EL

La gente lo tildaba de loco y de drogadicto, pero a el no le importaba, el vivia feliz, le gustaba cantar canciones y tocar la guitarra, le gustaba mucho la musica, y se encerraba en su cuarto a escuchar musica, y duraba horas sentado al frente del piano dejando que las notas llovieran.
no le importaba la gente, ni la literatura, ni las apretadas corbatas, solo queria musica, inyectarse musica en las venas y luego solo sentirla y dejarla fluir.
Su situacion le parecia preocupante a los demas, pero a el le gustaba, a el le gustaba lo que hacia, hacia musica, recibia musica, respiraba musica.
Le gustaba la musica, le gustaban las rapsodias bohemias y las rocas rodantes. le gustaban los jazzes, le gustaban las trompetas y los pentagramas eran su biblia, vivia con su guitarra y la amaba, le gustaba mucho cuando cantaban juntos, ella fumaba, el aprendio a fumar con ella, salian a los bares y cantaban canciones viejitas, esas canciones que nunca moriran, y que siempre seran cantadas, y nunca seran olvidadas y duraran por siempre.
Pero un dia, paso algo malo, algo muy malo, su guitarra habia desaparecido, salio a buscarla en la calle, y fue a los bares donde solian cantar, pero ella no estaba alli, la busco en su casa, en su universidad, en la television, busco su guitarra en todas partes, busco su musica en todas partes, no encontro su guitarra, no encontro su musica, se puso triste, se puso muy triste.
Revizo si habia colillas en los ceniceros, pero no habia, su guitarra se habia ido...
El lloro y grito, se puso triste y mintio, comenzo a estudiar y a sacar mejores notas, pero no era lo mismo, ya no era feliz, le faltaba percibir el humo de cigarrillo que salia por la ventana de su cuarto, cuando su guitarra fumaba, le faltaba cantar en los atardeceres y tomar cafes con leches.
su vida ya no era la misma, su vida ya no era, su vida no tenia sentido, los discos ya no eran los mismos, cantar se hacia aburrido y la musica dejo de existir.
Compro un carro, un apartamento grande, y fue exitoso, fue abogado, tuvo dinero y viajes al extranjero, ya se habia olvidado de la musica, simplemente vivia una vida exitosa, vivia bien, tuvo una familia y tres hijos, las decadas pasaron y sus hijos fueron felices, su vida ya habia sido la que debio ser desde un principio.
Ya habia vivido lo que tenia que vivir, habia vivido para el mundo y se sentia bien, pero un dia cuando regresaba a su casa, a su exitosa casa, percibio un raro olor que se le hizo familiar, despues vio de lejos que alguien abrio su ventana, comenzo a recordar, empezo a revivir, entro a su habitacion y encontro a su guitarra perdida, entonces volvio a fumar, volvio a sentir volvio a vivir, volvio a cantar, y mando todo a la mierda y fue feliz.

David... no Davila!!! David...