martes, abril 01, 2008

Roll (ing St) One

EL PUEBLO DE CALI RECHAZA
a Los Graduados, Los Hispanos y demas cultores del "Sonido Paisa" hecho
a la medida de la burguesia, de su vulgaridad-. Porque no se trata de "Sufrir me
toco a mi en esta vida".
Sino de "Aguzate que te estan velando".
Viva el sentimiento afro-cubano!
Viva Puerto Rico libre!
RICARDO RAY NOS HACE FALTA

Y me vienen a mi, con que ahora, los discos de Puerto Rico son los que bailan los jovenes paisas en las fiestas de quince, y lo bailan pegados, se rozan, no se tocan, son incapaces de hacerlo, se rozan, como queriendo tirar pero sin hacerlo, y yo digo, si quieren tirar haganlo, carajo. En un baño o en un Motel, pero no se rozen, ella no tiene problema, pero el sale con "es mi primera vez, quiero que sea bonito", y no es desgarrador, pero le duele, sin embargo, y llevandole la contraria al mundo, fue bonito. Pero no, eso no sucede, el siempre la terminara perdiendo con la primera pierniabierta que se le aparezca en San Andres o en Punta Cana, en esos sitios donde van los muchachos a emborracharse, y a pagar entradas a fiestas en 40 dolares, caras fiestas, y para que valgan la pena hay que estar parado hasta las diez de la mañana, pero a las seis les gana el trago y el sueño, pero a las seis y media viene el pericazo y listo. Wild horses.

Bailan pegados, ignorando por completo que la buena salsa, se baila lejos de ella, y se le gana distancia, y no se busca su boca, se buscan sus ojos y se le llega por los pies, y tocarla es tocarla, no es ponerle tibiamente la mano en la espalda y bajarla hasta tocarle el culo, es obligarla a tomarte de la mano para evitar su estrellon fatidico contra el piso. Oh no not you again.

y no terminan en nada, y el le compra cosas a ella en los museos, le compra hijos, y los llama digamos "Alejandro", y se besan y se miran a los ojos, pero ella no sabe quien es Bobby Cruz, en parte por eso se rozan, la Salsa es como un Blues tumbao, con el pianito endemoniado, pero el Rock es en ingles. Hasta Spinetta y Garcia, eterno Blues del alma, en plena dictadura y en español, Charly que paso con el Blues de Seru?, tu dirias sigue intacto, los diarios dirian "desaparecio", yo prefiero un mentiroso: "se transforma".

Suena Dont Stop, y el lector se pregunta: se esta desquitando? y el autor no responde, talvez por la soberbia exagerada con la que escribe, y con la que vive, y ella le dice al autor "vos me abandonaste" y el no sabe que odia mas, si el acento argentino que ya no suena a dictadura, sino al inutil de Ceratti, y sus guitarras iguales, que nunca cambiaron, y sus baterias que suenan a sintetico horrible. O a los panaderos paisas que le piden la cabeza a un hombre que les dio dos estrellas, que amargura. verdes al fin y al cabo.

Lo que nunca supo ella, fue que el se emborrachaba por las noches en los bares, y que dando el ultimo plon se la traia a la memoria como suavecita, eterna, y el si tenia a Alejandro vigilado, el muchacho era rojito, de la mechita. o si no ni mierda, que jugara baloncesto. You dont have to mean it.

Ultimamente me han salido con "se acabo nuestro ciclo", ella, hasta el, el de creer o crear, no se si sentir aires de nostalgia, porque igual la despedida es por lo alto, en la sultana del valle, teatro municipal, y busco corbatin para la funcion. y ella, otra, me sale con "pues no tenemos... o no me tienes asi la re confianza..." y yo que digo?

Pero ya me canse de escribir, ahora hablo, ya no soy sincero, ahora digo sin pensar, soy desgarrador, si se quiere. Y todo el mundo me cierra los ciclos en la cara. El pensamiento vago de cuando defendio "Donde hay un bartolino, hay un caballero", porque son mis estudiantes, igual hasta aplaudieron, y todos tomando cerveza, y tu sentada a mi lado, y esos mensajes en la noche que me rompen el alma.

Se acaba el colegio, pero ya no con miedo como antes, antes la vida se me venia gigantezca, imparable, a cien por hora, contra la cara. Todos la esquivan, la dejan pasar y se le meten por el ladito, hasta que tengan hijos y los manden a estudiar al exterior, ya que. ya es tarde, ya se prostituyo el mundo, se vende en las esquinas, patiabierto y con el pase de coca recien en la nariz. Yo lo que quiero es irmele a la vida de frente, correr a toda velocidad hacia ella, soy conciente del choque, o me duele mucho o salgo a volar y me quemo el coco. Como con los acidos, it wont take long.

Este Caicedo se le mete a uno por atras de la cabeza, le coje el cerebro por otro lado, uno no lo ve entrar. pero le advierte, le advierte de la estrellada contra la vida, cada linea mas que leas es un paso que aceleras carretera arriba. No me crean si no quieren, el man se mato a los veinticinco, pa matarse uno literalmente tiene que estar uno muy valiente ese dia, o haber salido volando lejos de la testa.

Lo que le da miedo a todo el mundo, es el cinismo, como hundirse una linea en plena feria de Cali en el 69, o como comerle marihuana en las narices al ejercito nacional.

Se viene la vida, y se viene con toda.

Ojala nos dure la torcida hasta la madrugada.


4 comentarios:

Anónimo dijo...

tal ves todo sea cuestion de pan de bono... mas que gozarse el metro hasta la ultima gota.


pdta: de sus mejores escritos

David dijo...

Canten, canten diablos rojos, al compas del tamborin, que esta noche nos comemos, las gallinas del campin.
dAVID

TKAT dijo...

me pareces interesante a mi manerade pensar los articulos mm pasate por mi blog.. hablamos chau

Juan Pablo Angarita Bernal dijo...

Usted atropella. Pero qué buen choque que me da. Qué buen choque, que siempre lo lleva a uno a donde no debe estar. Y le recuerda que no sólo hay una forma de nombrar el blues, que hay muchas, y que siempre están, "transformándose", y no estando amontonadas. Lo importante es que todas esas formas lo atropellen a uno, y que uno lo sienta tanto, que sea difícil hacer algo más, pero que uno lo hace igual.

No decir nada. O Say No More. O cali no es california. Y ojalá se venga la vida, para poder bebernosla y luego vomitarla, con pedazos de desilusión, y pisotear los pedazos, y mirarlos caidos, mirar los caidos, con desdén y con miedo, a la vez el miedo, porque uno siempre tiene miedo, yo siempre tengo este puto miedo que no se me quita con nada de lo que tomo, y por mas que tome y tome no logro evadir los pensamientos que me llevan a darmen cuenta que la vida sí atropella y que uno alcanza a darse cuenta como por los laditos que se está matando despacio, al lado de los que se fueron y no de los que vendrán, y que nada queda por hacer sino mirar los pedazos de vida que se pierden, y usted los refleja cabrón.

Usted los refleja.