feliz.
Maldita araña, recuerdo ideales horribles uno antes nunca aspirado...
Fue un gran concierto, una buena armonia, fue paz a grandes magnitudes, fuimos los dueños del mundo por joder, por joder pasaron muchas cosas, todavia pasan, no a tan grandes magnitudes, pero pasan.
Hay que pensar que hacer con el asunto aquel del jugo de naranja, cuarenta años despues, la historia no se repite, la historia no existe, existen los recuerdos, los recuerdos de fines de semana, de experiencias, de parques al sur de Nueva york, de camionetas, de amor, de paz, de Country Joe mcDonald, de Vietnam, de Try just a little bit harder, de Sha Na na, de Richie Havens y su freedom, de The Who, de comunicadores sociales escapados, de conferencistas que van a los colegios cuarenta años despues.
Lo malo fue cuando todos crecimos y el sueño se desvanecio, el golpe en la cabeza fue duro, y todos los ideales quedaron atrapados en un cabello largo, y ahora los jovenes apestan.
Cuando las historias se unieron...
se llego al acuerdo, de hablar,
y rescatar musica perdida,
y recuperar el sueño.
martes, febrero 28, 2006
BLANCO y NEGRO
Se escucha un jazz de fondo, y el telón se mantiene abajo, luces tenues, ambiente de calma y tranquilidad, aire nocturno, sensación de luna en la parrilla, se abre el telón: escena planteada en un parque de Nueva York, en el Central Park, mas especialmente en el circulo de “Imagine”, cuatro bancas enfrentadas rodeando el circulo de Lennon, árboles oscuros y disminución simultanea de la intensidad del Jazz, se mantienen las luces, el ambiente y la sensación de nocturnidad. Silencio y ausencia del Jazz total, apago total de las luces generales por algunos segundos, y se prenden simultáneamente dos luces grises amplias, que mantengan el ambiente Neoyorquino; se enfocan en proscenio dos hombres silenciosos, sentados en bancas enfrentadas y con características similares en un modo de vestir formal, es mantenida la sensación nocturna, y se da una impresión de cultura; el hombre 1 viste completamente de blanco, a su vez el hombre 2 viste completamente de negro. Las dos luces amplias se unen y forman una luz general grisácea. Primera y única escena, primer y único acto. Ausencia de movimiento momentánea.
Hombre 1: (Saliendo del silencio y siendo cortes) Buenas noches…
Hombre 2: (Mantiene el ritmo de la conversación hasta próxima acotación) Gracias, ¿que lo ha traído en una noche tan fría a un sitio así?
Hombre 1: Salí a fumar un cigarro mientras pasaba el insomnio, y usted, ¿Qué razón lo ha alejado de su techo?
Hombre 2: ¿Insomnio eh? Es muy común en estos días, el invierno nunca viene solo. Me encontraba yo pensando en un color cuando salí a tomar un aire fresco.
Hombre 1: (Termina de fumar un cigarrillo el cual arroja al piso, saca su cajetilla, y ofrece un cigarrillo a su compañero de conversación) ¿Fuma?
Hombre 2: (Negando con la cabeza y haciendo un gesto de agradecimiento) Fumaba, lo deje hace unos años.
Hombre 1: (Encendiendo su cigarrillo) ¿lo dejo eh? También es muy común por estos días. Caballero, ¿cual es aquel color que invadió sus pensamientos para sacarlo de vuestro lugar?
Hombre 2: (Obviándolo) Es aquel color, cual otro ¡mas que el negro!
Hombre 1: (rompiendo el hilo amable de la conversación, gesto exaltado) Me pregunto si mis oídos no me están fallando, si es así, comprendería mi escucha, ¿ha dicho usted negro?
Hombre 2: Compañero me place compartirle que vuestra audición esta en perfectas condiciones, he dicho negro, el color de la noche oscura, de la neutralidad, de la paciencia y de la cordura. ¡Negro!
Hombre 1: Ha de perdonarme, pero mi contradicción se hace necesaria, permítame aclararle que es blanco, no negro, ¡blanco!
Hombre 2: Vuestra explicación no tiene sentido ante la incoherencia de su incorrecta idea compañero, negro es y negro será por siempre.
Hombre 1: (Irrumpiendo en una actitud retadora) Amigo, creo que no ha entendido: El color negro no existe, ¡blanco es y blanco se queda!
Hombre 2: (haciendo la discusión mas violenta) ¿Amigo? Permítame aclarar que aquellos que yo llamo amigos, deben estar en pleno uso de sus cualidades mentales, lo que por lo visto usted no satisface completamente, ¡he dicho negro y negro es!
Hombre 1: (Saliéndose de sus casillas) !PShhh! Usted es un mamarracho, no tiene ni la más remota idea de lo que dice, por lo visto ¡el que necesita de una visita al manicomio es otro!
Hombre 2: (levantándose agresivamente de la silla) Mire ¡imbecil! Usted no sabe lo que esta haciendo, creo que tiene usted un serio problema de ceguera, ¿Qué hombre sale a la calle vestido de blanco? Solo un completo perdedor lo haría, alguien que no tiene el menor sentido del orgullo y autoestima.
Hombre 1: (Se levanta y exhala el humo de cigarro sobre el rostro del hombre 2, en una forma de humillación y desprestigio) ¡que estupidez! ¡Exaltado! ¡Fanático! Mantendré mi decisión hasta el final, para que usted pueda afirmar sus absurdas ideas, abra de pasar sobre mi cadáver.
Hombre 2: (gritando) ¡Payaso blasfemo! ¡Negro es y negro persistiré! ¡Negro! Negro, negro y mil veces negro. ¡Negro!
Hombre 1: (respondiendo al grito de su adversario) Cree usted ¿que es el único que tiene voz? Pues se equivoca, ¡Blanco! Blanco, blanco ¡Blanco!
Hombre 2: (Mantiene el tono alto de la conversación hasta siguiente acotación) ¡Negro! ¡Negro! ¡Negro!
Hombre 1: ¡Blanco! ¡Blanco!
Hombre 2: ¡Negro!, ¡ene, e, ge, ere, o! ¡Negro!
Hombre 1: (este apaga su cigarrillo en el traje del hombre 2) ¡Déjese de pendejadas! Venga, acérquese y ¡dígame cual es su negro!
Hombre 2: (escupe al hombre 1 en el traje) Porque no mejor, viene usted y me muestra su blanco.
Hombre 1: ¡Negro he dicho! ¡Defiéndase pedazo de porquería! No tiene escapatoria, ¡no tolerare una blasfemia más!
Hombre 2: ¿Negro? ¡Imbecil! ¡Insolente! Morir por un “don nadie” no tiene sentido, ¡sin antes defenderse! Blanco, blanco ¡Blanco!
Hombre 1: Negro, ¡negro! Negro y negro por siempre.
Hombre 2: ¡Blanco! ¡Blanco!
Hombre 1: ¡Negro! ¡Negro!
Hombre 2: ¡Blanco!
Hombre 1: ¡Negro!
Hombre 2: ¡Blanco!
Hombre 1: ¡Negro!
En ese momento se inicia una confusión de sonidos contrarios en proscenio, y los personajes se acercan hasta tocarse, en un momento escénico, se apagan las luces y se congela la imagen, se recupera la sensación nocturna en la parrilla, y el espacio es rebalanceado, se origina un espejo rítmico y se hace silencio temporal. Sin cerrar el telón es prendida una luz gris general fina, enfocando el círculo del Beatle, sin descongelar la imagen se ambiciona crisis escénica por tiempo de recaptar la audiencia.
Entonces un tercer personaje sale de lateral izquierda, mientras la imagen se mantiene congelada.
Hombre 3: ¡Amarillo! ¡Amarillo! ¡Amarillo!
Personaje tres sale por lateral derecho, silencio, ausencia total de movimiento, luz negra contrarrestante, Luz gris fina desaparece, y el escenario queda oscuro por cierto tiempo, cierre final del telón.
Fin de la primera escena
Fin del primer acto
Fin de la obra
Idea original: Javier Flechas Adaptación: David Rodríguez
Hombre 1: (Saliendo del silencio y siendo cortes) Buenas noches…
Hombre 2: (Mantiene el ritmo de la conversación hasta próxima acotación) Gracias, ¿que lo ha traído en una noche tan fría a un sitio así?
Hombre 1: Salí a fumar un cigarro mientras pasaba el insomnio, y usted, ¿Qué razón lo ha alejado de su techo?
Hombre 2: ¿Insomnio eh? Es muy común en estos días, el invierno nunca viene solo. Me encontraba yo pensando en un color cuando salí a tomar un aire fresco.
Hombre 1: (Termina de fumar un cigarrillo el cual arroja al piso, saca su cajetilla, y ofrece un cigarrillo a su compañero de conversación) ¿Fuma?
Hombre 2: (Negando con la cabeza y haciendo un gesto de agradecimiento) Fumaba, lo deje hace unos años.
Hombre 1: (Encendiendo su cigarrillo) ¿lo dejo eh? También es muy común por estos días. Caballero, ¿cual es aquel color que invadió sus pensamientos para sacarlo de vuestro lugar?
Hombre 2: (Obviándolo) Es aquel color, cual otro ¡mas que el negro!
Hombre 1: (rompiendo el hilo amable de la conversación, gesto exaltado) Me pregunto si mis oídos no me están fallando, si es así, comprendería mi escucha, ¿ha dicho usted negro?
Hombre 2: Compañero me place compartirle que vuestra audición esta en perfectas condiciones, he dicho negro, el color de la noche oscura, de la neutralidad, de la paciencia y de la cordura. ¡Negro!
Hombre 1: Ha de perdonarme, pero mi contradicción se hace necesaria, permítame aclararle que es blanco, no negro, ¡blanco!
Hombre 2: Vuestra explicación no tiene sentido ante la incoherencia de su incorrecta idea compañero, negro es y negro será por siempre.
Hombre 1: (Irrumpiendo en una actitud retadora) Amigo, creo que no ha entendido: El color negro no existe, ¡blanco es y blanco se queda!
Hombre 2: (haciendo la discusión mas violenta) ¿Amigo? Permítame aclarar que aquellos que yo llamo amigos, deben estar en pleno uso de sus cualidades mentales, lo que por lo visto usted no satisface completamente, ¡he dicho negro y negro es!
Hombre 1: (Saliéndose de sus casillas) !PShhh! Usted es un mamarracho, no tiene ni la más remota idea de lo que dice, por lo visto ¡el que necesita de una visita al manicomio es otro!
Hombre 2: (levantándose agresivamente de la silla) Mire ¡imbecil! Usted no sabe lo que esta haciendo, creo que tiene usted un serio problema de ceguera, ¿Qué hombre sale a la calle vestido de blanco? Solo un completo perdedor lo haría, alguien que no tiene el menor sentido del orgullo y autoestima.
Hombre 1: (Se levanta y exhala el humo de cigarro sobre el rostro del hombre 2, en una forma de humillación y desprestigio) ¡que estupidez! ¡Exaltado! ¡Fanático! Mantendré mi decisión hasta el final, para que usted pueda afirmar sus absurdas ideas, abra de pasar sobre mi cadáver.
Hombre 2: (gritando) ¡Payaso blasfemo! ¡Negro es y negro persistiré! ¡Negro! Negro, negro y mil veces negro. ¡Negro!
Hombre 1: (respondiendo al grito de su adversario) Cree usted ¿que es el único que tiene voz? Pues se equivoca, ¡Blanco! Blanco, blanco ¡Blanco!
Hombre 2: (Mantiene el tono alto de la conversación hasta siguiente acotación) ¡Negro! ¡Negro! ¡Negro!
Hombre 1: ¡Blanco! ¡Blanco!
Hombre 2: ¡Negro!, ¡ene, e, ge, ere, o! ¡Negro!
Hombre 1: (este apaga su cigarrillo en el traje del hombre 2) ¡Déjese de pendejadas! Venga, acérquese y ¡dígame cual es su negro!
Hombre 2: (escupe al hombre 1 en el traje) Porque no mejor, viene usted y me muestra su blanco.
Hombre 1: ¡Negro he dicho! ¡Defiéndase pedazo de porquería! No tiene escapatoria, ¡no tolerare una blasfemia más!
Hombre 2: ¿Negro? ¡Imbecil! ¡Insolente! Morir por un “don nadie” no tiene sentido, ¡sin antes defenderse! Blanco, blanco ¡Blanco!
Hombre 1: Negro, ¡negro! Negro y negro por siempre.
Hombre 2: ¡Blanco! ¡Blanco!
Hombre 1: ¡Negro! ¡Negro!
Hombre 2: ¡Blanco!
Hombre 1: ¡Negro!
Hombre 2: ¡Blanco!
Hombre 1: ¡Negro!
En ese momento se inicia una confusión de sonidos contrarios en proscenio, y los personajes se acercan hasta tocarse, en un momento escénico, se apagan las luces y se congela la imagen, se recupera la sensación nocturna en la parrilla, y el espacio es rebalanceado, se origina un espejo rítmico y se hace silencio temporal. Sin cerrar el telón es prendida una luz gris general fina, enfocando el círculo del Beatle, sin descongelar la imagen se ambiciona crisis escénica por tiempo de recaptar la audiencia.
Entonces un tercer personaje sale de lateral izquierda, mientras la imagen se mantiene congelada.
Hombre 3: ¡Amarillo! ¡Amarillo! ¡Amarillo!
Personaje tres sale por lateral derecho, silencio, ausencia total de movimiento, luz negra contrarrestante, Luz gris fina desaparece, y el escenario queda oscuro por cierto tiempo, cierre final del telón.
Fin de la primera escena
Fin del primer acto
Fin de la obra
Idea original: Javier Flechas Adaptación: David Rodríguez
lunes, febrero 20, 2006
Los nuevos tiempos del antes de ayer
Permítanme presentarme, soy hombre de buen gusto y deber,
E caminado por muchos, muchos años, robando almas y fe,
Espero que algún día sepas cual es mi nombre, y porque!
Viendo nicotina bajar y licor subir todo mi mundo se volvió un traspiés,
Ojos verdes mirando fijos hacia su objetivo, fuere cual fuere nunca lo averigüé.
El humo del cigarrillo entraba por mis venas sin dejarme actuar,
Solo me permitía ver que esa persona nunca se iba a fijar,
Loco. Loco, loco, como aquel que sin medir las consecuencias de sus actos hace hasta lo imposible con tal de hacer entender,
Hacer entender al mundo que sin música ni cigarrillos, este cielo muere con un leve suspiro,
Que sin amor hacia todos y cada uno de los seres vivos, no existe ni el mas mínimo modo de sentirlo,
De sentirse vivo, de fumar y bailar al son de tus oídos, porque sin amor,
No sirve nada de lo ya vivido.
Locos, locos, tan locos que montar bicicleta rosa, en pijama alrededor de la cuidad,
Suena como un sueño fantástico, en ves de una cruda realidad,
Realidad a la que llegamos cuando después de embriagarnos decidimos enamorarnos,
De un amor loco, loco y siniestro,
Como aquel hippie revuelto que me mostró como es esto, esto de vivir con motivos, esto de sentir sin vivirlo, esto de ver sin oírlo, y finalmente, esto de ser sin hacerlo existirlo.
Cuando el frió día de antes de ayer vulva a embriagar tu futuro resfrió, conviértelo en tu mejor amigo,
Para que este pueda sentirte pasivo,
Como aquel que espera una disculpa,
Solo una disculpa que nos diga q no te hemos perdido,
Una disculpa que no es verdadera, pero de igual manera tiene su cometido.
Un amor imposible nos muestra el buen camino,
Y solo volvemos a este para poder verlo de nuevo,
Pero la luz no interesa, esta ni siquiera confiesa,
Solo queremos verlo, ver a esta persona que con una sonrisa, media palabra y dos copas de vino, nos enseñó que vale la pena ser un hombre arrepentido.
Arrepentido y loco por verte, para encontrarte,
Para sentir tu embriagante olor que me enloquece y me hace sentir un poco tímido,
Lo cual solo podría sentir con una persona como tu,
Tú,
Perfecta creación del mismísimo dios,
Porque al verte me doy cuanta que el existe,
Este ser maravilloso capas de crear un universo en 7 días,
Porque solo alguien así me podría presentar a tan maravillosa creación, carne y hueso tal cual lo que necesito,
un bocado de tu boca para no volar hacia el olvido,
Te quiero, te amo, y te deseo,
Aunque mi verdadero deseo, sea tenerte en mi cerebro,
El cual solo tiene pocas neuronas después de tanto humo fumado,
Pero las pocas que tiene están luchando para mantenerme vivo,
Pues quieren al igual que yo deleitarse con tu presencia,
Tu presencia enloquecedora que levanta hasta los muertos de la más oscura pesadilla.
Loco, loco, loco,....loco te tengo, así que por lo tanto loco me muero.....
Para aquellos que todavía no saben mi nombre,
Soy aquel que sin pensarlo,
Melodio, melodio alrededor de un tronco del cual colgaba un hombre,
Un hombre que escupió a la serpiente,
y por eso la venganza es hacer de su reino el juego mas imponente...
Con dinero o sin dinero yo te tengo y no te dejo,
Porque es preciso compartir algo con tigo,
Y si el único compartir que podemos tener es la muerte,
Entonces te mato,
Solo para poder quererte, tenerte, y entretenerte,
De la manera más sensual y intrépida,
Que el mismísimo dios no va a pode ni entenderme,
Porque tú lujuria me leva al más loco de mis estados.
En el cual solo un cigarrillo que provenga de tu bolso me da el ánimo para quererte, u odiarte justamente por el hecho de no tenerte,.....
....te odio, te odio como a nadie, porque te quiero como a mi mismo,
Y no quiero que te alejes,
Te mato para que vivamos toda a vida,
Y nunca me dejes abandonado entre el licor de un bronceador sobre un cuerpo blanco a la mitad de la noche,
Junto a 5 locos que aman el tenerte...
Soy él, él el que no hace más que verte,
Quererte y entretenerte,
...loco, y con un cigarro me despido de este loco publico, que me deja emocionadamente recordarte mediante este escrito que no es mas que mi muestra de amor hacía ti, una loca expresión de mi turbia mente….
Echo por:David D.
Permítanme presentarme, soy hombre de buen gusto y deber,
E caminado por muchos, muchos años, robando almas y fe,
Espero que algún día sepas cual es mi nombre, y porque!
Viendo nicotina bajar y licor subir todo mi mundo se volvió un traspiés,
Ojos verdes mirando fijos hacia su objetivo, fuere cual fuere nunca lo averigüé.
El humo del cigarrillo entraba por mis venas sin dejarme actuar,
Solo me permitía ver que esa persona nunca se iba a fijar,
Loco. Loco, loco, como aquel que sin medir las consecuencias de sus actos hace hasta lo imposible con tal de hacer entender,
Hacer entender al mundo que sin música ni cigarrillos, este cielo muere con un leve suspiro,
Que sin amor hacia todos y cada uno de los seres vivos, no existe ni el mas mínimo modo de sentirlo,
De sentirse vivo, de fumar y bailar al son de tus oídos, porque sin amor,
No sirve nada de lo ya vivido.
Locos, locos, tan locos que montar bicicleta rosa, en pijama alrededor de la cuidad,
Suena como un sueño fantástico, en ves de una cruda realidad,
Realidad a la que llegamos cuando después de embriagarnos decidimos enamorarnos,
De un amor loco, loco y siniestro,
Como aquel hippie revuelto que me mostró como es esto, esto de vivir con motivos, esto de sentir sin vivirlo, esto de ver sin oírlo, y finalmente, esto de ser sin hacerlo existirlo.
Cuando el frió día de antes de ayer vulva a embriagar tu futuro resfrió, conviértelo en tu mejor amigo,
Para que este pueda sentirte pasivo,
Como aquel que espera una disculpa,
Solo una disculpa que nos diga q no te hemos perdido,
Una disculpa que no es verdadera, pero de igual manera tiene su cometido.
Un amor imposible nos muestra el buen camino,
Y solo volvemos a este para poder verlo de nuevo,
Pero la luz no interesa, esta ni siquiera confiesa,
Solo queremos verlo, ver a esta persona que con una sonrisa, media palabra y dos copas de vino, nos enseñó que vale la pena ser un hombre arrepentido.
Arrepentido y loco por verte, para encontrarte,
Para sentir tu embriagante olor que me enloquece y me hace sentir un poco tímido,
Lo cual solo podría sentir con una persona como tu,
Tú,
Perfecta creación del mismísimo dios,
Porque al verte me doy cuanta que el existe,
Este ser maravilloso capas de crear un universo en 7 días,
Porque solo alguien así me podría presentar a tan maravillosa creación, carne y hueso tal cual lo que necesito,
un bocado de tu boca para no volar hacia el olvido,
Te quiero, te amo, y te deseo,
Aunque mi verdadero deseo, sea tenerte en mi cerebro,
El cual solo tiene pocas neuronas después de tanto humo fumado,
Pero las pocas que tiene están luchando para mantenerme vivo,
Pues quieren al igual que yo deleitarse con tu presencia,
Tu presencia enloquecedora que levanta hasta los muertos de la más oscura pesadilla.
Loco, loco, loco,....loco te tengo, así que por lo tanto loco me muero.....
Para aquellos que todavía no saben mi nombre,
Soy aquel que sin pensarlo,
Melodio, melodio alrededor de un tronco del cual colgaba un hombre,
Un hombre que escupió a la serpiente,
y por eso la venganza es hacer de su reino el juego mas imponente...
Con dinero o sin dinero yo te tengo y no te dejo,
Porque es preciso compartir algo con tigo,
Y si el único compartir que podemos tener es la muerte,
Entonces te mato,
Solo para poder quererte, tenerte, y entretenerte,
De la manera más sensual y intrépida,
Que el mismísimo dios no va a pode ni entenderme,
Porque tú lujuria me leva al más loco de mis estados.
En el cual solo un cigarrillo que provenga de tu bolso me da el ánimo para quererte, u odiarte justamente por el hecho de no tenerte,.....
....te odio, te odio como a nadie, porque te quiero como a mi mismo,
Y no quiero que te alejes,
Te mato para que vivamos toda a vida,
Y nunca me dejes abandonado entre el licor de un bronceador sobre un cuerpo blanco a la mitad de la noche,
Junto a 5 locos que aman el tenerte...
Soy él, él el que no hace más que verte,
Quererte y entretenerte,
...loco, y con un cigarro me despido de este loco publico, que me deja emocionadamente recordarte mediante este escrito que no es mas que mi muestra de amor hacía ti, una loca expresión de mi turbia mente….
Echo por:David D.
jueves, febrero 16, 2006
De cómo se debe estar loco…
Hay momentos, momentos de momentos, en que la vida se te viene encima, y la vida es muy pesada para cargarla solo, entonces tus pies comienzan a temblar, y tus mañanas se tornan insoportables, es precisamente en ese momento en que entran unas inmensas ganas de dormir, pero no de dormir, sino de dormir por siempre, de dormir en paz, de no volver a sentir hambre, de no volver a despertar, de dormir.
El cuchillo casi en tus venas es la solución, o una inyección de locura directamente a tu brazo izquierdo, quizás un salto desenfrenado desde algún sitio oscuro. Se acaban tus posibilidades y el coro de aquella canción comienza a sonar más fuerte, tu cerebro se llena de opiniones y de viajes. Empiezas a ver la luna cuadrada y las estrellas se te desvanecen en la cara, piensas en canciones que te deprimen y en felicidades que te faltaron para ser mas alegre.
¿Cómo se suicida uno a estas alturas de la vida? Es muy difícil, hacerlo es muy difícil, tiene que ser uno muy cobarde para lograrlo, tiene uno que practicar la cobardía con fervor religioso, de manera que esta se transforme y deje la nada a tus espaldas.
Pero esta también la otra posibilidad: ¿Cómo se mantiene uno vivo en estos días? Muy difícil también, hacerlo es muy difícil, demasiado difícil, será muy difícil siempre, sobre todo cuando una caja de vodka con naranja se encuentre escondida detrás del sofá, y cuando la gente prefiera trajes escotados y faldas en vez de acordes de guitarra.
Este es uno de esos momentos, de esos momentos de momentos, de esos momentos, en que estas que te pegas el tiro, y aparece alguien, un alguien que esta loco, un loco que esta loca, pero es una locura hermosa, una locura que hace que escribas de ella en todas las Biblia de tu vida. ¡Y quieres tanto a la locura! Que terminas queriendo a la loca también, ¡y las amas a ambas! ¡Y amar es bueno! Te amo loca.
Una locura que desvía la bala de tu garganta y la arroja a una copa de ron, y luego arroja la copa de ron al fuego, y el humo sale hacia el cielo, y desvanece las estrellas en tu cara. Y luego la miras y le dices te amo, y ella no te responde, pero entonces el cuchillo en tu brazo se convierte en flor, y la inyección de tus venas se hace aserrín (y luego le dicen a uno loco…), y morir ya no te importa, y vivir tampoco te importa, no te importa nada, tocas fondo y caes, pero luego rebotas y vuelves a subir, y subes, y subes, y subes tan alto que vuelas, y la canción se acaba, y el momento también.
Hay momentos, momentos de momentos, en que la vida se te viene encima, y la vida es muy pesada para cargarla solo, entonces tus pies comienzan a temblar, y tus mañanas se tornan insoportables, es precisamente en ese momento en que entran unas inmensas ganas de dormir, pero no de dormir, sino de dormir por siempre, de dormir en paz, de no volver a sentir hambre, de no volver a despertar, de dormir.
El cuchillo casi en tus venas es la solución, o una inyección de locura directamente a tu brazo izquierdo, quizás un salto desenfrenado desde algún sitio oscuro. Se acaban tus posibilidades y el coro de aquella canción comienza a sonar más fuerte, tu cerebro se llena de opiniones y de viajes. Empiezas a ver la luna cuadrada y las estrellas se te desvanecen en la cara, piensas en canciones que te deprimen y en felicidades que te faltaron para ser mas alegre.
¿Cómo se suicida uno a estas alturas de la vida? Es muy difícil, hacerlo es muy difícil, tiene que ser uno muy cobarde para lograrlo, tiene uno que practicar la cobardía con fervor religioso, de manera que esta se transforme y deje la nada a tus espaldas.
Pero esta también la otra posibilidad: ¿Cómo se mantiene uno vivo en estos días? Muy difícil también, hacerlo es muy difícil, demasiado difícil, será muy difícil siempre, sobre todo cuando una caja de vodka con naranja se encuentre escondida detrás del sofá, y cuando la gente prefiera trajes escotados y faldas en vez de acordes de guitarra.
Este es uno de esos momentos, de esos momentos de momentos, de esos momentos, en que estas que te pegas el tiro, y aparece alguien, un alguien que esta loco, un loco que esta loca, pero es una locura hermosa, una locura que hace que escribas de ella en todas las Biblia de tu vida. ¡Y quieres tanto a la locura! Que terminas queriendo a la loca también, ¡y las amas a ambas! ¡Y amar es bueno! Te amo loca.
Una locura que desvía la bala de tu garganta y la arroja a una copa de ron, y luego arroja la copa de ron al fuego, y el humo sale hacia el cielo, y desvanece las estrellas en tu cara. Y luego la miras y le dices te amo, y ella no te responde, pero entonces el cuchillo en tu brazo se convierte en flor, y la inyección de tus venas se hace aserrín (y luego le dicen a uno loco…), y morir ya no te importa, y vivir tampoco te importa, no te importa nada, tocas fondo y caes, pero luego rebotas y vuelves a subir, y subes, y subes, y subes tan alto que vuelas, y la canción se acaba, y el momento también.
sábado, febrero 04, 2006
Enero 34
Y la musica sono cada vez mas duro, y los poemas se levantaron del papel, y aquel parque se volvio concierto, y que buen concierto!
aquella cancion sonaba junto al viento, el humo de los cigarrillos formo un gran acorde que todos vimos en el cielo, y que nadie noto, pero todos sentimos.
Me escuchas? sabes que te hablo? deberias saberlo, deberias saberlo, saberlo, lo sabes, yo se que lo sabes.
Palabras? frases? puntos? corcheas? acotaciones? no, esto no es un escrito muerto, es un sentimiento, un sentimiento muy vivo... aquel sentimiento que compuso tantas canciones, aquel sentimiento que vivira por siempre, y que no es un sentimiento, es un coro, no solo uno... muchos coros!
All you need is love, nadie puede vivir sin amor, tu amor te salva, love is needing to be loved...
tantas canciones que lo describen, y el es tan simple, tan simple como un par de anillos negros, como un ocaso de sol, como un escenario, como un te amo, como un me gustas mucho, como un que lindo cantas, como una guitarra, como una botella muerta, como tu...
"un lecho de cristal para los dos..."
aquella cancion sonaba junto al viento, el humo de los cigarrillos formo un gran acorde que todos vimos en el cielo, y que nadie noto, pero todos sentimos.
Me escuchas? sabes que te hablo? deberias saberlo, deberias saberlo, saberlo, lo sabes, yo se que lo sabes.
Palabras? frases? puntos? corcheas? acotaciones? no, esto no es un escrito muerto, es un sentimiento, un sentimiento muy vivo... aquel sentimiento que compuso tantas canciones, aquel sentimiento que vivira por siempre, y que no es un sentimiento, es un coro, no solo uno... muchos coros!
All you need is love, nadie puede vivir sin amor, tu amor te salva, love is needing to be loved...
tantas canciones que lo describen, y el es tan simple, tan simple como un par de anillos negros, como un ocaso de sol, como un escenario, como un te amo, como un me gustas mucho, como un que lindo cantas, como una guitarra, como una botella muerta, como tu...
"un lecho de cristal para los dos..."
David...
miércoles, febrero 01, 2006
Dormido, filmados, robado y acabados...
Una leve combinación entre Maradona y Silvio, Argentina y Cuba, Buenos Aires y La Habana. Un pequeño secreto confesado un Martes, un amigo, Circo Beat confundido entre Giros, intercambiado por un concierto en el Sky Opera.
¿Sabes que te hablo no? Loco, hay cosas que llueven en la mente y te golpean fuerte, confesiones que quedaron esperando en el vacío, ambientes que obligan a hacer cosas, cosas que se vuelven agua, agua que te tomas.
¿Sabes de qué hablo no? Cambie unas horas de música por un favor incorrecto, ¿mas pistas? Fito nos presento, es mas, tengo una colilla de boleta verde en mi cajón, voz tenes un disco que se llama como tu apellido, como el mío, como el de el, el de todos.
Quería aclarar algo, conocí a esta persona, a esta cosa, a ella la conocí, la conocí y la he seguido conociendo, la conozco aun. Ella me acompaña a lugares extraños, a ella no le importa nada, solo esta hay, hay esta ella, ella, esa.
No camino con ella por estereotipos, no escribo con ella, no canto con ella, no hago nada con ella, ella simplemente esta conmigo en esos momentos perdidos.
Comprendo mi error, hablo en clave porque tengo miedo, tengo miedo de que el mundo la conozca, no de que la conozca a ella, de que la conozca a ella conmigo.
Talvez tengas razón, mi vida no es mas mi vida, pero esto esta OK. 0 killed, no ha muerto nadie.
Ella algún día se ira, talvez yo la ayude a marcharse, talvez tu me ayudes a marcharla.
Talvez pase cualquier cosa, de todos modos se lo que piensas, y lo que piensas me pone a pensar, porque aunque no lo creas, si me importa lo que crees.
Hay que hablar… hay que hablar…
“Piensas que vas a ser feliz y que vas a tocar! Ja! Y después salís a la calle y se te cae un piano en la cabeza…” F.P.
David…
¿Sabes que te hablo no? Loco, hay cosas que llueven en la mente y te golpean fuerte, confesiones que quedaron esperando en el vacío, ambientes que obligan a hacer cosas, cosas que se vuelven agua, agua que te tomas.
¿Sabes de qué hablo no? Cambie unas horas de música por un favor incorrecto, ¿mas pistas? Fito nos presento, es mas, tengo una colilla de boleta verde en mi cajón, voz tenes un disco que se llama como tu apellido, como el mío, como el de el, el de todos.
Quería aclarar algo, conocí a esta persona, a esta cosa, a ella la conocí, la conocí y la he seguido conociendo, la conozco aun. Ella me acompaña a lugares extraños, a ella no le importa nada, solo esta hay, hay esta ella, ella, esa.
No camino con ella por estereotipos, no escribo con ella, no canto con ella, no hago nada con ella, ella simplemente esta conmigo en esos momentos perdidos.
Comprendo mi error, hablo en clave porque tengo miedo, tengo miedo de que el mundo la conozca, no de que la conozca a ella, de que la conozca a ella conmigo.
Talvez tengas razón, mi vida no es mas mi vida, pero esto esta OK. 0 killed, no ha muerto nadie.
Ella algún día se ira, talvez yo la ayude a marcharse, talvez tu me ayudes a marcharla.
Talvez pase cualquier cosa, de todos modos se lo que piensas, y lo que piensas me pone a pensar, porque aunque no lo creas, si me importa lo que crees.
Hay que hablar… hay que hablar…
“Piensas que vas a ser feliz y que vas a tocar! Ja! Y después salís a la calle y se te cae un piano en la cabeza…” F.P.
David…
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