Nácidos para Escribir

"Disculpadme, ustedes tienen mi alma.
y yo tengo su dinero."
CHARLES BUKOWSKI

Peleando y bailando dejamos huellas que se borran más rápido en la arena que en el cuerpo.

La fuerza enorme del mar de sangre, que empuja y hala (porque hace ambas) con más fuerza que la de cinco continentes.

Con el brío salvaje de una esfera encabritada y descarriada.

Dando vueltas y exprimiendo vida de las muertes más enfermas.

Hoy me enteré, Dostoievski lo apostó todo en miserables casinos que se quedaron con su dinero, con el pan de los cinco hijos que no eran suyos pero que tuvo que mantener, con las noches de sus días, para no perder la calma perdió la cabeza, para ganar más dinero escribió dos novelas al tiempo: Crimen y Castigo y El Jugador.

Los obreros levantan casas entre sudor y cemento, construyen sueños entre ruinas, cagan el futuro con todo el estreñimiento del hambre, con todas las obstrucciones del hombre.

Una cuerda de guitarra se destempla y se aprieta sutil pero precisa fiera en busca del tono perdido, imaginario, persigue las vibraciones de sonidos que merodean por nuestra cabeza porque los tenemos en la calle, en el bosque, vibraciones del motor que se revoluciona y el camino que se deja atrás, soltando el acelerador, para oprimir el embrague y dar más aire al calor, respirar es morir, desgasta.

no creo que estemos aquí para no gastarnos.

no dejes nada para debajo del ring.

los puños que des abajo no se te pagan.

los lances de cuchillo no te los pueden pegar.

Proust estaba enfermo, me enteré ayer, iba a las fiestas y bebía del frío, no podía oler olores muy fuertes ni químicos.

Observaba y eyaculaba sobre una maquina de escribir.

aparato maldito que sana o transforma heridas, congestiones en las vías respiratorias...

Proust no bailaba, mataba catedrales.

Y Sartre, quisiera enterarme mañana que el médico dejó dormir entre sus sábanas podridas y gangrenosas a la autora del segundo sexo. mañana el segundo sexo nos sabrá mejor, nos atacará más limpios, aunque seamos artesanos que vendemos nuestro cuerpo.

nunca abogados, nunca prostitutas de la moral.

policías ni en broma, nunca defensores de abogados.

Defender ¿el resultado, el color, la camiseta, la hinchada o lo que va tatuado?

toma de decisiones con carácter.

no apresuradas, precisas y sensibles.

Tenemos que batallar, solo me queda sólo eso, atrapado en un laberinto de cemento construido por obreros del pasado.

un laberinto de libros, de caídas, de batallas milenarios en el campo empuñando negras que sacrifican blancas.

peleamos en el campo lleno de huecos, nuestras articulaciones se lastiman.
las llevamos hasta el límite, lo sobrepasamos.

nuestro cuerpo esta escaldado hermanita, no lo regalemos.

al menos cobremos por él, como dice Bukowski.

En la rincones profundos y escondidos del baile, encontramos resortes para saltar por encima del umbral del dolor, llenar las articulaciones  débiles de adrenalina, devolverlas a su sitio poco a poco.

se nos mueve el piso, maldita ciudad construida sobre agua.

la tierra cede, nosotros no.

la tierra se mueve, no le importa tanto la derecha.

la izquierda...

que puedo decir yo, no tan niño burgués que se lastima batallando y que ni puede bailar.

¡The Strokes suena bien!

me han hecho vomitar esto, y yo que estaba estancado, que casi no podía vomitar esta comida.

gangrenosa y putrefacta que comí hace unos días, una noche.

si nuestra cadera son los omóplatos, el sexo es el equivalente a la boca.

comamos despacio, merezcamos la comida y que ella merezca metérnosla a nuestro cuerpo.

hay palabras que me lleva y que no quiero repetir.

ni escribirlas aquí.

no sé si eso haga más valiosas las que dejó en este sitio de comunión de algunos pocos.

pero las hace menos frecuentes.

comamos con calma, degustemos, ahora si: releamos.