aquel cuyo ingenio domina al de los demás, y por su carácter y su destreza convierte las fuerzas y las pasiones ajenas en instrumentos de sus deseos.

werther, Goethe.

escribo, quiero tener esa certeza, quiero aferrarme, pero no logro hacerlo del todo, algo me frena, ni siquiera puedo pretender que escribo, no pago el costo de esa creencia, no doy el valor a la plataforma que creo para sentir que escribo, para creer que escribo, para escribir que creo.

no me confiero esa ventaja, no puedo hacerlo y no puedo escribir alguna razón lógica, o bueno, podría, pero tampoco la creería, uno se conoce, cada cual debe saber hasta donde llevar su noche, ago en mi quisó escribir esa razón lógica de la que hablé, otra parte pierde la hilaridad y olvida la causa de la razón lógica que quería entender, ¿entender? otra parte recuerda perfectamente que la razón lógica era porque no podía entender la razón de que no creía que escribía, otra parte desordenado en todo en pensamientos bizarros, otra mantiene la esperanza aguada a la espera de una conclusión ineludible, tiene fe en un norte, esa es su debilidad, otra parte se encarga de matar algunas cosas ahí dentro. en mi confluyen tantas partes que se hace difícil percibir un mí, por eso no puedo ser sincero, por eso no puedo seguir escribiendo esto, porque tengo que hacer tareas, tengo que conseguir un título para que me den dinero por esta esquizofrenia polifacética enfermiza.

pero algo en mí quiere seguir aquí escribiendo esto, porque lo atraen las palabras insensatas, pero algo en mi teme.

algo en mi piensa en el diablo...